«Записки для незнакомца»
29 марта 2026 г., 15:12
Ты сначала думаешь, что это случайность.Кто вообще пишет в библиотечных книгах? Да ещё и так… красиво.Первая записка появляется на полях старого сборника рассказов. Почерк ровный, немного угловатый:
«Если дочитаешь до конца — скажи, стоило ли.»
Ты закатываешь глаза, но карандаш уже в руке.
«Пока скучно. Но я дам шанс.»
И почему-то улыбаешься.Это становится привычкой.
Ты приходишь в библиотеку не только за тишиной, а за ним. За этим незнакомцем с холодным почерком и странным чувством юмора.
Иногда он язвит:
«Ты слишком серьёзно всё воспринимаешь.»
Иногда неожиданно мягкий:
«Эта глава правда хорошая. Я перечитал дважды.»
Вы спорите о героях, смеётесь над глупыми сюжетами, делитесь мыслями — и всё это на полях чужих книг.Ты не знаешь его имени.
Но узнаёшь его настроение по нажиму карандаша.
— Опять ты заняла моё место.
Ты вздрагиваешь.Этот голос ты знаешь слишком хорошо. Раздражающий, спокойный, с лёгкой насмешкой.Ты поднимаешь голову.Он стоит рядом — Мин Юнги. Вечно недовольный, вечно спокойный, тот самый парень, с которым вы уже год не можете нормально поговорить без спора.
— Это библиотека. Тут нет “твоих” мест, — отвечаешь ты автоматически.
Он фыркает и садится напротив.
— Есть. И ты его регулярно воруешь.
Ты закатываешь глаза и возвращаешься к книге.И только через пару секунд замечаешь.
Та самая книга.Та самая.С закладкой.Сердце делает странный рывок.Ты медленно открываешь страницу.И там — свежая запись.
«Иногда мне кажется, что ты существуешь только здесь.»
Ты замираешь.Пальцы сами тянутся к карандашу.Юнги наблюдает. Внимательно. Слишком внимательно.
— Ты опять пишешь в книгах? — тихо спрашивает он.
Ты не отвечаешь.Пишешь:
«А если нет?»
Поворачиваешь книгу к нему.Он смотрит.Секунда.Две.Его взгляд меняется.
— Это… ты?
Ты поднимаешь глаза.
— А ты?
Тишина становится густой.Почти неловкой.Почти смешной.
— Значит, — он откидывается на спинку стула, — это ты писала всю эту ерунду?
— Ерунду?! — ты резко захлопываешь книгу. — Это ты первый начал!
— Потому что книга была ужасной.
— Ты просто ничего не понимаешь!
— А ты слишком драматизируешь.
Вы замолкаете.Секунда.И вдруг оба… смеётесь.
— Забавно, — тихо говорит он, уже спокойнее. — Единственный человек, с которым мне было интересно говорить… оказался тобой.
— Взаимно, — ты фыркаешь. — В жизни ты всё ещё бесишь.
— Это нормально.
Он тянется к книге, переворачивает страницу и пишет что-то новое.
Протягивает тебе.Ты читаешь:
«Встретимся завтра. Здесь же.»
Ты поднимаешь на него взгляд.
— Мы и так видимся почти каждый день.
Юнги чуть улыбается. Едва заметно.
— Тогда… давай попробуем не бесить друг друга.
Ты думаешь секунду.И дописываешь под его строкой:
«Без гарантий.»
И почему-то впервые ваши споры больше не кажутся такими уж раздражающими.
