Записки безумца

В углах, где плесень шепчется со тьмой, Я строю замок из полночной пыли. Вчера луна зашла ко мне домой, Мы с ней о вечном долго говорили. Она курила белый фитиль сна, Стряхая искры звёзд на подоконник, И говорила: «В мире ты одна...» Или один? Мой разум — сонный конник. Стекает время дёгтем по стене, Часы плюются дробным серебром. Я слышу, как в зеркальной глубине Растёт нелепый, вывернутый дом. Там потолки уходят в черноту, И вместо люстр качаются сомненья, А я ловлю за хвост свою мечту — Хромое, перепуганное звенье. Смотрите: цифры вышли на парад, Семёрка бьёт в литавры из картона! Я — император, шут и конокрад, Я — эхо затихающего звона. В моей кастрюле варится рассвет, Приправленный щепоткой горькой соли, И если в мире правды больше нет, То я её придумаю от боли. Я в алфавит вбиваю ржавый гвоздь, Чтоб буквы не разлетались, точно птицы. Сегодня смерть — мой самый тихий гость, Мы с ней листаем старые страницы. Она смеётся: «Глупый человек, Зачем ты шьёшь рубаху из тумана?» А я вплетаю в пряжу талый снег И крошки недопитого стакана. Геометрия спуталась в узлы, Квадраты стали круглыми, как раны. Из-под кровати лезут грызуны — Мои невоплощённые романы. Они грызут надежду и кровать, Их глазки-бусины горят багровым светом... Как трудно в этом мире узнавать Себя — в обрывке, брошенном и сплетом! Послушайте! В груди стучит не пульс, А маленький кузнечик в медной клетке. Я завтра, может быть, совсем проснусь, Повиснув на сухой, озябшей ветке. Но а пока — плетитесь, мысли-псы, Лижите руки ледяному бреду. На чаше сломанных, немых весов Я праздную нелепую победу. Над кем? Над чем? Над логикой сухой, Над миром, где всё взвешено и чинно. Пускай я болен, проклят и плохой, Но в бездне есть прекрасная причина: Там, где реальность разрывается по швам, Где смыслы осыпаются золой, Я воздвигаю свой безумный храм, Увенчанный звенящей пустотой. Так тише... Слышите? Идёт паук, Он вяжет сеть из солнечного шёлка. Весь этот мир — всего лишь странный звук, В стогу веков застрявшая иголка. Я засыпаю... Тени пьют вино... В окно стучится хвост немой кометы... Всё, что прожито — было не со мной. А впрочем... не ищите здесь ответа.