Нагльфар 2.0

Зал клуба в этот вечер напоминал жерло вулкана. Музыка не просто звучала — она била по нервам ультразвуком, заставляя воздух искриться. Цири восседала на своем троне, подперев подбородок рукой. Её скучающий вид был худшей угрозой, которую Эредин когда-либо видел. Когда вспыхнули кроваво-красные прожекторы, он вышел на сцену. В его движениях больше не было и тени той заминки или скрытого протеста, что раньше выдавали в Эредине пленного короля. Страх выжег остатки сопротивления, породив в его опустошенной душе... нечто абсолютно новое. Эредин танцевал, как не танцевал никогда. Всю творческую энергию, ранее (о, как беспощадно давно, в своей совсем иной жизни...) растрачиваемую им лишь на стратегические планы завоеваний, он вложил в это шоу. Его движения были Песнью, гимном, актом творения. Тело Эредина танцевало не как марионетка на нитях принуждения, но как пламя, пляшущее над сгорающими мирами. Как травы, прорастающие из корней земли, и гнущиеся на ветру. Как струи воды, обрушивающиеся водопадом. Как сама жизнь, жаждущая бытия и продолжения. Зал молчал. Тишина оглушала. Цири поднялась со своего трона и вышла, мазнув по Эредину нечитаемым взглядом.