Перо
4 апреля 2026 г., 23:13
Лист не движется, тихо ждет первородных слов,
Но между строк только шорох из пустоты.
Линия жизни, вскользь содранная с руки —
Путь, что сплетен из горьких чернил и снов.
И, порхнув крылом, к сердцу ластится небосвод,
А меня породила земля — дерево и металл.
Я беру из души лишь то, что совсем не жаль,
Отдавать за фантомную вымышленность свобод.
И с годами потери все глубже, как стигмы ран —
В изгибах и линиях кровь убиенных нимф —
Я танцую легко, словно перышко Серафима,
Но моя суть — есть клинка неподъемный стан.
Я разум взрезаю, вынося приговор за лживость,
И в вечность катится к подножию стола
Творца, отрубленная тяжкой думой, голова,
А лист не движется, пронзенный мной в отрывок.
