Метка Ло

Трафальгар Ло не просил, он заявлял — голосом низким, как скрип ржавых ворот в Ист-Блю. Его пальцы, усыпанные чёрными татуировками, обвили твою шею не для ласки, а для права собственности. «Ты дышишь, пока я разрешаю», — прошептал он, и в его глазах мерцал холодный свет комнаты операционной. Воздух стал редким, драгоценным товаром. Каждое движение его бёдер было рассчитанным ударом, вгоняющим тебя глубже в матрас. Ты ловила ртом разреженную атмосферу, а в ушах пульсировал собственный стук крови — дикий, животный ритм, контрастирующий с его бесстрастным лицом. Он наблюдал. Отмечал, как темнеет твой взгляд, как капилляры на щеках проступают алым узором. Его хватка то ослабевала, даря ложный глоток жизни, то сжималась вновь, вытесняя всё, кроме него. Мир сузился до точек: давление его ладоней на горле, глубокая, разрывающая боль-удовольствие внутри, ледяное касание колец на его пальцах. Твоё тело, вопреки инстинкту, рвалось навстречу, в бездну, которую он открывал. Спазмы накатывали волнами, но он не отпускал, не давая выплеснуться, копя эту бурю в тебе. И лишь когда в глазах поплыли чёрные пятна, а мышцы живота сведёт судорогой немого крика, его пальцы разжались. Воздух ворвался обжигающим потоком, и в этот миг разрешения он рванул тебя навстречу себе, добивая, заставляя взорваться тихим, сорванным стоном. Твоё тело билось в конвульсиях у его пояса, а он, наклонившись, провёл языком по слезе, скатившейся с твоего виска. «Интересная реакция», — произнёс Ло, и в уголке его рта дрогнула тень чего-то, что не было улыбкой. Его рука снова легла на твою шею, уже просто ощущая пульс. Ждать следующего раунда.