Цена дыхания

Техён учился на психолога. Заочно. Он отправил документы в университет через три месяца после того, как Чонгук сжёг расписку. Чонгук ничего не сказал, но оплатил обучение — положил деньги на карту Техёна и сделал вид, что это не он. — Откуда? — спросил Техён, увидев сумму. — Не знаю. Наверное, банковская ошибка. — Чонгук. — Что? — Спасибо. — Я сказал — не благодари. Но Техён всё равно благодарил. И готовил его любимый суп. И играл на гитаре по вечерам. И ждал его с работы, даже когда Чонгук говорил, что не надо ждать. Чонгук пытался легализоваться. Открыл сеть спортзалов — сначала один, потом два, потом три. Старый бизнес он передал подчинённым, оставив себе только контроль. Криминала стало меньше. Денег — не меньше. Техён не спрашивал, как это работает. Он просто видел, что Чонгук стал другим — спокойнее, мягче. Иногда он смеялся. Настоящим смехом, не тем, холодным и насмешливым, который Техён слышал в первые дни. И каждый раз, когда это случалось, Техён чувствовал, как внутри разливается тепло. Они жили в новой квартире. Чонгук продал особняк — «слишком много плохих воспоминаний», сказал он. Новая квартира была меньше, светлее, с большими окнами и видом на реку. Техён повесил на стену гитару — теперь она была не просто инструментом, а украшением. Иногда он снимал её и играл, и Чонгук слушал, сидя в кресле с закрытыми глазами. — Ты мог бы стать музыкантом, — сказал он однажды. — Мог бы, — согласился Техён. — Но я лучше буду психологом. — Почему? — Потому что я знаю, как это — когда больно. И хочу помогать таким, как я. Чонгук замолчал. А потом встал, подошёл, обнял со спины и поцеловал в макушку. — Ты хороший, — сказал он. — Слишком хороший для этого мира. — А ты? — спросил Техён. — А я... учусь. Однажды ночью, когда они лежали в темноте, Техён спросил: — Ты пожалел, что купил меня? Чонгук долго молчал. Техён уже подумал, что он уснул. — Нет, — сказал Чонгук. — Я пожалел только о том, что не нашёл тебя раньше. До того, как они тебя избили. До того, как ты продал гитару. До того, как твой отец... Он не договорил. Техён сжал его руку. — Всё правильно, — сказал он. — Всё случилось так, как должно было случиться. — Откуда ты знаешь? — Потому что иначе мы бы не встретились. Чонгук притянул его ближе. Техён чувствовал, как бьётся его сердце — ровно, спокойно. Не как тогда, в первую ночь, когда он дрожал от страха. А как дома. Как место, где тебя любят. — Я бы простил тебе любой долг, — прошептал Чонгук. — Даже если бы ты просто лежал рядом. Техён улыбнулся в темноте. — Я знаю. Он закрыл глаза и услышал, как за окном шумит река. Где-то далеко гудел город, но здесь, в этой комнате, в этих объятиях, была тишина. Настоящая. Живая. Он уснул с мыслью, что человек, который когда-то купил его, как вещь, теперь не представляет жизни без него. И что иногда долги, которые кажутся проклятием, оказываются подарком судьбы. Просто нужно время, чтобы это понять. КОНЕЦ