День рождения смерти.

"хотите нет, хотите верьте.. * * * Дин настороженно опустился на сидение Импалы, кладя дрожащие руки на руль, и взглянув на записку, прикрепленную на лобовом стекле. Адрес. Винчестер нервно сглотнул, но машину завёл, и отправился в путь. первый звонок от Сэма. Второй. Третий. Четвертый. кнопка "сброс" в очередной раз. Машина слегка дёрнулась на кочке, выводя Дина из своих мыслей, и вновь заставляя дышать тише, сдавленнее и чаще. он медленно, будто стараясь оттянуть момент, припарковался у странной, заброшенной пиццерии и ставя детку на ручник. он включил телефон, вглядываясь в темный, мутный экран - "12 пропущенных от Сэма" - гласили уведомления. Винчестер никогда не любил встречи с Ним, а особенно не хотелось попадаться Ему на глаза сейчас. но, переборов нарастающую тревогу, он еще раз глубоко вздохнул, словно внутри, за этой дверью, воздуха не будет. но, как ни удивительно, открыв дверь и зайдя, воздух там был. Дин прижался спиной к одной из стен, возле выхода, и тут же перед ним показался Он, не изменяющий традициям даже в такой день - строгий, темный костюм, выделяющийся белый воротник рубашки, серебристо-черный галстук, черное пальто и та же самая деревянная трость. Его лицо не выражало эмоций, собственно как и всегда. в глубине морщин на худом лице можно было разглядеть всю его историю, но не жизнь. откуда у Смерти - жизнь? да, звучит абсурднее чем прежде. но ведь и вправду, у Смерти не может быть жизни. они это.. противоположности. как свет и тень, солнце и луна, Бог и Тьма Чак и Амара. и Дин знал это. знал лучше кого либо. Смерть жестом пригласил охотника за стол, полностью накрытый разнообразием еды - бургеры, хот-доги, пицца, чипсы. Дин сел на один из старых, потрёпанных стульев, что жалобно заскрипел под его весом. он оглядел остальных людей сидящих за столом. или это были не люди? да, это не люди. жнецы, всадники, смертные грехи - все, кого они с братом ненавидили, и продолжают ненавидеть до сих пор. а как там брат? телефон всё еще пищал от уведомлений, но его было не слышно, он лежал в бардачке, под завалами бумаг, газет с подробностями убийств, распечатанных статей. и его никто не слышал. вернемся к банкету. все гости приутихли, увидев знаменитого Винчестера. они смотрели так, что хотелось укутатся в куртку сильнее, взгляд пробирал до костей, до души, смотрели так, будто еды на столе вообщем то и нет, и их главное блюдо на сегодня - Голова Дина Винчестера на плахе. кто то встал, толкнул речь, но..Дин ничего не слышал кроме собственного шума в голове. он понял лишь немного. праздник, кажется день рождения, но у кого?. У Него. У смерти. кажется вставал еще кто то, но Дин уже не обращал внимания, ему было всё равно. он нервно оглядывался по сторонам, стараясь смотреть хоть куда то, но точно не на них, не в их глаза, пропитанные кровью, болью, жаждой и мучениями. он оглядел интерьер, но его взгляд задержался на..лампе. что то с ней не так. на вид она была абсолютно обычной, но её геометрия словно исказилась. на вид самая обычная, красная лампа. Винчестер проморгался, надеясь что это всё из за стресса, но как только он вновь открыл глаза, но эта лампа деформировалась еще сильнее. Дину стало не по себе. вдруг, в его ушал протяжно прозвенело. он крепко зажмурился. Будильник. Охотник привстал на локтях, шумно, обрывисто и часто дыша. тело покрылось холодным потом, а в голове звучало лишь одно - "это сон, всё хорошо" через пару часов Дин уже посмеивался сам над собой за такую реакцию и боязнь, но Сэму не рассказал о сне, не хотел чтобы брат за него волновался, да еще и смеялся может. вскоре Сэм нашел дело, в Канзасе. они сели в машину, дин завелся, а Сэм забыл что то в комнате мотеля. Дин глянул на лобовое стекло и его взгляд зацепился за что то. Адрес. холодок пробежал по спине. * * * "...вчера я был на дне рождения смерти"