Figlyar

"Тише, Читатель 764191… Мое сердце не железное, оно может и не выдержать подобных признаний. Вы заставили меня затаить дыхание. Что ж, вызов принят. Я приложу все силы, чтобы в следующий раз не разочаровать такого искушенного гурмана." Очередная бессонная ночь подкинула тебе новое, непрочитанное сообщение. Ты несколько секунд неподвижно смотрел на светящийся значок уведомления, борясь с желанием снова захлопнуть ноутбук, но всё же нехотя открыл. Страшно? Страшно, Чонгук! Конечно, страшно... Дела сердечные — они ведь намного страшнее, коварнее и опаснее любых интриг в министерстве. Тем более с человеком, для которого ты пока что остаешься красивой "загадкой" под номером 764191. Но вот когда ты станешь для него "отгадкой", когда он сорвет с тебя этот анонимный смокинг... Сам черт не знает, что тогда случится. Ты виноват перед ним и тогда... и сейчас. Виноват тем, что эгоистично используешь его, как глоток свежего воздуха. И тебя, конечно же, гложет, что после смерти Канте твоё сердце впервые — глупо, неосознанно, вопреки всем твоим запретам — вдруг ёкнуло. Ты ведь действительно ушел вслед за Канте — ментально, конечно. Похоронил себя вместе с ним. Ты свято верил, что в твоей жизни она уже случилась — та огромная, единственная, всепоглощающая любовь, которая дается человеку лишь раз. Любовь, которая способна и унести высоко в небо, и с размаху, жестоко ударить о холодную землю. Ты был и там, и там, Чонгук. Ты до умопомрачения полетал в тех облаках. А потом ты со всего маху приземлился о бетон реальности... Ты пережил этот удар, собрал свои кости и решил, что твой лимит на чувства исчерпан. Больше никакого неба... Потому что пилот этого истребителя уже контужен и не способен летать... Но сейчас, глядя на новое сообщение от Ким Тэхена, ты с ужасом понимаешь: твои ладони, вопреки всякой логике, до дрожи хотят снова нащупать штурвал. Ты чертовски сильно хочешь рвануть его на себя, подняться в это опасное небо на сотни километров вверх, закрутить там безумную мёртвую петлю — и на этот раз остаться в живых. "Давай без этой жертвенности, Автор. Я прочел всё, что ты выпускал раннее. Твоя страсть к литературе неоспорима. Ты с твоим талантом — идеальная пара. Так что вместо того, чтобы терзать себя, лучше просто улыбнись." Смотри, Чон, черт возьми, смотри на экран! Прочитано. Он онлайн... Прямо сейчас, в эти проклятые четыре часа утра. Он видит твоё присутствие и уже печатает свой ответ. "Читатель 764191, вы умеете подбирать слова. Они подействовали как целебный бальзам, который заботливо втерли в мою больную душу. Почему сообщение прислано на рассвете? Вы вообще отдыхаете или существуете исключительно духом моих произведений?" Ну что за слог???? Мммммм... Этот Ким Тэхен определенно умеет владеть словом не хуже, чем своим дьявольским прищуром. "Автор, неужели мы в разных часовых поясах? Скажи, сколько сейчас у тебя?" И добавил... "И да, Автор… хватит вежливости. Перестань мне выкать". Внутри образовался холодок, который медленно опустился в самый низ живота, а во рту мгновенно пересохло. Ты замер, не в силах отвести взгляд от монитора, чувствуя, как этот физический спазм предвкушения парализует тебя. — Давай... Давай же, Тэхен... Отвечай... — едва слышно прошептал ты. "У меня уже полдень, Читатель 764191. Но честно? Я только что открыл глаза. Твои сообщения — это первое, что я увидел после пробуждения." Читатель 764191: "Что, ночная светская жизнь дается с трудом?" Автор: "Если когда-нибудь стану ее частью — непременно поделюсь впечатлениями. А пока… мне кажется, твой визит на сайт не был продиктован простой скукой. Я ведь прав, Читатель 764191?" Читатель 764191: "У тебя там хрустальный шар на столе, Автор? Ха-ха… Ситуация, признаю, более чем странная, и рационально объяснить её я не в силах". Автор: "Ты боишься, что мой поэтический мозг способен только на тексты? Смелее." Читатель 764191: "Знаешь, мое утро тоже началось поздно. Виноват ты и твой сайт. Я засиделся, а потом мне приснился сон. Размытый, как акварель на мокрой бумаге, но я точно чувствовал: я веду кого-то за руку и должен спасти его. Я проснулся. Сердце колотилось так, будто я бежал марафон. Твои слова были мне жизненно необходимы, вот я и сорвался. С тобой всё в порядке, мой Автор?" Ты ведь прекрасно понимаешь кто ты, кто он, и что именно ты совершил в прошлом. Верно? Но ты всё равно упрямо лезешь туда, куда лезть тебе не стоило бы. Ты сознательно шагаешь на это минное поле. Ты чувствуешь эту странную, необъяснимую связь, которая крепла с каждым новым сообщением. Ты жаждешь его дерзкого слога, жаждешь его внимания, его ласковых слов... А может, всё гораздо проще, Чон? Может, ты на самом деле подсознательно мечтаешь о прощении? Автор: "В этом нет ничего странного. Я каждой клеткой ощущал, что ты напишешь. Не спрашивай как — у меня тоже нет рациональных объяснений. А может, они нам сейчас и не нужны? Как считаешь, мой Читатель 764191?" Читатель 764191: "Не знаю, Автор. Я не искал этого контакта и не старался тебе понравиться. Всё произошло само собой... вне моего контроля...понимаю, что это может быть совершенно не к месту". Сообщение было прочитано, но отвечать Тэхен не спешил. Ты чертов игрок, Чон! Разве можно было вот так внезапно обнажить душу? Взять и рассказать ему свой странный сон, а затем сухо отрезать: "... совершенно не к месту". Ты ударил наотмашь по тонкой, изящной душе. По душе, которая уже... ладно, проехали. Тебе, Чонгук, еще слишком рано об этом знать. Но то, что ты так и не получил ответа, тебя искренне озадачило. Ты судорожно обновлял страницу. Ушёл на кухню, попытался впихнуть в себя завтрак, вернулся — опять обновил. Сварил крепкий кофе, обновил. Сделал первый глоток... обновил... Обжёг рот... обновил... Снова глоток... Сигарета... Обновил... Обновил... Глоток... Ещё глоток... Сорвался, тяжёлый удар кулаком по столу... Обновил. Ты ждал. Точно так же, как когда-то, много лет назад, ты сидел в своей однушке и ждал шагов Канте у двери... И именно это тебя по-настоящему пугало, но молчать ты просто не мог. Читатель 764197: "Куда ты пропал? Автор, ты нашел в моих словах обиду?" Автор: "Бродил у Эйфелевой башни. Пытался проветрить голову". Читатель 764197: "Красиво жить не запретишь, верно, Автор? ;) Часто устраиваешь себе такие эстетические свидания с городом?" Автор: "Читатель 764197, для меня это давно стало рутиной. Башня — первое, что я вижу, когда отодвигаю шторы в своей спальне". Читатель 764197: "Завидую. Мне довелось увидеть её лишь однажды, во время поездки с дочерью в Диснейленд". Твою мать... Ц-ц-ц-ц... Чон, ну куда ты торопишься? Ну кто, черт возьми, тебя за язык тянет? Тебя вообще кто-нибудь об этом спрашивал? Автор: "Сколько тебе лет, Читатель 764191?" Читатель 764191: "Я взрослый, Автор. Взрослый и бесконечно глупый". Автор: "???" Читатель 764191: "Правда разрушит нашу иллюзию, Автор. Если я признаюсь сейчас — пути назад уже не будет". Автор: "Не думай, что я юнец. Я тоже успел пожить". Читатель 764191: "Тебе всего тридцать пять. Весь мир принадлежит тебе". Автор: "Секреты не умеют долго прятаться. Они всегда находят выход, и, поверь мне, это редко бывает красиво". Ну что ж, давай уже выкладывай. Пиши, интриган хренов! Ой, вот только давай без твоей философии о возрасте. Ответь прямо. Читатель 764191: "45". Автор: "Откуда ты?" Читатель 764191: "Сеул..." Ты чувствуешь, что Тэхен начинает понимать. Узнавать, осознавать — да что угодно. Тошнота подступает к горлу в ожидании следующего вопроса. Чон, брось... может быть, так действительно лучше? Пусть он прямо сейчас, сразу же пошлёт тебя. У него есть на это полное, безоговорочное право. Это гораздо честнее и милосерднее, чем если всё это сумасшествие будет продолжаться, затягиваться и усугубляться с каждым днём. Автор: "Твое имя?" Всё, Гук, обратного пути нет. Отвечай. Имей смелость. Он должен знать. Отвечай же! Читатель 764191: "Чонгук". Автор: "Фамилия?" Читатель 764191: "Чон". О-о-о-о-о, друг, тебе лучше вообще не знать, что происходит там, за другим монитором в Париже... Я бы тебе с радостью рассказал, но... Вряд ли ты мне сейчас поверишь. Но видишь сам — он тебя не забыл... Автор: "Мастерски исполнено, Чон Чонгук. Только я всё помню. Помню, как шесть лет назад ты перекрыл мне кислород на родине. Как называл мои тексты "мусором" и "пропагандой", как обвинял в предательстве национальных ценностей. И вот ты здесь, поёшь дифирамбы моей чувственности и таланту. Что изменилось?" Читатель 764191: "Пришло время признать свои ошибки..." Автор: Признать? Сейчас? Спустя столько лет ты просто называешь это "ошибкой"? Ты заказал мне путь домой, сделав практически изгоем для южнокорейского общества. Твой авторитет был неоспорим, и вступать с тобой в схватку для меня, начинающего писателя, было чистым самоубийством. Но я рискнул. Риск не оправдался. Ты растоптал меня, словно мелкое насекомое на грязной кухне. Ты. Министр культуры. Правительство. Я не знаю, кто именно нанёс этот удар. Вы на пять лет лишили меня родителей, заставив их отвернуться. Ты. Министр. Ваша грёбаная система. И это — всего лишь "ошибка"? Вы просто по ошибке раздавили мою жизнь, гражданина вашей страны? Какое удобное слово для убийства чужой души." Ох-х-х... Некоторые "ошибки", Чон, не прощаются... Увы! Автор: "К чёрту тебя, Чон Чонгук, к чёрту". Зелёный кружочек онлайна на его иконке гаснет. Ещё бы... Но тебя по крайней мере не заблокировали, Чон, и это уже неплохо, верно? Так много всего уже написано о любви, которая перерождается в ненависть. О человеческом сердце, что мгновенно превращается в холодный камень, едва любовь прекращает свою жизнедеятельность. Это удивительные, пугающие психологические процессы. Это значительно ужаснее всего того, что вы когда-либо читали в книгах, и значительно ужаснее того, что вы когда-то сможете выразить словами. А вот что, если начать с абсолютно противоположного? Что, если начать с чистой, концентрированной ненависти? Ведь это же тоже глобальное, огромное, разрушительное чувство, практически равное по своей силе любви. Что произойдёт, если эта ненависть в конечном итоге приведёт к любви? Ты резким движением выключил ноутбук и набрал номер. — Алло... — после нескольких долгих гудков в трубке раздался хриплый, сонный женский голос. — Привет. Прости, что разбудил, — тихо произнёс ты. — Привет. Что-то случилось, Гуки? Чего ты так рано? — в её тоне мгновенно проскользнула мягкая тревога. — Нет-нет, всё хорошо... Просто нужно было услышать твой голос, — глухо пробубнил ты. — Тебе плохо? — она спросила это без упрёка. — Угу. — Приедешь? — Можно? — Можно. Если привезешь с собой свежие булочки с корицей, — женский голос в трубке тихо хмыкнул, совсем как ты. — Люблю тебя. — И я тебя, Гуки. Жду.