В объятиях Тьмы

Грэм Кажется, так было всегда. Моя жизнь была Адом с самого рождения. Боль. Яркая, жгучая до слез...полумрак. Его рука пахнет табаком и чем-то еще, от чего меня тошнит. Ремень складывается вдвое — свист. Мать в углу. Молчит. Смотрит в стену. Я не кричу. Уже не кричу. Только сильней сжимаю челюсти. Смотрю. Запоминаю. Кормлю тьму внутри. Он заплатит. От дыма першит в горле. Слезы капают на мои перепачканные сажей ладони. Не успел. Не смог. Слабый. ...Я зол. Всегда зол. Злость течет по моим венам и я с трудом сдерживаю ее. Запираю. Ради нее. Боль приводит в себя. Боль возвращает в реальность. Вырывает из кошмаров. Алые бусины набухают на моих предплечьях — соленые, горячие, густые. ...Кровь на руках. Предсмертные хрипы. Мне не жалко, я не чувствую ничего кроме облегчения. Тьма сыта. Тьма молчит. Агата Мне семь. Помню запах дерева, цветов, названия которых я не знаю. Помню черный костюм, бледное лицо так похожее на лицо моего отца. Но это был уже не он. Слишком спокойный, слишком бледный. Помню мамины руки на своих плечах, ее слезы и то, как не могла отвести взгляд от безжизненного лица. Помню, как медленно закрыли крышку гроба. Так я поняла, что такое смерть. Мне девять. Утро. Мамин крик. Я сжимаюсь над тарелкой с хлопьями, втягивая шею. Наш дом теперь пахнет иначе. Резко. Тошнотворно. Она кричит на меня, как на врага. Пьяная. Мне одиннадцать. Я кричу, срываясь на визг, отталкивая мальчишек. Они больше, их пятеро, но я кусаюсь, бью маленькими кулачками. Прижимаю теплый комок к себе, свернувшись клубком на газоне. Удары сыплются градом. Я терплю, сцепив зубы. Слезы капают на серую шёрстку. Не успела. Земля забивается под ногти. Корни деревьев мешают, но я гребу руками. Укладываю щенка на дно могилки и присыпаю землей. Не смогла защитить. Моя вина. Слабая. ...мама снова пьяная. Кричит, что я испачкала одежду. Она не знает. Не знает о моем горе. Щека горит. Я плачу. От боли и обиды. Сижу на крыльце и плачу. ...рядом на крыльце лежит красный цветок... я вижу такой впервые. Мне тринадцать. Мне больно. Очень больно. Мама не защищает. Никто не защищает. Они приходят часто. Я не считаю. Дальше только боль и унижение На теле появляются их метки - круглые, длинные, уродливые. Я их прячу. Моя жизнь — Ад. Я одна. Но... Кто-то присылает мне цветы. Красивые красные цветы. Я не знаю его. Но он не страшный. Он никогда не приходит. Появляется только летом. Думаю, он мой друг. Мне нравятся цветы. Нравится думать, что у меня кто-то есть. ...он прислал зубы... ...мне страшно... Мне четырнадцать. Боль приводит в себя. Боль спасает. Смотрю, как алыми бусинками набухают капельки крови на моих предплечьях. Почти как зерна граната... Только на вкус они другие. Соленые. Горячие. Мои.