Гроза

Я люблю летнюю грозу. Особенно дома, в деревне. У нас во дворе есть небольшая беседка. Она стоит там уже больше десяти лет. Помню, как папа сам её ставил. Это обычный навес, пристроенный к стене старой бани, оставшейся от прошлых владельцев, но мне нравится. С одной стороны - глухой угол: забор соседей и небольшая стенка. Остальная часть полностью открыта. В самом начале стоят садовые качели. Прямо перед ними - уже зелёные заросли малины, занимающие часть двора. Я люблю лазить по ним в поисках ягод, оцарапывая голени и предплечья (самые вкусные кислые ягоды дальше всего - в углу у соседского забора). Сейчас позднее утро. Чайки за двором пролетают низко над землёй. Вдалеке виднеются свинцовое небо и плотная стена дождя. Поднимается ветер и приносит озоновый аромат. Небо постепенно затягивают облака. Я жду, когда ветер, несущий тучи, доберётся до нас. Тук... Тук... Тук... Начинает барабанить по стеклу. Я натягиваю кофту и заменяю шорты на длинные спортивные штаны. Хватаю плед и выскакиваю во двор. Несколько капель успевают упасть на макушку и кофту пока иду под навес. Воздух уже ощутимо прохладный. Небо полностью тёмное, без просветов. Проходит ещё пара минут и срывается ливень. Тишина. Полная тишина природы. Слышно лишь собственное дыхание и шум дождя. Мысли, что не давали уснуть в плотной тишине ночи, растворяются, оставляя пустоту. Солнца нет, но краски стали лишь ярче. Капли стекают с насыщенно-зелёных листьев малины. Пахнет озоном. Я глубоко вдыхаю и прикрываю глаза, оказываясь в темноте. Слушаю и растворяюсь в шуме. Проходит минута или час: время не ощущается. В голове по прежнему тишина, но что-то сдавливает меня изнутри, заставляя задыхаться. "Вокруг никого" - шепчет стихия - "Никто не узнает" Не выдерживаю. Сбрасываю плед и кофту. Выбегаю под дождь и поднимаю лицо к небу. Глаза слепит от очередной вспышки молний. Слух оглушает раскат грома. Я вся промокла, волосы липнут ко лбу и плечам, стекая водопадом вместе с водой. "Никто не узнает. Отпусти. Покажи, что так долго держала..." По щекам текут капли. Солёные. Меня раздирают эмоции. Обнимаю себя за плечи, пытаясь сдержать рвущийся наружу крик, давлюсь воздухом. А затем сдаюсь, внимая шёпоту. Шум грозы заглушает вопль. Дождь скрывает упавшее на колени тело. - Не могу... - шепчу сквозь стенания. - Я больше так не могу... Почему так... больно?.. Я больше не хочу... так... жить... Сдерживаясь, переживая... выслушивая... Каждый. Божий. День... Я больше не стою на коленях: лежу на земле, вздрагивая от неутихающих рыданий. Внутри так же больно. Но уже нет сил, чтобы продолжать. А разум начинает вести свой разговор. "Я больше не могу притворяться. Не могу делать вид, что всё нормально. Каждый день — как борьба за выживание. Улыбаюсь родным, киваю друзьям, а внутри — пустота. Чёрная, бездонная пропасть, в которую я падаю снова и снова. Они не видят. Никто не видит… Даже я сама уже почти не понимаю, где заканчивается усталость и начинается отчаяние. Родные говорят: «Возьми себя в руки», «Не придумывай проблем», «Все через это проходят». Но они не знают… Не знают, что каждое утро для меня — это маленький ад. Что улыбка стоит неимоверных усилий. Что я засыпаю с мыслями о том, как бы всё закончилось, если бы… если бы я просто перестала бороться. А окружающие? Их безразличие ранит хуже ножа. «У тебя всё есть, чего ты жалуешься?» Да, у меня есть всё: дом, семья, образование. Но нет самого главного — внутреннего света. Того самого, что заставляет просыпаться с надеждой. Его нет. Уже давно нет. Почему так больно? Почему любое движение, любое слово отнимает последние силы? Почему я чувствую себя лишней, ненужной, чужой в этом мире? Я пытаюсь цепляться за мелочи. Но даже они не спасают. Не возвращают мне меня. Я не хочу так жить. Не хочу просыпаться с тяжестью на сердце, не хочу заглушать слёзы улыбкой, не хочу скрывать свои чувства. Но что мне делать? Куда бежать от самой себя? Может быть, эта гроза — знак? Может быть, она смывает не только пыль с листьев, но и мою ложь, мои маски, мою искусственную бодрость? Пусть дождь смоет всё. Пусть оставит только правду — горькую, жестокую, но мою. Я устала врать. Устала быть сильной. Я просто хочу… вернуть себя." Внезапная вспышка света. Совсем близко. И резкая, оглушающая тишина. Меня больше нет там. Гроза постепенно стихает. Вскоре появляются просветы средь туч. Луч солнца освещает заросли малины, пробегается по качелям и застывает на брошенном пледе. Капли всё ещё срываются с листьев, но пчёлы уже заводят свою песню. Птицы взлетают ввысь, прощаясь со стихией. Я знаю, что меня не раз пытались найти, но так и не смогли. Стихия никогда не оставляет следов...

***

Говорят, всем в нашем мире заправляют бессмертные духи. От их воли зависят погода, удача, войны и катастрофы. Иногда они спускаются к людям, собирая души, что разрывают реальность. А совсем редко - забирают их в свой мир. Старожилы села поговаривают, что в тот день на Землю ступил Повелитель воды - один из старейших и сильнейших духов. Ему стало жаль девушку, которую отторгал родной мир, а потому он забрал её с собой, сделав Нимфой Грозы. Превратил внутреннюю бурю в величайшую силу и научил ей управлять. С тех пор каждое лето, в один и тот же день, на Землю спускается сильнейшая гроза, а заросли того двора покрываются алеющими ягодами малины. Природа смолкает в ожидании, а те, кто покидает дом в эти минуты, рассказывают, что сквозь пелену дождя иногда можно разглядеть женский силуэт. Редко кто встречается с ней лично, а ещё реже - исчезает в грозу...