Увидеть тебя в запретном

Восемь утра. Кабинет математики пахнет мелом, старыми деревянными партами и чужими духами, слишком сладкими для такого маленького помещения. Окна запотели, и сквозь мутное стекло почти ничего не видно, только серое небо и мокрый асфальт. Мин сидит у окна, на предпоследней парте у стены. Он всегда сидит здесь. Место выбрало его само, как выбирают угол для старой, никому не нужной мебели. Капюшон серой толстовки натянут на голову, в ушах белые наушники, хотя музыка не играет. Это просто щит. Способ говорить: Не трогайте меня, я в другом мире. За две парты от него, ближе к доске, трое парней перебрасываются жвачкой. Их лидер, коренастый, с вечно взлохмаченными волосами, запрокинул голову и ловит резинку ртом. Получается не с первого раза, и его друзья гогочут, не скрываясь. — Слабааааак, - тянет один из них, рыжий и веснушчатый. — Да заткнись, сейчас сделаю. Учительница, Лидия Петровна (или просто Тётя Лида, как называют её за глаза), стоит у доски и размеренно выводит формулу. На ней бежевый кардиган, который был модным лет десять назад, и очки на цепочке. Она улыбается, той самой дежурной улыбкой, которая не касается глаз. Каждое утро она смотрит в зеркало и говорит себе: Сегодня будет хороший день. К обеду она обычно хочет выпить успокоительное. Жвачка приземляется на пол с противным шлепком. — Мальчики, - говорит Лидия Петровна, не оборачиваясь, - тише, пожалуйста. — Да мы тихо, Лидия Петровна! - кричит коренастый, и его голос разлетается по классу гулким эхом. Кто-то хихикает с задней парты. Мин не поднимает головы. Он смотрит в тетрадь на чистом листе уже выведен узор из спиралей, он вырисовывает его механически, пальцы двигаются сами. В правом углу страницы он пишет мелко-мелко: Сегодня будет как вчера. И как завтра. В классе шумно. Не громко, но шумно. Это тот особенный гул, который рождается, когда двадцать пять подростков пытаются делать вид, что слушают учителя, но на самом деле живут своей, параллельной жизнью. У окна, через проход от Мина, две девочки что-то пишут на листочке. Они передают его друг другу, прикрываясь учебником алгебры как ширмой. Та, что с розовыми заколками, зажимает рот ладонью, чтобы не засмеяться вслух. Вторая, с короткой стрижкой и пирсингом в брови, быстро строчит что-то ручкой, потом поднимает глаза на учительницу, потом снова опускает. На листочке, если присмотреться, нарисована карикатура на физрука, изображённый в виде гориллы с гантелей. Мин видит это краем глаза. Он ничего не чувствует. Ни зависти, ни желания присоединиться. Только лёгкое, тянущее "почему у них всё так просто?". На третьем ряду, прямо перед ним, парень и девушка переписываются на листочке. Не на уроке, нет, они делают это демонстративно, даже не прячась. Девушка с длинными волосами, собранными в низкий хвост, пишет что-то аккуратным почерком, потом толкает парня локтем. Тот ухмыляется, пишет ответ, и она краснеет. Самый обычный флирт. Самый обычный урок. Лидия Петровна видит. Она видит всё, и жвачку, и листочки, и переписку, и то, как на последней парте двое парней пытаются не заржать в голос над мемом на телефоне (один из них зажимает нос и щёки, но его плечи трясутся). Она видит, как Мин сидит один, как никто с ним не говорит, как коренастый пару минут назад дёрнул его за капюшон, и Мин даже не обернулся. Она видит. Но, она устала. Двадцать пять лет в школе. Двадцать пять лет "мальчики, не шумите", двадцать пять лет проверки тетрадей до полуночи, двадцать пять лет чувства, что ты говоришь в пустоту. Иногда она ловит себя на мысли: а что, если бы она стала художником? Или открыла кофейню? Или просто, никого не учила? Но, у неё ипотека. И больные колени. И привычка. Поэтому она улыбается, всё той же пустой, красивой улыбкой и продолжает писать на доске. Формулы танцуют перед её глазами. На стене, над доской, висят часы. Большие, круглые, с чёрными стрелками. Они тикают. Громко. Назойливо. Тик-так. Тик-так. Каждая секунда, ещё один шаг к звонку. Тик-так. Мин считает удары. Это помогает не думать. Тик-так. Коренастый снова дёргает его за капюшон. — Эй, призрак, - шепчет он, наклоняясь вперёд. От него пахнет чипсами и жвачкой. - Ты сегодня живой или как? Мин молчит. Он смотрит в узор из спиралей. — Я с тобой разговариваю, - голос становится злее. - Или ты глухой? Рыжий, его подельник, давится смешком. Мин медленно поворачивает голову. Смотрит прямо в глаза коренастому - серые, пустые, с маленькими зрачками. — Я слышу, - говорит он тихо. Так тихо, что слова почти тонут в тиканье часов. — Ну и? - коренастый скалится. — И ничего. Мин отворачивается. Сердце колотится где-то в горле, но лицо не выдаёт ни страха, ни злости. Только усталость. Такая же, как у учительницы. Только молодая. Коренастый хочет сказать что-то ещё, но в этот момент Лидия Петровна оборачивается и обводит класс взглядом. На секунду её глаза встречаются с глазами Мина. Она смотрит на него, и ничего не говорит. Потом переводит взгляд на хулиганов. — Так, - произносит она ровным голосом. - К доске пойдёт... - её палец блуждает по журналу, - Иванов. Коренастый недовольно вздыхает, поднимается, идёт к доске. По пути он толкает парту Мина. Та скрипит. Мин смотрит в окно. На мокрый асфальт. На серое небо. Тик-так. До звонка, семь минут. Звонок, самый сладкий звук на свете. Мин вылетает из класса быстрее всех, хотя никто его не ждёт и не зовёт. Он идёт по коридору, прижимая рюкзак к груди, лавируя между группами смеющихся учеников. Его никто не замечает. Он как стекло - прозрачный, холодный, легко разбиваемый. Дома - тишина. Отец на работе. Мать неизвестно где. Мин давно перестал ждать, что кто-то спросит "как дела?" или "что в школе?". Он скидывает кроссовки у порога, проходит в свою комнату, закрывает дверь. Маленькая комната - кровать, стол, компьютер, шкаф. Плакат с аниме на стене. Ничего лишнего. Долго стоит под душем. Вода горячая, почти обжигающая. Он трогает плечо, там, где его толкнул коренастый. Не больно. Давно не больно. Потом садится за компьютер. Монитор загорается синеватым светом. Мин открывает браузер, вбивает привычные сайты. YouTube. Летсплеи. Аниме-нарезки. Музыка, что-то грустное, под гитару. Он листает ленту. Видео о том, как приготовить рамен. Видео о том, почему "Наруто", гениальное аниме. Видео с котиками. И вдруг - оно. Яркое превью. Полумрак, фиолетовый свет. Парень в чёрной маске в аниме-стиле с прорезями для глаз. Он полулежит на диване, подперев голову рукой, и смотрит прямо в камеру. Взгляд, насмешливый, тягучий, как сироп. Название видео: "Ты всё равно посмотришь. Ты же здесь..." Мин замирает. Пальцы зависают над мышкой. В груди становится тесно, не от страха, нет. От чего-то другого. От того, чему он не знает названия. — Что за... - шепчет он. Он не должен нажимать. Он точно не должен. Но, курсор сам наводится на превью. Палец сам кликает. Видео запускается. Тот самый голос. Низкий, с хрипотцой, как будто его обладатель только что проснулся или специально говорит шёпотом, заставляя придвинуться ближе к экрану. — Привет, - говорит парень в маске. - Давно не виделись. Мин смотрит, как он облизывает губы - медленно, демонстративно, даже сквозь маску это заметно. Как поправляет воротник футболки, открывая ключицы. Как улыбается одними глазами. Сердце пропускает удар. Мин закрывает вкладку. — Нет, - говорит он вслух. Голос дрожит. - Нет, нет, нет. Экран гаснет. В отражении монитора его собственное лицо. Бледное и растерянное с чуть приоткрытыми губами. Он откидывается на спинку кресла, закрывает лицо руками. "Почему? Почему это мне предложили? Я такое не смотрю. Никогда. Я вообще ни на кого не смотрю". Но, в голове тот взгляд. Сквозь прорези маски. Яркий, насмешливый, опасный. И голос "ты всё равно посмотришь". Мин сидит так несколько минут. Потом встаёт, выключает компьютер и идёт в кровать. Не раздеваясь. Кровать скрипит под его весом. Мин ложится на бок, подтягивает колени к груди, смотрит в стену. Обои в цветочек, остались от прежних жильцов. В голове каша. "Почему я не закрыл это сразу? Почему вообще нажал?" "Может, кто-то из одноклассников специально отправил? Это розыгрыш? Но я же ни с кем не общаюсь..." "Алгоритм. Это просто алгоритм. Глупая случайность. Завтра я забуду". Но, он не забывает. Он прокручивает в памяти ту секунду, как парень в маске наклонился к камере, как блеснули глаза, как дрогнули губы под маской. "Кто ты?", мысленно спрашивает Мин. Ответа нет. Он переворачивается на спину. Смотрит в потолок. Там трещина, похожа на молнию. — Что я сделал не так в своей жизни? - шепчет он в пустоту. - Почему мне вообще попалось это видео? Никто не отвечает. Часы на тумбочке показывают 23:47. Мин закрывает глаза. Думает о персиках. Почему-то о персиках. Сон приходит незаметно. Мин стоит в пустой комнате. Стены мягкого, персикового цвета, как мякоть фрукта. Нет окон, нет дверей. Только он и тишина. Тёплый свет льётся непонятно откуда. И вдруг шаги. Мин оборачивается. Из темноты, из угла, которого минуту назад не существовало, выходит он. Та же маска. Та же чёрная, аниме-стиль, с прорезями для глаз. Та же расслабленная, хищная походка. Мин хочет отступить, но ноги не слушаются. Он приклеен к месту. Парень в маске подходит ближе. Останавливается в двух шагах. Смотрит сверху вниз, он выше Мина. — А ты всё-таки зашёл, - говорит он тем самым голосом. Низким. Тягучим. Мин открывает рот, но не может выдавить ни звука. Парень усмехается. Протягивает руку и медленно, очень медленно, проводит пальцем по щеке Мина. От скулы до подбородка. Мин чувствует это. Во сне. Теплое и лёгкое давление. Мурашки по всему телу. — Я ждал, - шепчет парень, наклоняясь к самому уху. Мина бросает в дрожь. Парень смеётся тихо и бархатисто, как кот, который наигрался с мышкой. — Кто... кто ты? - наконец выдавливает Мин. Голос чужой, тонкий, ломающийся. Парень наклоняет голову. В прорезях маски блестят глаза яркие и насмешливые, но тёплые. — Хочешь увидеть? И он медленно тянет маску вверх. Мин замирает. Сердце, где-то в горле, в ушах, в кончиках пальцев. Маска поднимается. Открывается подбородок. Губы, чуть приоткрытые, с лёгкой улыбкой. Скулы. Но, лица не видно. Тень. Или свет слишком яркий. Или сон не хочет показывать. Только голос, последний, самый тихий шёпот: — Увидишь скоро. Обещаю. Мин просыпается рывком, как будто его выбросило из воды. Сердце колотится где-то в рёбрах. Дыхание сбитое, частое. Ладони мокрые. Он медленно садится на кровати, обхватывает колени руками. Щека всё ещё горит, там, где во сне его коснулись пальцы. Такие тёплые. Такие уверенные. — Что это было... - шепчет он в темноту. Часы на тумбочке светятся зелёным 3:14. Мин смотрит на них, потом на окно. Там, за занавеской, уже брезжит рассвет. Серый, холодный, такой же, как всегда. — Кто ты? - шепчет он снова. Тишина. Но, где-то в глубине живота, странное, пугающее, сладкое предчувствие. Будто мир перевернулся. Будто завтра или сегодня случится что-то, что изменит всё. Мин не знает, что утром в их классе появится новенький. Не знает, что у того будет то же телосложение. Та же походка. Те же глаза яркие и насмешливые, но тёплые. Он просто сидит на кровати в три часа ночи и трогает свою щеку. Там всё ещё тепло.