Вчера я видел сон. Очень старый сон...

Утро. Начало дня. Утро - это всегда конец сновидений и сигнал к тому что нужно выбираться из мира фантазий и приступать к делам. Ох.. Мидория не любил утро. Он не любил просыпаться. Не любил выходить из мира фантазий. Обычно ему не снится ничего или изредка всякая бредятина, но и это он любил больше чем реальность. Но сегодня... Сегодня ему приснился очень волшебный сон, очень странный, но он был таким реальным... Словно он правда всё это прожил, словно это не глупая фантазия мозга, словно это правда. Ему приснился сон там где он счастлив. Там где постепенно становится всё счастливее из-за одного события что повлияло на всю его жизнь. В этом сне у людей были странные способности, их звали причудами. Но даже здесь неудачнику Мидории не повезло, у него не было причуды. Но потом из-за некого героя номер 1, он получил эту причуду. Он был словно тем самым героем из комикса, он спасал людей, он имел сверхсилу. В том сне... Это всё было в том сне. Но реальность не сон. Нужно перестать закрывать глаза и убегать. Пора возвращаться в то что всегда казалось беспробудным кошмаром, навязчивой мыслью что не даёт покоя. ... Весь день он думал о том сне. Он казался таким знакомым, но далёким. Словно вспоминаешь старого друга из детства с которым видитесь случайно, не ведя разговора и не проводя вместе время. Вы оба понимаете что уже не те люди какими были, но один из вас всегда пытается вернуть былое. Кстати о друзьях один парень тоже пытался вернуть былое и восстановить ту дружбу, но теперь он лежит на крыше школы смотря на небо и проплывающие облака.«Красиво». Это все мысли.Не о чем больше думать. Его давно не волнует время, давно не волнуют люди. Он перестал их замечать. Он просто перестал. Его не волновала заветренная и окислившаяся кровь около носа. Его не волновала разбитая губа. Его не волновал потрёпанный гакуран. Его просто это всё не волнует. Он прикрыл глаза и за отсутствием неба снова вспомнил о сне. О таком красивом, волшебном сне. Веки поднимаются, перед ним снова небо, а под ним крыша. Теперь мысли были не только о красивом небе. Ему нравился сон. Он хотел бы остаться в нём, остаться навсегда. Никогда больше не проснуться. Просто быть в том сне. Обменять ту реальность на волшебный сон. Приподнимаясь на локтях пошатываясь, он идёт к заборчику, приподнимая голову он смотрит на небо. «Всё также красиво». Опуская голову он стягивает красные кроссовки с ног. Он не пишет прощальное письмо. Просто оставляет обувь у края. Он стоит за ограждением, тонкие пальцы удерживают его над улицей. Он закрывает глаза, перед ним снова тот сон. Все люди там улыбаются и словно говорят: «Мы ждём тебя!» Пальцы отпустили ограждение. Перед глазами всё ещё тот сон, на лице лёгкая, такая простая улыбка. Он не жалеет. Не тогда когда перед глазами стоит высокий, мускулистый мужчина с ярко жёлтыми волосами.