Ванильная калибровка!

       — Эй, офицер! — воскликнул Тракер, завидев знакомый сине-белый силуэт. БлюКоп даже не шелохнулся. Он стоял на посту, прямой как антенна, и сканировал горизонт. Летний вечерний ветер забавно дул прямо в его визоры, из-за чего сенсоры были по-кошачьи прищурены, придавая суровому стражу неожиданно домашний вид. — Да… Что? — отозвался БлюКоп, не прерывая патрулирования. Его голос звучал ровно, но в аудиодатчиках промелькнуло любопытство. — Так вот, я тут... мимо проходил. Взял тебе и себе коктейли. Будешь? — Тракер с гордостью продемонстрировал свои «трофеи», чуть покачивая стаканами. БлюКоп наконец повернул голову. Он перевел взгляд с Тракера на нежно-белую пенку коктейля и обратно. — Кхм. В мои полномочия не входит употребление десертных напитков во время активного патрулирования, — процедил он, возвращая лицу (насколько это возможно для робота) максимально серьезное выражение. — Это нарушает устав концентрации. — Да ну тебя, не кисни! — Тракер по-дружески сократил дистанцию и буквально всучил стакан в руки напарнику. — Блю, просто возьми. От одного глотка твоя «концентрация» не заржавеет. БлюКоп замер, рассматривая трубочку так, будто это была сложная улика. — …Ладно. Я попробую. Исключительно в целях калибровки вкусовых рецепторов, — пробормотал он. Тракер довольно хмыкнул и с шумом втянул порцию своего напитка. — Кстати, я обожаю ванильный коктейль. Это же вообще лучшее, что придумало человечество после электричества, — удовлетворенно произнес он, наслаждаясь прохладой. Они постояли так еще несколько минут — огромный оранжевый тягач и статный полицейский суперкар, молча попивая коктейли под заходящим солнцем. На следующий день патрулирование БлюКопа началось непривычно рано. Как только первые лучи коснулись его корпуса, он трансформировался и с тихим шелестом шин исчез в утреннем тумане. Тракер вышел из режима подзарядки чуть позже. Его сенсоры лениво включились, проходя стандартную проверку систем. Он потянулся, разминая гидравлику, и вдруг заметил что-то необычное на верстаке в ангаре. — О, это что тут у нас? — пробормотал он себе под нос, приближаясь. На чистой салфетке стоял стакан. Свежий, холодный, с идеально ровной шапкой ванильной пены. А рядом лежала маленькая записка, написанная четким, почти каллиграфическим почерком: «Для Тракера. БК» Тракер замер, а потом его лицевая панель осветилась широкой улыбкой. — «Для Тракера»… Все-таки запомнил, Юхуу! — радостно выкрикнул он на весь ангар, подхватывая стакан.