Парень с севера

Все было не так, как он представлял. Хогвартс с его готическими шпилями, сияющим озером и призрачным величием остался за пределами его реальности. Вместо этого Драко Малфой стоял на сквозняке каменной палубы дурмстрангского корабля, вцепившись в ледяной поручень, и смотрел на тёмные воды норвежского фьорда. Ветер, резкий и не знающий пощады, рвал его плащ и забирался под одежду, заставляя сжиматься от холода. Здесь не было мягких сумерек Великобритании. Здесь был либо пронзительный, слепящий день, либо густая, бархатная тьма, как сейчас. Небо было усыпано алмазными осколками звезд, таких ярких и холодных, что, казалось, можно было порезаться. Он думал о Поттере. Мысль приходила сама собой, навязчиво и зло. Что делал бы Поттер сейчас? Наверное, грелся у камина в Гриффиндорской башне, окруженный своими верными друзьями. Или летал на своей дурацкой метле под моросящим дождем, который здесь, в Дурмстранге, считался бы летней росой. Драко сжал кулаки. Его пальцы онемели. Отец был непреклонен. "Дурмстранг, Драко. Сила. Реальная магия, а не сентиментальные глупости Дамблдора. Ты будешь готов к тому, что грядет." А что грядет? Темная метка на руке отца порою казалась ему шрамом, проступающим сквозь тонкую ткань мантии. Здесь, в Дурмстранге, о Темных Искусствах говорили не шепотом, а твердо и уважительно, как о боевой тактике. Их изучали, как зельеварение или трансфигурацию. Без осуждения или страха. И все же... здесь не было Гермионы Грейнджер, со своим занудным: «На самом деле, профессор, на странице сорок три...». Не было Уизли, с его глупыми шутками и рыжими волосами. И не было Поттера. Поттер. Вечно смотрящий на него с вызовом. С упреком. С тем странным пониманием, которое возникало между ними в самые неожиданные моменты, будто сквозь трещину в их вражде пробивался луч какого-то иного света. Драко представил, как их пути разошлись бы здесь. Он, закаленный в суровых ветрах, сильный, уверенный в своей силе, прошедший через испытания, о которых Поттер не мог и мечтать. А Поттер? Остался бы там, в своем уютном Хогвартсе, вечным мальчиком-спасителем, не знающим настоящей цены власти. Но мысль эта не приносила удовлетворения. Она была пустой, как эхо в ледяной пещере. Он вспомнил их последнюю стычку на платформе 9 ¾, уже когда все решилось. Это был короткий спор, уже и не вспомнить на какую тему. А Драко, уже зная ответ отца, изобразил высокомерную усмешку, пытаясь скрыть свой страх перед переводом. "Мне наскучили ваши детские игры, Поттер. Мне нужна настоящая школа." Ветер завыл сильнее, и Драко вздрогнул. Он повернулся спиной к фьорду, к звездам, к призраку мальчика со шрамом, который преследовал его здесь, за тысячи миль. Его ждала каюта с суровыми, но сильными товарищами. Ждал завтрашний урок по квидичу, где играли по правилам, больше похожим на бой. Ждала его судьба, высеченная из льда и гранита. Но прежде чем спуститься вниз, он в последний раз посмотрел на юг, туда, где за горами и морями лежала страна, которую он должен был презирать. И поймал себя на мысли, что все его будущее величие, вся мощь Дурмстранга меркнет перед одним-единственным, простым и невозможным желанием. Услышать хоть раз не "Малфой!", а просто "Драко". Произнесенное тем, единственным, голосом.