Три шага

Вы когда-нибудь задумывались, сколько шагов вас разделяют от смерти? Конечно, всем известно, что разделяет вас от смерти не расстояние, а время, но что если всё иначе? Тогда как понять, сколько тебе осталось шагов? Думаю, там всё будет проще, чем кажется. Оно разное. У всех оно измеряется по-разному. У кого-то в месяцах, у кого-то в годах, у кого-то в днях... Но сколько вам осталось ещё пройти? Или в скольки шагах вы были от смерти в прошлом? Что ж, думаю, на эти вопросы нет ответа. Даже если постараться, то найдёт их лишь тот, кто познал глубину этого знания, или уже отчаявшийся человек. Денки сидел на краю крыши своей школы. Настроения не было от слова совсем. Ему снова сказали, что он не станет героем с такими оценками, если вообще выпустится. Эти насмешки ему надоели. Он хотел кричать, хотел плакать. Но не мог. Его не смущали люди, что могли услышать его крики. Не смущала пустота бескрайнего неба. Нет. Он просто не мог. Голосовые связки не могли издать ничего, кроме хрипа. Это было страшно понимать, как и свою беспомощность. Он был скован своими же цепями. Своими же ценностями и моралями. Жизнь не имела смысла. Смерть не желала принимать в свои грозные объятия неизбежности. Раз родился, должен умереть когда-то. Каминари знал это. Знал, что и его настигнет свой час. Но когда же? Он хотел узнать, желательно скорее. Рассчитать это было сложно. Но он почему-то насчитал три. Всего три шага, и он исчезнет с лица земли, с глаз одноклассников. Он просто исчезнет. Мама будет плакать, отец будет горевать. Страшно представить, но останавливаться нельзя. Стремглав он вылетел с крыши в здание и вышел на улицу. Ветер обдувал лицо, вгоняя в мрачные сомнения. Нет. Не сегодня, не когда либо ещё. Просто никаких сомнений. Поэтому Денки пошёл дальше. Волосы били в лицо, но неважно. Его цель была дома. Уйти без скандалов и ссор, известий и просто тихо. Это всё, чего он желал. Зайдя домой, он снял обувь и пошёл в комнату. Родителей дома не было. Или они просто смотрели телевизор. Блондин не обратил внимание и просто пошёл в свою комнату. Замок двери щёлкнул. Ноги стали ватными, заставляя Каминари соскользнуть на пол. Его накрыл холодный ужас. Уже не просто страх. Бросило в дрожь. Действительно ли он хотел это сделать? Руки нашли ящик стола, открыв и достав канцелярский ножик. Первый будет пробным, так он решил. Лезвие казалось острым, даже слишком. Но что он мог исправить? Зажиурившись, он полоснул по руке первый раз. Кровь сочилась из слишком глубокого, но ещё не смертельного пореза. Голова закружилась, видимо, от боли. Прохладный ветер резал рану глубже и сильнее ножа. Второй раз. Уже терпимее. Боль не была резкой или грубой как в прошлый раз. Она была своей. Просто своей. Но всё ещё было недостаточно для блондина. Надо глубже и увереннее. Но одной жалости никуда не уйдёшь. Совсем никуда. Третий раз. Он был слишком сильным. Но вышел как того и хотел Денки. Кровь хлынуло, сознание начало ускользать, как и силы. Но тепло пронзил тело, надевая лёгкую подушку безопасности и облегчения, что смерть не будет такой жестокой. Ему больше не придётся слышать издёвки одноклассников, не придётся натягивать улыбку в несмешные моменты. Он больше не глуп и не уродлив, не скован своими цепями цели, морали и достоинства... 22 марта. 7 утра. В своей комнате найден труп подростка, приблизительно 13 лет...