Творец

Гуляя, там где множество людей: Не важно где, будь осторожней там, Ведь прячется среди людских теней Творец — вокруг него всегда шум-гам. Здесь пишет он искуснейший портрет, На нем изображает он модель. Но как он это делает — секрет - Модель в портрете в сто раз красивей. Бриллианты, самоцветы, Горсти золотых монет... Хоть ты и немножко беден - Вмиг исправит все портрет! Фантазиям людей границы нет И жадности, тщеславию, увы... И просят, чтоб он написал портрет, Где властные, богатые они... Менялись кисти, краски и холсты, Менялись лица, декорации, Менялись также платья и персты; Стабильны лишь желания толпы... Ну а дома лик с портрета Им одну внушает мысль: Мол как можно жить так бедно И вообще это не жизнь! Не выдержав, мол "выхода тут нет", С слезами нож вонзив в грудь до конца... Лежа в крови, сей покидая свет, — Последней мыслью упрекнув творца... Писать ему с годами все трудней, Ведь он не мастер, проще говоря, А демон, искушающий людей И вместо платы души их беря. Искуситель, покоритель Человеческих страстей. Ну а после — похититель Развращённых душ людей.