Часть 10
25 апреля 2026 г., 19:16
Утро началось дерьмово.
Не из-за чего-то конкретного — просто из-за ощущения, будто он снова не выспался, хотя спать и не пытался.
Драко выходит на тренировочное поле, вдыхает холодный воздух и сразу же срывает с себя лишние мысли.
Тело — проще.
Тело не врёт.
Он поднимает взгляд на построение.
Молодые. Разные. Слишком многие — ещё дети по сути.
Семнадцать, восемнадцать… некоторые едва держатся на ногах после первой же нагрузки.
Он хмурится.
— Ещё раз, — коротко бросает он.
И они бегут.
Синхронно. Рвано. С усилием.
Он идёт вдоль линии, наблюдая.
Не жалеет — это было бы хуже.
Но фиксирует.
Кто сломается первым.
Кто держится на характере.
Кто уже почти труп, но ещё не понял этого.
Он сам в идеальной форме.
Всегда.
Плечи, спина, пресс — тело давно стало инструментом, а не чем-то, о чём думают.
Он останавливается на секунду, переводит дыхание и смотрит, как один из самых младших сбивается.
— Темп, — спокойно говорит он.
Парень выпрямляется.
Продолжает.
Щенки…
Мысль не злая.
Скорее усталая.
Если они не научатся держать себя — не доживут.
И он не сможет ничего с этим сделать.
Он отворачивается.
Думает о другом.
Сегодня должна приехать Пэнси.
Он помнит письмо.
Слишком хорошо помнит.
И ему нужно быть дома.
Не потому что он её боится.
Пэнси он не боится.
Просто он знает её достаточно, чтобы понимать: она может испортить всё быстрее, чем кто-либо другой.
Особенно — рядом с Грейнджер.
Драко сжимает челюсть на секунду.
Грейнджер.
Она сейчас там.
В его доме.
В его пространстве.
И от этой мысли внутри снова поднимается что-то странное — не раздражение, не привычный контроль.
Скорее… спокойствие.
Он сам не до конца это понимает.
Орден…
Он давно списал их.
Логически.
Так проще.
Так честнее.
Если бы он не был связан всем этим дерьмом с Волдемортом и приказами — он бы сделал то же самое.
Война есть война.
Но теперь всё смещается.
Потому что есть она.
И он не собирается её терять.
Даже если пока не может объяснить себе, что именно это значит.
Он уже забрал фамильное кольцо.
Иногда он ловит себя на мысли, что просто… ждёт момента.
Подходящего.
Чтобы надеть его на её руку.
И от этой мысли он раздражённо выдыхает.
Слишком рано.
Слишком быстро.
Слишком… не в его стиле.
— Ладно, — резко говорит он, возвращаясь в реальность. — Ещё круг. Потом отжимания. Без нытья.
Солдаты стонут почти одновременно.
Он не реагирует.
— Ещё круг, — повторяет он спокойнее, но жёстче. — И не заставляйте меня повторять дважды.
