Мика и его бесконечные ночи

Это был обычный день. Тёплая, слегка ветреная ночь лета. Несмотря на время, на улице гремела жизнь. Кто-то гулял с детьми. Кто-то — с собакой. А кто-то бродил в одиночестве. Но в одной из квартир жилого комплекса была тишина. Нет, не та тяжёлая, от которой хочется глотку вырвать. А тишина, которая могла согреть даже в самую холодную зиму. Почему? Потому что здесь стены не шептались за спиной. Статуэтки не смотрели косо. Помещение будто бы «слушало» душу человека. Вот поэтому Мика выбрал именно эту квартиру. ​Перейдём к самому Мике. Он личность творческая. Много хобби. Но одним из главных является писательство. Возможно, для некоторых людей это просто слова на бумаге. Но для Мики это был способ выплеснуть все свои чувства на поверхность. ​Он не просто писал. Он чувствовал. Чувствовал всех героев до каждой клеточки. Когда Мика брал карандаш в руки, то слова будто бы оживали, превращая помещение в самую настоящую сказку. ​Вернёмся в настоящее. В той самой квартире за столом над белой пустой бумагой сидел наш герой. Он смотрел на неё и думал: «С чего же мне начать...» ​Эта мысль появлялась в его голове стабильно каждый день. Сутки напролёт он сидел над этой несчастной бумагой и думал только об одном: «Как будет начинаться рассказ? О чём мне писать?..» ​Он думал: «Почему я вообще пишу?» После своего же вопроса в голове резкий звон в ушах охватил его. Он дёрнулся, берясь за голову. Но из-за этого движения задел палец, что порезал вчера канцелярским ножом ночью. В такую же ночь, когда он думал... ​Из пальца начала течь алая кровь. Но Мика даже не шелохнулся. Он сидел над той же бумагой, только вот уже с порезанным пальцем, и думал. ​И вдруг... «Кап» ​На белую, как снег зимой, бумагу капнула капля чего-то красного, что напоминало красное вино на свету. «​Кровь» ​Мика медленно опустил взгляд. Да, это была его кровь. Но при виде неё он пришёл в себя. ​— Вот оно... — прошептал он в пустоту. — Начало истории... ​В тот же миг он схватил карандаш и начал писать не отрываясь. Он уже не обращал внимания на звон в ушах, что периодически то появлялся, то исчезал. Он просто писал. Писал, будто бы это был его последний раз, когда он сможет так вдохновиться. Из его рта летели обрывки диалогов и слов персонажей из его рассказа. ​— «Его голос был холодным, как сталь», — бормотал он. ​Про что же писал Мика? Этим вопросом задался бы каждый человек, если бы увидел его сейчас. Он писал историю о том, как сложно жить в мире, где есть войны и жестокость. Про то, как же сложно жить, когда ты проливаешь кровь за кого-то, кто тебе дорог... ​Окунёмся же в его мир прямо сейчас и увидим то, что видит Мика. Внезапно комната будто бы начала менять форму... С каждым разом очертания начали становиться всё лучше и лучше. Начали видеться улицы. Или, скорее, их остатки? Да. От улиц этого города не осталось живого места. Всё было разрушено. А в самом центре стояли трое. ​— Ты шпион? Говори, — холодным тоном произнёс один из них. В его руках был меч, который можно было сравнить с чешуёй дракона из-за его цвета. Он был чёрным, как смола или ночное небо без звёзд. — Ты так и собираешься молчать? — подал голос второй. Он выглядел менее серьёзным, хотя взгляд выдавал, что он профессионал в своём деле. — Что ты здесь делаешь? ​— Я не шпион! — наконец-то начал третий. Тот, кого обвиняли двое мужчин до. — Поверьте мне! — Он весь дрожал. То ли от страха... ​— «То ли от холода», — продолжил бормотать Мика, полностью погружаясь в историю. ​— Ты думаешь, мы тебе поверим? Какой же ты жалкий. Даже жаль стало, — с ухмылкой проговорил второй парень. ​— Кай. И что нам с ним делать? — не отрывая взгляда от «захваченного», спросил первый, Лиам. — Хм... — он (Кай) наклонил голову набок. — Может, Айре отдадим? Убьёт без лишних разговоров. ​— Хорошая идея, — прозвучал женский голос. — Можно прямо тут. ​— Нет! — резко закричал «захваченный». — Я не шпион! Я просто искал своего брата! Пожалуйста... — Его плечи начали вздрагивать. — Отпустите меня... ​Ухмылка Кая на мгновение дрогнула. Он вздохнул. ​— Отпусти его. Пусть живёт, — сказал он, разворачиваясь. Лиам замер и медленно повернул голову в сторону друга. — Ты сейчас серьёзно? — тихо спросил он. В его голосе слышалась сталь. Но он не мог его ослушаться. ​— Серьёзно, — Кай лишь на мгновение взглянул на друзей. Его взгляд стал твёрдым. Лиам послушно развязал парня. Айра склонила голову. ​— Что с тобой сегодня? — спросила она. — Не в настроении, видимо, — вместо него ответил Лиам. Но Кай лишь развернулся и... ​— «Ушёл», — на этом слове Мика приостановил темп и начал писать медленнее, наслаждаясь процессом. Он бросил взгляд на ту самую каплю крови, что сейчас стала коричневой, как цвет ржавчины, бросаясь в глаза на белоснежной бумаге. Он мельком взглянул на часы, висевшие в его комнате. 04:00. — Я так долго писал? — удивился он. Он продолжил писать. Когда карандаш вновь попал в его руки, он невольно начал вспоминать, с чего начинался весь его путь... ​Мика с детства не любил одиночество. Или, скорее, он его терпеть не мог. Когда его мама оставляла Мику одного, то ему панически не хватало чьей-то компании рядом. Ему казалось, что всё вокруг искажается. Мать говорила, что «с возрастом всё пройдёт». Но ни в подростковом возрасте, ни сейчас это не прошло... Наоборот. Если раньше он просто не любил оставаться один, то сейчас он начал бояться одиночества. Но при этом Мика был социофобом. Социофоб, который боится одиночества... Иронично, не так ли? ​Но в один день Мика решил попробовать себя в писательстве. Этот совет ему дал его друг на расстоянии. И как думаете, помогло ли это ему? Понятное дело, что да. Когда он впервые попробовал что-то написать, то понял: это то, что ему нужно было. Он даже не думал, что писательство так изменит его жизнь. Каждый раз, когда он садился за рабочий стол и начинал писать новый рассказ, ему казалось, что его комната потихоньку превращается в нечто другое... Нечто, что не поняли бы другие. И вот так Мика превратился в дикого писателя. ​На улице начало светлеть. Но Мика всё ещё не отлипал от бумаги. Он даже не обращал внимания на усталость или головокружение от недосыпа. В его голове была лишь одна мысль: дописать текст, и всё. И вот наконец-то Мика оторвал взгляд от стола и прищурился, смотря на ослепительный луч солнца, что пробивался сквозь шторы. ​Время 10:00. И Мика в очередной раз закончит свою историю на самом интересном моменте... Кажется, одна из бесконечных ночей наконец-то закончилась. ​КОНЕЦ. Творчество — это единственный способ победить тишину, когда кажется, что весь мир о тебе забыл. а какое у вас хобби?