Часть 4
9 апреля 2026 г., 10:21
Лик войны — это лица расплавленные,
Это пальцы, вцепившиеся в прах,
Это дети, навеки оставленные,
В недосказанных, мёртвых снах.
И когда уже некуда спрятаться,
И когда уже нечем дышать,
Он становится тем, что останется,
Тишиной, что острее ножа.
Он смеётся беззвучно — сквозь выстрелы,
Сквозь разорванный крик матерей,
И качает над братскими выстилами,
Чёрный саван безликих смертей.
Он приходит не сразу, медленно,
Как гниение в тёплой груди,
И растёт внутри, как въедливый,
Яд, от которого нам не уйти.
Слова, что казались твоими,
Станут тише… чужими… пустыми…
До черты, где уже не свернуть,
И прошлого, увы, не вернуть.
Ты прочтёшь это всё, и наверное,
На мгновение вздрогнешь чуть-чуть.
Словно тень проскользнёт между временем,
Ты забудешь, куда держишь путь.
Вдруг покажется что-то знакомое,
Притаилось оно между строк,
Будто имя твоё, невесомое,
Кто-то шёпотом здесь произнёс.
И тревога, едва уловимая,
Как холодная нитка в груди,
Протянулась из темного прошлого,
Не давая спокойно уйти...
