Конец
Мне кажется, даже если я и одинок,
Даже если я сломан и далеко не пророк,
Что жизнь бывает сбивает и с ног,
Но я устоял, хоть не каждый бы смог.
И пусть и пугает меня сущность данных строк,
Пусть кричит, пусть плачет, матерится игрок
Жизнь ему в прок,
Он не пророк.
Каждое падение, новый синяк.
Каждый плач, тишина и депресняк.
Да, я живу, пусть и так,
Да это сложно, но лучше уж так, чем никак.
У меня бывает наваждение,
Что я один и оглох,
Что я ослеп и подох,
Что я ослаб и продрог.
Но есть и тепло этих строк,
По жизни нанесёных
Помимо строк занесённых,
Хотя и не страх, просто никак.
Не думайте, что живу я именно так,
Есть в жизни моей и свет, и мрак.
Есть у меня близкие, пусть и мало так,
Ради них я готов встать и бороться с никак.
Рядом с ними тепло, им страшно за меня,
Я готов бороться за них, сражаться в ничью.
Интересно, а долго они бы стояли за меня?
Ладно, не буду я дальше это продолжать, молчу.
