Старые тексты (драбблы) по Белому Кресту

В Центральном парке лежит ковер из золотых листьев, по вечерам играет багрянцем, а по утрам ранних гостей встречает туман. Не спящие в Нью-Йорке пьют кофе из Старбакса, греют о бумажный стакан руки и слушают музыку, айфон исправно отделяет человека от суеты большого города. Шульдих не любит мерзнуть, ему безразлична музыка, особенно в пять часов утра, он терпеть не может кофе, которое американцы жарят до горечи. Он идет по прямой, как стрела, улице, стараясь не заглядывать в переулки, где мусорные мешки валяются на тротуарах. Макушки деревьев пытаются ветвями уколоть небо. Так кажется, издалека. Совсем скоро первые извозчики приедут занимать места. В парке — никого. Только извилистые дорожки, поля, небольшие пруды и редкие, очень редкие прохожие. Но Шульдиху плевать, он не стремится в тишину, его путь заканчивается у входа в квадратный куб. Белое яблоко особенно четко выделяется в темноте, его свет словно манит обывателей к себе. Бренд. Марка. Новенький айфон. Заказ невозможен, и специальный аттракцион в виде очереди. Шульдих оглядывает людей, пытаясь, не прибегая к телепатии, прочитать, кто они такие и чем дышат. Потом он, разумеется, проверит свои выкладки, но по настоящему интересен сам процесс. Его взгляд останавливается на широкоплечем мужчине в строгом пальто. Шульдих фыркает, подходит к нему и встает рядом. Плечо к плечу. — Я не сказал, что я его не куплю. — Но ты же сказал, что тебя это не интересует. — Не вижу, как одно противоречит другому. Статус и интерес — разные вещи. — Тогда скажи мне, почему ты не сделал предзаказ? — Шульдих наконец поворачивает голову, чтобы посмотреть на профиль Кроуфорда. — Честно говоря… — он улыбается уголками губ, едва заметно. — Забыл.