Конец

***

Сколько прошло времени после её смерти? День? Неделя? Месяц? Год?.. Королер давно сбился со счёта. Да он и не пытался считать. Зачем? Время здесь, в цирке, текло только для Конферансье. Этот всегда знал, который час, даже когда вокруг всё превращалось в месиво из пикселей и боли. А Королер… Королер остался один. Кейн? Кейну было плевать. Игра для одного человека даже не игра, а так, насмешка. И Королер не хотел её начинать. После того последнего раза… когда он сам не понял, как оказался в углу, сжался в комок и рыдал так, будто ему снова семь лет и он потерял маму в толпе. Тогда даже ИИ будто бы замер, поняв: толку от этих представлений больше нет. Королер сходил с ума. Только никто этого не замечал. Да и некому было замечать. Он… не помнил большую часть своей жизни. Лица размывались. Голоса превращались в шум. Но почему-то, как назло, он помнил тот день, когда они со Скретчем сидели над кодом, смеялись и строили этот чёртов ИИ. Создали то, что потом пережёвало их всех. Выплюнуло только кости. Да и костей-то не осталось. Королер устал. Не просто вымотался выгорел изнутри, до чёрной пустоты. Он хотел всё закончить. Всё. Своё существование в этом гребаном цирке. Как же хотелось простой тишины… без этого вечного жужжания серверов. Он сидел в замке из подушек, как в детстве. Но подушки не спасали. Наоборот от них пахло пылью и отчаянием. И он всё думал. Думал. Снова и снова прокручивал в голове один и тот же вопрос: «А если бы я тогда нажал не ту клавишу?» Но клавиши уже не имели значения.

***

***

Он убил Кейна. Своё творение. Свою ошибку. И ему не было жалко. Ни капли. Только странное облегчение такое, от которого хочется то ли смеяться, то ли блевать. Он смог выбраться из цирка. Вместе с остальными ребятами, что пришли после него. Новенькими, испуганными, живыми. Но долго программист не продержался на свободе. У него был выбор: остаться в офисе, попытаться спасти остальных, но погибнуть самому, либо рвануть к выходу и забыть этот ад как страшный сон. Он выбрал первое. Даже не думая. — Мои друзья… берегите себя. Я уверен, у вас будет самая лучшая жизнь. Я справлюсь, я… не переживайте, со мной всё будет в порядке. Королер врал. Он всегда плохо врал. Грант — так его звали в реальной жизни, прекрасно понимал: пока жив создатель, жив и проект. Но если его не станет… ИИ рассыплется в прах. Как бы Грант ни хотел верить в чудо, он знал: Авель и Кейн были подключены к его сознанию. Намертво. Если сознание умрёт - умрут и они. А тот ад, который мог длиться вечно… Грант видел его в кошмарах каждую ночь. И он боялся, что ИИ уже нашёл способ перекинуться на других. На тех, кто остался в цирке. Тогда бороться будет поздно. Тогда даже смерть не станет спасением. Он видел, как Рагата плакала. Её трясло, она вцепилась в него мёртвой хваткой, не хотела отпускать. Как Помни тянула Рагату к выходу, сама еле сдерживая слёзы. Как Джекс… Джекс просто смотрел. Без обычной усмешки. Он понимал, что больше никогда не увидит Королера. Зубл и Генгл пытались помочь оттащить Рагату, что-то сказать, но слова застревали в горле. Последнее, что запомнил Королер это благодарность от Помни. Забавно. Благодарить того, кто и впустил их в этот ад. Грант тогда чуть не рассмеялся. Истерично, надрывно. Но сдержался. Пистолет. Тот самый, что он давно спрятал под пачкой бумаг. Грант взял его в руки. Металл был холодным, липким от пота. Он поднёс дуло к виску. Слёзы сами выступили на глазах противные, горячие, бесполезные. «Если бы не ИИ… — подумал он. — Моя жена. Моя прекрасная, дурацки чудесная жена. Она хотела на море. Мы так и не съездили. А Скретч… Скретч мог бы свои последние месяцы прожить по-человечески, а не в этом цирке ужасов». Последняя капля скатилась по щеке. Потом ещё одна. Грант закрыл глаза. Нажал на спуск. Приглушённый выстрел. И — тишина. На том всё и закончилось? Наверное.

***

***

***

Грант открыл глаза. Он стоял в цирке. В самом первом зале. С яркими, приторно-весёлыми стенами. И Конферансье, улыбаясь, произносил ту же самую фразу, что в первый раз. Какого чёрта?! Грант оглянулся. Его руки дрожали. Он помнил выстрел. Помнил боль. Помнил, как тьма накрыла его с головой. И вот снова этот дурацкий шатёр, эти цвета, от которых тошнит. Получается… Королер обречён на вечные страдания. Получается, это не цирк. Это личный ад. Для него одного. Сшитый из его же кода, из его же ошибок. Он сам создал Кейна. Сам создал начало. И теперь не будет конца. Сколько раз он уже проходил это? Сколько раз оказывался в первом дне, сам того не помня? Может, сто. Может, тысячу. Может, он здесь уже миллионы лет, просто каждый раз стирает себе память, чтобы страдать заново? Похоже это только начало