Ошибки, которые дышат

Крейг стоял. И всё ещё не уходил. Хотя должен был. Он уже сделал свою «попытку помочь» — и, как обычно, только всё испортил. Логично было развернуться и уйти. Но ноги не двигались. Перед ним парень всё ещё пытался дышать. Рвано. Сбито. Слишком быстро. — Чёрт… — выдохнул Крейг тихо. Он провёл рукой по волосам, явно раздражённый — больше собой, чем ситуацией. — Эй. Никакой реакции. Парень смотрел куда-то в сторону, будто боялся сфокусироваться на чём-то конкретном. Его плечи подрагивали. Пальцы судорожно сжимались и разжимались. Крейг стиснул челюсть. — Слушай. На этот раз чуть громче. Парень дёрнулся. Резко. Будто его вырвали изнутри чего-то. — Я—я—я—не могу—! — слова вырывались кусками. Голос высокий, сорванный. Крейг поморщился. Паника. Чистая паника. Он не был врачом. Не психологом. Даже близко. Но он знал одну вещь. Если человек задыхается — его надо вернуть в дыхание. Он видел это где-то. Не помнил где. — Дыши. Парень замотал головой. — Н-не могу—! — Можешь. Крейг сказал это ровно. Слишком ровно. Будто это вообще его не касалось. Он сделал шаг ближе. Парень сразу напрягся сильнее. — Смотри на меня. — Н-нет—! — Смотри. Жёстче. Парень замер. Секунда. Две. И всё-таки поднял взгляд. Глаза — дёрганые. Не фиксируются. Но теперь хотя бы направлены. Крейг выдержал паузу. — Вдох. Он сделал вдох сам. Медленный. Намеренно. Парень дернулся, но попытался повторить. Получилось плохо. Слишком быстро. — Медленнее. Крейг выдохнул. Показал. Снова. И снова. Несколько секунд ничего не менялось. Потом— дыхание парня чуть замедлилось. Совсем немного. Но этого хватило. Его плечи опустились на долю сантиметра. — Вот, — тихо сказал Крейг. — Давай. Ещё вдох. Ещё. Ещё. Время растянулось. Крейг не считал. Просто стоял и дышал. И почему-то… не чувствовал раздражения. Странно. Обычно люди его бесили. Все. Без исключений. А этот— нет. И это было подозрительно. Через пару минут дыхание парня стало ровнее. Не нормальным. Но уже не таким рваным. Он всё ещё дрожал, но меньше. Крейг чуть отступил. — Ну. Парень не ответил сразу. Он смотрел на землю, тяжело дыша, как после бега. Потом тихо, почти шёпотом: — Я… я думал, что умру. Крейг пожал плечами. — Не умер. Парень коротко, нервно усмехнулся. Это был странный звук. Как будто он сам не понял, зачем это сделал. — Я всегда так думаю… Он поднял взгляд. На этот раз — прямо на Крейга. И теперь в глазах было не только паника. А что-то ещё. Настороженность. — Ты… не ушёл. Крейг замялся. На секунду. — А должен был? — Все уходят. Ответ прозвучал слишком быстро. Как будто он уже знал его заранее. Крейг нахмурился. — Значит, сегодня не все. Парень моргнул. Словно не ожидал такого ответа. Он переступил с ноги на ногу, всё ещё нервно сжимая пальцы. — Я… я Твик. Крейг ничего не сказал пару секунд. Имя повисло в воздухе. — Крейг. Коротко. Без эмоций. Твик кивнул. Слишком резко. — Окей—окей—да—Крейг—хорошо— Он снова начал ускоряться. Речь, движения, дыхание. Как будто спокойствие было временным. Как будто оно не держится. Крейг заметил это. И… почему-то не перебил. Твик резко посмотрел на него. — Ты… ты всегда так смотришь? — Как? — Как будто тебе всё равно. Крейг пожал плечами. — Обычно так и есть. Твик замер. Снова. Будто пытался это переварить. — Это… удобно? Вопрос прозвучал искренне. Слишком искренне. Крейг отвёл взгляд. На секунду. — Иногда. Ложь. Он сам это понял. Но объяснять не собирался. Твик кивнул. Как будто принял ответ. Хотя в его лице было видно — не совсем. Наступила тишина. Неловкая. Холод снова начал ощущаться сильнее. Крейг вспомнил про бутылку в руке. Повернул её, глядя на стекло. Твик проследил взгляд. И вдруг— напрягся. Снова. — Ты… ты будешь это пить? Крейг поднял бровь. — А что? — Это… плохо. Слова вылетели резко. Слишком резко. Крейг хмыкнул. — Спасибо за новость. Твик замялся. — Я не это имел в виду—я просто— — Расслабься. Твик резко втянул воздух. И снова попытался контролировать дыхание. Сам. Крейг заметил это. И… ничего не сказал. Несколько секунд они просто стояли. Потом Крейг сделал шаг назад. — Ладно. Пауза. — Ты вроде не умираешь больше. Твик моргнул. — Я… да… наверное… Он выглядел так, будто хотел сказать что-то ещё. Но не мог. Крейг уже развернулся. Сделал шаг. Потом ещё один. И— — Подожди! Он остановился. Медленно обернулся. Твик стоял на том же месте. Снова нервный. Снова сжимающий руки. — Ты… — он сглотнул. — Ты придёшь сюда ещё? Странный вопрос. Очень странный. Крейг прищурился. — Зачем? Твик замер. Как будто сам не знал. — Я… просто… Он опустил взгляд. — Ладно. Забудь. Крейг смотрел на него ещё секунду. Две. Что-то в этом было неправильное. Не логичное. Но— — Может. Он сказал это раньше, чем подумал. Твик резко поднял голову. — Правда? Крейг пожал плечами. — Я часто сюда хожу. Это было правдой. К сожалению. Твик кивнул. Слишком быстро. — Окей—да—хорошо— Крейг отвернулся. И на этот раз — ушёл. Шаги звучали глухо по асфальту. Холод снова обжигал. Он открутил

***

крышку бутылки. Сделал глоток. Жидкость обожгла горло. Знакомо. Нормально. Он шёл, не оглядываясь. Но где-то на границе мыслей— осталось ощущение. Странное. Как будто он что-то оставил позади. Или— наоборот. Что-то… забрал с собой.