***
Моя Ирацибета, моя нежность,
Моё ты счастье… и болезнь,
Моя ты святость, моя грешность,
Моё молчанье, моя песнь!
Как ты сейчас? И где ты, дорогая?
Чего желаешь, чем живёшь?
Хотя, постой же, я всё знаю…
И даже то, кого убьёшь.
И пусть всё так же у тебя,
А я с тех пор стала другой,
Но я по-прежнему твоя раба…
И не нашла себе покой.
И сколько ни прошло бы лет,
Но не увянуть моим чувствам.
А тем, кто скажет, что всё бред —
Скажу, что так любить — искусство.
Теперь я, может, не писатель,
И не рисую сердце на губах,
Однако я твой почитатель,
Покуда жизнь в моих глазах.
Но смерть иль жизнь, Ирацибета?
Разницы нет. Спроси себя.
И не получишь ты, увы, ответа,
Ведь жизни нет, где нет тебя.
И я всё так же по тебе страдаю!
Как прежде я тону в твоих глазах…
Услышав голос твой, ещё вздыхаю,
А губы манят думать о грехах.
Прикажешь лечь у твоих ног
Или испить из колбочки той яду —
И я свернусь клубочком у сапог,
Глотнув отравы, как награды.
Один намёк, моя любовь…
Возможно, хватит даже взгляда —
И для тебя умру, воскресну вновь,
Покину Рай и выберусь из Ада.
Но как же жаль, что бесполезно это
И жертвы есть… иль нет их — всё равно,
Ведь вместе быть, моя Ирацибета,
Боюсь, что нам совсем и не дано.
