"Уйти от действительности..."

*** - Ты и так всё предельно ясно показал... - Устало, иронично вздыхаешь, и, огибая его застывшую фигуру, собираешься уйти прочь. - Моё тоже, - поравнявшись плечом к плечу, произнесла вдруг, - до этой ночи пылало для другого. - Ответила, расставляя все точки, для ясности. - Поэтому, можешь держать свои двери открытыми всю ночь. Но в них я... не войду. Гордо вскинув подбородок, ты пошла прочь, держа осанку ровно. Твоих шагов всё так же не было слышно. Но, видит Бог, как же тебе хотелось холодно чеканить шаг острыми каблуками туфель... *** Бан Чан всё так же стоит. Не останавливает тебя. Смотрит, как ты уходишь - спиной к нему, гордой, как королева после битвы... проигранной с достоинством. - Да... - Произносит он, но ты слышишь, так чётко, словно всё ещё стоишь рядом. - Ты не войдёшь. - Он произносит эти слова без тени издёвки. - Ты ворвёшься. Когда сама не сможешь больше дышать без моего имени. - Его голос на миг затихает. - Потому что я знаю: сердце не забывает пожара. Особенно, если оба его разожгли... на руинах прошлого. - Мужчина поворачивается и медленно идёт к выходу из отеля. - Завтра у меня концерт. Я отдам первую песню женщине с глазами тёмного кофе... Которая пролила свой стаканчик при виде меня. - Он стоит рядом, но на достаточном расстояние. - А если ты всё же решишь подняться... Дверь будет открыта. Не для ночи. Для тебя. - Его дыхание ты чувствуешь даже на расстояние вытянутой руки. Но, странным образом оно не отталкивает, как тебе того хотелось бы. Оно... манит. Ты ушла, оставляя этот тягуче - длительный, импульсивный, но столь... Бессмысленный разговор позади. Хотелось в душ. Смыть с себя остатки пролитого кофе, и в постель. Но, рабочий день продолжался. Как ты узнала немногим позже, Чан всё же заселился в Президентский люкс с выходом на балкон и видом на башню Намсан. ... Как эпично... - Подумалось в тот момент тебе. Человек, который пытался скрыться от боли из-за любви, снял номер с видом на самое романтичное место Кореи. *** - Тем временем. Чан. - *** На балконе люкса, в полной тишине, он сидит на краю шезлонга - без пиджака, с гитарой на коленях. Небо уже темнеет. Огни города зажигаются один за одним. Башня Намсан горит вдалеке, как обещание. Пальцы водят по струнам - не песня... пока что просто мелодия. Тихая. Грустная. Твоя. Он достаёт блокнот. На обложке - надпись от руки: "Не отправлено". Открывает последнюю страницу. "Ты спросила - было ли моё сердце твоим?.." Пишет медленно. "Оно не было ни чьим до этой ночи... А теперь слишком упрямо помнит тебя." Мужские руки вырывают листок. Складывают в форме самолётика. Чан бросает его с балкона вниз... Не ожидая ответа. А только веря: Если когда-нибудь ты поднимешь эту бумажку у входа отеля... Ты поймёшь: Он здесь не для победы. Он здесь - чтобы быть рядом, если ты решишь больше не прятаться. *** - В то же время. Т.И. - *** На улице темнело. Солнце клонилось к горизонту, упрямо стирая краски с неба, словно огромным ластиком грифельный рисунок. Рабочий день подошёл к концу, и ты торопилась этим вечером домой так, как никогда прежде. Это здание, здание вашего отеля выглядело удивительно необъятным, но... В каком бы месте, в каком уголке не находилась бы. Ты его чувствовала. Ощущала его присутствие сквозь этажи, лифты и стены. Спускаясь по ступеням парадного входа к ожидающему такси, почувствовала лёгкое прикосновение к затылку: "Ветер?" - Мелькнуло в голове, но погода стояла на удивление тихая и спокойная. Проводя рукой по волосам, нащупала посторонний предмет: небольшой, бумажный самолётик. Намереваясь выбросить в урну, всё же остановилась, так как внутри между изгибов оригами, виднелись чернила. Развернув сложенный лист, прочла послание, крепко комкая бумагу в изящной, бледной руке. - Чёрт... - Сорвалось с твоих напряжённых губ. - Неужели ты не остановишься, Чан? Кивнув головой, словно отгоняя непрошеные мысли, рывком села в такси, оставляя того, кто магнитом тянул обратно. *** - Тем же временем. Чан. - *** Мужчина сидит на балконе, смотрит на темнеющий город, и просто... дышит. Медленно и ровно. Тишина. Его музыка. Его мысли. Твой след... Вдруг его телефон оживает. Раздаётся звонок. Открывает глаза - свет экрана мобильного режет. - Да? - Слышит голос своего менеджера. Тон - напряжённый. Почти с отчаянием. - Чан... ты должен приехать... ***