Помни меня, если даже забудешь

Лицо, которое снимает маски «Любовь проверяется не словами. Она раскрывается в том, как человек смотрит на чужую боль. И если в этом взгляде нет тепла — значит, перед тобой не человек, а просто кто-то, кто умеет улыбаться». Позже. Они сидели за столом. Рамен уже остыл. Лапша слиплась. Бульон потерял пар. Как и всё между ними. Сора держала палочки аккуратно, почти красиво. Как будто даже в этом хотела быть идеальной. — Когда наша свадьба? Легко. Буднично. Как вопрос о погоде. — Через два месяца, — спокойно ответил Чонгук. — Я уже оставил приглашения в части. Она улыбнулась. И эта улыбка была правильной. Слишком. — У меня к тебе просьба. Она подняла взгляд. В её глазах было ожидание. Уверенность. Что сейчас он скажет что-то… о них. О будущем. О любви. — Я буду исполнять всё, что ты захочешь. Всё. Пауза. Тяжёлая. Как перед ударом. — Просто… исполни одну мою мечту. Тишина. И затем — — Давай удочерим Ариэль. Мир остановился. Не с грохотом. С щелчком. Лицо Соры изменилось мгновенно. Как будто выключили свет. Глаза стали холодными. Улыбка исчезла. И вместо неё появилось что-то острое. Чужое. — Ты серьёзно? Голос — резче. Грубее. — Ты издеваешься? Чонгук молчал. И впервые — не потому что не знал, что сказать. А потому что уже всё понял. — Я не собираюсь становиться матерью отказницы! Слова ударили. Не громко. Но точно. — Пусть её родственники забирают! Она встала. Резко. Нервно. — Я хочу своих детей! Нормальных! В будущем! Её голос стал выше. Жёстче. — Этот ребёнок мне не нужен. Тишина. Тяжёлая. Густая. И в этой тишине Чонгук смотрел на неё. По-настоящему. Впервые. Не как на девушку. Не как на невесту. Как на человека. И то, что он увидел… ему не понравилось. Глаза. Холодные. Острые. Без глубины. Без тепла. Её улыбка. Та самая, которую он раньше считал красивой… оказалась просто формой. Без содержания. Как маска. И в голове прозвучало: У неё уродливая душа. Мысль была жестокой. Но честной. Он отвёл взгляд. Потому что правда иногда режет сильнее, чем чужие слова. Но я сделал выбор. Челюсть сжалась. И за него нужно отвечать. Да. Он не любил её. Никогда. И теперь понял — не полюбит. Никогда. И вдруг жизнь… показалась бесконечной. Слишком длинной. Слишком пустой. Слишком тихой. Чтобы прожить её без любви. Но он поднял голову. Жёстко. Упрямо. Я не такой. Не тот, кто уходит. Не тот, кто ломает. Не тот, кто оставляет. И именно в этот момент — он стал самым несчастным. Потому что остаться иногда… гораздо страшнее, чем уйти. И вдруг он понял — почему Тэхён любит закаты. Потому что сам — такой же. Красивый. Тёплый. Невыносимо настоящий. И всегда… временный. Ты смотришь на него — и веришь, что это навсегда. А потом приходит утро. И его нет. «Некоторые люди не уходят. Они остаются внутри. И потом ты живёшь с другим человеком, но любишь того, кто уже стал частью твоей крови».