Что впереди?

G
Завершён
0
автор
Фэндом:
Размер:
2 страницы, 350 слов, 1 часть
Публикация на других ресурсах:
Уточнять у автора / переводчика
0 Нравится 0 Отзывы 0 В сборник

Часть 1

Настройки
Будильник воет, как раненый зверь, Я снова не спал, притворяясь, что верю, Что это не просто захлопнулась дверь, А новый этап, за которым успею. Встаю, чтобы рухнуть обратно в кровать. Горячий тут кофе, но холод в груди. Сегодня придется опять «выживать». - Где ты там, счастье? - Прости, подожди. За окнами серость, и люди спешат, У каждого, видно, есть веский мотив. А мой — это просто на автомат: Шагами минуты до дома разбив. В офисе лампы гудят, как пчела, Коллеги смеются, я слышу сквозь вату. Я делаю вид, что решаю дела, Чтоб не начать эту вечную драму. Чтоб не увидели, что взгляд мой потух, Что искры не стало, что текст — это буквы, Что вместо души — поселился лишь пух, Боящийся даже маленько набухнуть, Грозы, что зовется надеждой. Зачем? Надежда на что? На бессмысленный день? Где я вновь снова буду один. Вечерний асфальт отдает фонарям Фигуру без тени. Иду, как по дну. Я нужен кому-то? Не верю словам. Я нужен для дела — помочь по утру, Заполнить отчёт, приготовить обед… Но это же я? Где же я в этом списке? Меня уже нет. Меня, видимо, нет. Осталась картонная маска с запиской: «Все хорошо». - Не увижу я свет... Но может быть вдруг...   Смотреть в потолок — это лучший досуг. Я выдохся. Кончился. Выпита вся До капли энергия. Рядом испуг, Живет на диване — моя пустота. И мысли ползут, как по проводу ток: «А что впереди? Бесконечный поток? Пустой кошелек и глухой уголек В груди, что когда-то считалась бездельем?» Я больше не воин, не друг, не герой, Я даже не жертва. Я просто — деталь, Которую смазать забыли. И боль Утихла. Исчезла. Осталась спираль Воронки, куда засосало всего. Зачем продолжать этот замкнутый круг, Где свет не зажжется, где всё обесценено? Я выключаюсь. Вдруг слабый стук Сердца еще говорит: «Я на смене, но…» Но в этом «но» — вся тоска бытия, Которая тихо стирает границы. Уже ничего не хочу. И ни я, Ни тени моей не горят в этой птице, Что билась о стекла витрин. Я просто устал. До костей. До черты. Там, где кончаются краски, Начинаешь видеть, что пустота — это ты. И нет даже права до смерти напиться, Уйти, лишь спокойно уйти.
0 Нравится 0 Отзывы 0 В сборник