Автоматоны — не зло?

Солнце уже клонилось к закату, раскрашивая небо золотыми и розовыми оттенками, но Тим не обращал на это никакого внимания. В его небольшой, заваленной схемами и вырезками из газет комнате царил привычный творческий беспорядок. Он старательно выставлял штатив, настраивал свет и проверял заряд камеры, готовясь к новому выпуску. Его глаза горели азартом, предвкушая грядущее разоблачение. — Приветствую вас, мои дорогие... искатели истины! — начал он, обращаясь в объектив, его голос звучал заговорщически. — Сегодня мы углубимся в совершенно новую, но крайне тревожную теорию о скрытых протоколах, которые, как я считаю, могут контролировать наши мысли через... — парень театрально понизил голос, — ...через излучение, исходящее от автоматонов! Да, да, я знаю, вы называете меня чудаком, но разве не так начинаются все великие открытия? Он собирался продолжить, размахивая распечатками и показывая на запутанную диаграмму, когда громкий, настойчивый стук в дверь заставил его вздрогнуть. — Открыто! — нетерпеливо бросил Тим, надеясь, что это просто кто-то из соседей, зашедший поболтать. Однако в дверном проёме появился не Лололошка или какой-нибудь другой любопытный блогер, а Риарден — менеджер блогер хауса. Его лицо было как никогда сурово, что редко предвещало что-то хорошее. — Тим, — начал Риарден без лишних предисловий, его голос был холоден, как лед. — Я провел анализ твоей деятельности и реакции аудитории. Честно говоря, цифры говорят сами за себя. Огромное количество хейта, минимальный актив, постоянные нарушения правил, связанные с распространением неподтвержденной информации, которая вызывает панику... Тим почувствовал, как сердце ухнуло куда-то вниз. Он уже предчувствовал худшее. — Что... что вы хотите сказать? — пробормотал он, его обычная самоуверенность мгновенно улетучилась. — Я хочу сказать, что ваше пребывание в блогер хаусе подходит к концу. Вы выселены. У вас есть двадцать четыре часа, чтобы собрать свои вещи и покинуть это здание. Слова Риардена прозвучали как приговор. Тим стоял совершенно оглушенный, наблюдая, как менеджер, не дожидаясь ответа, развернулся и ушел, оставив его одного, в тишине, нарушаемой лишь собственным тяжелым дыханием. Двадцать четыре часа. Куда ему идти? Его единственным домом был этот хаус, а его единственной жизнью — блог. Теперь же не было ни того, ни другого. В голове пронеслась хаотичная череда мыслей про его теории, его недавнее осознание, что он не смог отличить автоматона от человека, и что его гордость теперь была безнадежно растоптана. В полном оцепенении Тим начал собирать свои немногочисленные, но весьма странные вещи. Распечатки, схемы, отвёртка, приборы для измерения излучения, несколько комплектов сменной одежды — всё это казалось таким бессмысленным сейчас. Захлопывая очередную сумку, он заметил Лололошку, проходившего мимо его комнаты. Тим в отчаянии почти выскочил в коридор. — Лололошка! — голос Тима был непривычно дрожащим. — Меня выселяют. Мне некуда идти, понимаешь? Совсем некуда... Лололошка, как всегда спокойный и рассудительный, окинул взглядом поспешные сборы Тима, а затем задумчиво прищурился. — Хм, это проблема. — произнес он. — А как насчет Дилана? У него большой дом, он часто бывает один... И ему наверняка не помешает кто-то, кто иногда может помочь с бытовыми вещами. Предложение Лололошки застало Тима врасплох. Дилан? Тот самый Дилан, который предпочитает общение в Пейджере раз в сутки, который социально изолирован, который не любит, когда его беспокоят? Тот самый, кто, ко всему прочему, является автоматоном, пустой железкой с кодом? Это казалось полным абсурдом. Вернувшись в свою пустеющую комнату, Тим рухнул на край кровати, погружаясь в мучительные раздумья. Дилан. Логичный, сухой, занудный программист. Он ненавидит шум, а Тим — это ходячий генератор теорий и беспорядка. Он будет его раздражать. Он будет бесить его своими расследованиями и постоянными разговорами о заговорах. Дилан, скорее всего, вышвырнет его на улицу еще быстрее, чем Реарден. С другой стороны, куда ему было идти? Тим совсем один. Его теории сделали из него изгоя даже среди чудаков. А Дилан... ну, Дилан хотя бы не называл его сумасшедшим в лицо, просто игнорировал. Возможно, его логичность позволит ему увидеть ситуацию без эмоционального окраса. И дом у него действительно большой. Тим представил, как Дилан будет реагировать на его диаграммы, на его постоянные допросы о происхождении автоматонов, на его попытки «починить» мир. Это будет кошмар. Для Дилана. И, вероятно, для него самого. Но отчаяние было слишком велико, а альтернатив — слишком мало. После долгих внутренних споров, после многочисленных «за» и «против», которые метались в его голове, Тим сдался. Другого выхода не было. Он должен попробовать. С тяжелой сумкой через плечо, набитой самыми важными «артефактами», и чемоданом, волочившимся по земле, Тим направился к дому Дилана. Каждый шаг давался с трудом. Мысли роились в голове, перемешиваясь с чувством стыда и нарастающей тревогой. Он конспиролог, он независимый исследователь, он должен быть сильным! Но сейчас он был просто изгнанным чудаком, который искал убежище. Когда парень наконец добрался до знакомого, но всё равно чужого дома, солнце уже полностью скрылось за горизонтом, в окнах же начал загораться тусклый свет. Тим стоял перед дверью, глубоко вдыхая и выдыхая, пытаясь собрать остатки своего мужества. Сомнения всё ещё грызли его изнутри, но пути назад не было. Он поднял руку. Раз. Два. Три. Тук. Тук.