Hellsing

Он, конечно, не зло. Или даже не тьма и грех. Что однажды спасло, для тебя станет, как доспех. Пули, звонко рыдая, ложатся к твоим ногам. "За воротами рая не место ее врагам", – говорит и смеется, да так, что в поджилках дрожь. "Перестанешь бороться – мгновенно себя убьешь", – его голос звучит в голове, как поет набат. Места нету мольбе, если рядом кромешный ад. Ты осталась одна – только он тебе щит и меч. Полыхает страна, но ты жаждешь ее сберечь. Кровь по венам течет, и он слышит твой зов и гнев. Потерявшему счет дней, столетий, декад, планет, ты приказ отдаешь и сверкает его оскал. Он не ставит во грош всех, кто смерти его искал. Алый, яркий, горячий, и каменный, хладный пол. Сколько жажду не прячет, а голод опять пришел. И он жадно глотает, желая напиться вволь. Он творение ночи и вечный ее король. Вы его повелитель, чей взгляд холоднее льда. Вам не ведома жалость, и вас не страшит беда. Выбор сделан однажды. Сломить невозможно сталь. Век останется важным, что молвят твои уста. Танец смерти вступает в права и ведет вперед. Он вальяжно склоняется, зная, что не умрет. Тянет руку и вежливым жестом зовет с собой, предлагая сыграть или выйти в неравный бой. И ты делаешь шаг. Потому что игра - твоя. Стрекот пуль об паркет заменяет двоим рояль, ветра вой ему вторит, как будто поет оргáн. Тело кружится в танце, минуя возможность ран. Но прекрасная ночь опускается тишиной… "Ну так что выбираешь? Желаешь пойти со мной? Это только твой выбор. Не хочется умирать?" Уже следующей жертве приходится выбирать…