Параллакс

      Я – стратег Кэролайн Уайт.       Сегодня 9 апреля 20…       Моя дата смерти.       Я провалила миссию, выданную руководством три месяца назад.       Всему виной – моя некомпетентность.       Отныне Незерхилл не доверяет мне как сотруднику организации и вынуждена устранить меня.       Холодный ветер бьёт в лицо. Мокрая одежда прилипает к телу. Дождь усиливается, кроны деревьев качаются из стороны в сторону. Отряд зачистки, вызванный для моего захвата, удерживает единственного сотрудника, с которым мы вместе возвращались в комплекс.       Один из солдатов направляет в мою сторону винтовку. Его палец лежит на спусковом крючке. Ждёт команды.       Я начинаю дрожать. От холода. В грудной клетке, где-то под самым сердцем, разрастается паника, отчаянная и чуждая. Мне хочется кричать во всё горло, но я лишь нервно поджимаю губы.       Наконец решаюсь поднять голову. И тут же ловлю твой взгляд. На твоём лице, как всегда, хмурая непроницаемость. Но, к моему удивлению, ты не рад. Не равнодушен. Твои глаза бегают, осматривают меня с ног до головы. Руки в перчатках непроизвольно сжимаются в кулаки, и я понимаю, что ты еле сдерживаешь гнев.       На меня или на себя?       Из-за того что ты доверился мне. Открылся. Показал себя настоящего – уязвимого и преданного во всех смыслах – и тут же получил удар в спину. Снова.       Командир отряда даёт сигнал.       Мои губы вздрагивают. Понимаю, что улыбаюсь тебе. Устало, виновато, но искренне.       В последний раз я смотрю на тебя. В последний раз ловлю взгляд твоих тёмных, бездонных глаз, и будто ненароком вижу в них себя. Предательницу.       Выстрел грохочет среди одиноких стволов деревьев. Я молча падаю на спину и вижу, как ты порываешься двинуться в мою сторону.       Окружающие звуки медленно угасают. Меня постепенно накрывает вакуум, но даже сквозь его пелену я слышу ругань из твоих уст. Ты чем-то сильно недоволен или разочарован. И единственная бессмысленная мысль в моей голове: «Пожалуйста».       Пожалуйста… не злись на меня.       Прости меня.       Кровь стекает в лёгкие. Я начинаю задыхаться. Моё горло сводит спазмами, а тело – судорогами.       Я смотрю на тёмные свинцовые тучи. Слабость охватывает меня. Желание спать столь велико, что у меня не хватает сил бороться с ним, и я закрываю глаза.       Вдруг кто-то хватает меня за руку, и чья-то тёплая грубая ладонь касается моей щеки. Слышу твой голос. Я смеюсь, но из горла вырывается лишь хрип. Не верю, что это ты. Невозможно, чтобы тот, кто сейчас аккуратно убирал прилипшие волосы с моего лица и нежно держал меня за руку, был тобой. Ты же ненавидишь меня. Ты должен меня ненавидеть. За всё то, что я сделала… и не сделала.       Мне тяжело открыть глаза. Но я решаюсь. Веки медленно приподнимаются, и я вновь вижу тебя. Обеспокоенного. Испуганного. На грани срыва.       – Прости… за всё… – шепчу.       И мир мой сужается. До маленькой точки, до звуков, которые постепенно угасают, как если бы мир уходил под воду. Тело становится чужим, словно оно вытесняет меня. И единственное, что я чувствую перед погружением в бесконечный мрак – боль и тепло рук.