Покойник подскажет

Пока бедный Лоуренс, фотографировал труп, занося в протокол и попутно пытаясь совладать с тошнотой, Варка стоял на пороге, проводя допрос этого странного смотрителя. ‎ ‎"Имя, фамилия, отчество?" Варка достал блокнот, делая вид, что не замечает странной ауры этого типа. ‎ ‎"Флинс," Голос у мужчин оказался низким, чуть хрипловатым, но внятным. "Кирилл Чудомирович Флинс." ‎ ‎"Работаете здесь?" ‎ ‎"Пятнадцать лет." ‎ ‎Варка затянулся, выпустил дым в сторону. Дождь барабанил по капюшону его куртки. ‎"Три часа назад вы обнаружили тело. Расскажите подробно. Не волнуйтесь, это стандартная процедура." ‎ ‎"Я не волнуюсь," Ответил Флинс без тени улыбки. Он перевел взгляд на труп, и в его глазах на мгновение мелькнуло что-то, похожее на усталость. "Его не здесь убили, его несли, но видать чего-то испугались и бросили тут. Я проверил, следов волочения нет." ‎ ‎"Проверили?" Варка вскинул бровь. "Обычно сторожа в таких случаях в будке сидят и ментов ждут." ‎ ‎Флинс посмотрел на него в упор. Взгляд у него был тяжелый, давящий, но не агрессивный. Скорее оценивающий. ‎ ‎"Я здесь за порядком слежу. Мертвые - это моя территория. Живые, которые мертвых так красиво укладывают, это уже проблема." ‎ ‎Варка почувствовал, как по спине пробежал холодок, не имеющий отношения к осеннему ветру. В формулировке «так красиво» прозвучало что-то личное, почти ревнивое. ‎ ‎"Почему «красиво»?" Спросил Варка, гася окурок о подошву ботинка и пряча окурок в карман - привычка с первого года службы не наследить на месте преступления. ‎ ‎Флинс сделал полшага вперед. Теперь они стояли совсем близко. Варка почувствовал запах старой кожи, влажной шерсти и... странный, едва уловимый аромат ладана, смешанного с махоркой. ‎ ‎"Видите в какой он позе? Як у Христа была, когда его распяли. Обычных трупов так не укладывают. Да и ворон на спине. Так укладывают, если не хотят, чтоб душа успокоилась. Дело явно дурно пахнет." ‎ ‎Варка напрягся. В словах этого кладбищенского сторожа не было логики опера, но была какая-то жуткая, архаичная правда, которая резала слух. ‎ ‎"Откуда такие познания? Спросил Варка, прищурившись. "По образованию кто? Священник?" ‎ ‎Флинс чуть склонил голову набок, словно изучая оперативника. Впервые за все время в уголке его губ мелькнуло подобие улыбки — кривой, невеселой. ‎ ‎"Некрополист. В некотором роде. Я здесь не только мусор убираю, капитан. Я смотрю, чтобы порядок был. И тот, кто это сделал" - продолжил Флинс, кивнув на тело, "Он тоже порядок любит. Только свой. Мертвых он не мучает. Он их...возносит." ‎ ‎"Возносит?" переспросил Варка. "Это вы о чем?" ‎ ‎"Ясно о чём. Поза-то христианская. Тот, кто, этакое делает, думает, что смерть важнее жизни." ‎ ‎В воздухе повисла тишина, нарушаемая только мерным шумом дождя и редкими вскриками птиц. ‎ ‎Варка щелкнул зажигалкой, снова пытаясь прикурить. Руки не дрожали, но пальцы слушались плохо. Он поймал себя на мысли, что впервые за десять лет работы хочет спросить у свидетеля не стандартное «где были и что видели», а совсем другое. ‎ ‎Он поднял глаза на Флинса. Тот смотрел на него в упор, и в его зрачках, расширенных в сумерках, отражался слабый свет оперативной лампы. ‎ ‎"Ладно, Флинс," Варка наконец раскурил сигарету, глубоко затянулся и убрал блокнот во внутренний карман. "Идите в сторожку. Завтра я подъеду к десяти. Оформим показания нормально. И..." Он запнулся на секунду, чувствуя, как тонкий ледок профессионализма трещит под давлением интуиции. "И подготовьте карту кладбища. Со схемой захоронений за последние пять лет. Всех, кто ушел не своей смертью." ‎ ‎Флинс медленно кивнул. И развернулся, чтобы заварить чай, в старом глиняном заварнике. ‎ ‎«Твою мать,» Подумал Варка. «Похоже, я только что нашел себе напарника. Или главного подозреваемого». ‎ ‎Он допил горький дым, щелчком отправил окурок в ведро с мусором, которое стояло у входа, и пошел к Лоуренсу, который с облегчением смотрел, как эксперт Альбедо заворачивает труп и грузит в свой УАЗ. Опер чувствовал спиной тяжелый взгляд, идущий из глубины кладбища, но решил не оборачиваться.