Снег и Струны

Падающий снег застилает взор, внешне снежинки сравнимы лишь с знакомым и более привычным пеплом. От холода больно дышать, теплая шуба постоянно сползает с дрожащих плеч, натирает шею, совсем не спасает. Это так странно. Это место кажется чужеродным и почти неестественным, воздух здесь чист, белые холмы нетронуты взрывами или следами боя. Казалось, он бродит по бесконечной арктической пустыне вот уже четвертые сутки, не наткнувшись за все это время ни на единый след даже крошечной цивилизации. Казалось, он попал в совершенно другой мир. Ведь может ли там, откуда он родом, быть что-то нетронутое людской жадностью? Вембу устал. Его тело, едва востановившееся после тренировок с Мейном, сейчас, казалось, все-таки доживает свои последние часы в печальной тишине снегов. Уже совсем поздно повернуть назад и при этом никто не обещает, что впереди его что-то встретит, чтобы согреть и укрыть. Пурга усиливается с каждым шагом, мучительно тяжело идти по местности, когда снег почти достигает колен, и вот демон (вообще, драконий гибрид, но так всегда было проще) уже не идёт, а жалобно ползет вперед, движимый лишь упрямой тягой к жизни. Ведь так, все-таки, глупо будет умереть здесь. Лечь спать на этом манящем, пушистом белом одеяле. Закрыть глаза, чтобы отдохнуть от бесконечного пути, гудящей головной боли, страха и всех тягост, что лежали на его плечах. Ведь он безнадежное дело. Может, и идти сюда было ошибкой в первую очередь? Гнаться за легендой - буквально легендой, ведь там, откуда он родом, все Боги были давно убиты - чтобы что? Доказать еще раз существу, еще более могущественному, чем Мейн, что он никуда не годится? Когда Вембу чувствует, что потерял равновесие - он искренне считает, что это конец, ведь сил встать совершено не осталось. Лютый холод проникает глубоко под броню, колет кожу, царапает легкие металлическими когтями. Вьюга разрывает его на части, словно голодный и неукротимый зверь, изнутри. Убаюкивает мелодией северного ветра. Обещает Вембу, что тот поспит совсем немного - что тот, конечно, обязательно откроет глаза, отдохнув. Ужасная, ужасная ложь, в которую так охотно веришь. Он почти чувствует ее присутствие, сравнимое с волчьей стаей, надвигающиеся с со всех сторон и сразу. ... Погодите ка. Это действительно была стая. Сквозь надвигающийся сон, Вембу действительно видел окружающую его стаю. Из белесого снегопада выныривает бесконечное количество серых псов, встряхивая шерсть. Их черные глаза - словно жуткие провалы пустоты там, где должна быть морда, ведь для развалившегося на земле путника мир сейчас смазывается в одну единую картину. В последний момент становится тепло.

***

Тепло... Мир возвращается не сразу. Он то просыпается, то вновь засыпает, не имея ни единого цельного воспоминания о происходящем. Все вокруг сузилось до рваных, болезненных кусков. Каждый звук подобен громкому стуку нескольких работающих наковален сразу, собственное дыхание слишком хриплое, чуждое, едва различимое. Конечности налиты свинцом, а особенно неподъемной кажется голова. Его ужасно тошнит. Зрение возвращается последним. Веки, казалось, весят тонну, и нет совсем никакого желания пытаться открыть их, но вот что-то влажное настойчиво утыкается в его щеку, пробиваясь сквозь тьму. И в ту же секунду что-то мокрое пробегается прямо по всему его лицу, заставляя вздрогнуть и отшатнуться. Вембу все-таки открывает глаза, кажется, едва не ослепнув от яркой вспышки. Он пытается сфокусироваться на какой-то детали, трещине на потолке или ножке стола, чтобы зацепиться за реальность, но это тяжело, ведь первое, что становится четким перед ним - пес. Не дикий волк, пирующий его внутренностями, а пес. Совершенно домашний, ухоженный, толстый пес без ошейника, но с королевской гордостью в осанке и добродушием фермера во взгляде. Его хвост виляет когда, для убедительности, собака снова без колебаний проводит языком по всему лицу незнакомца, что занял ее диван. — Ты!- Вембу вскрикивает, отчаянно пихнув животное от себя и быстро приняв положение сидя - зря. Мир кружится и, чтобы не упасть обратно, приходится сжать край что есть мочи. Тепло. Совсем рядом с ним горит камин, а укутан полудемон в одеяло жёлтого цвета. Он находится в большой комнате, построенной из хвойных досок, с полками, которые увешаны историей. Всюду, куда не глянь, видны картины, бочки, сундуки, фотографии совершенно неизвестных ему людей, перья, детские рисунки под стеклом и цветочные горшки, где вопреки лютующей за окном погоде робко растут нежные голубые ростки. Вембу бы подумал, что это дом какого-то мирного охотника, который подобрал его из жалости, но на стене напротив висит острый и угрожающий клинок, а один из трофеев, невозмутимо валяющейся на одной из полок, это чертов череп, подозрительно напоминающий человеческий. Это... Далеко от комфорта, который создает это место на первый взгляд. Но если бы его хотели убить, то сначала бы ограбили, верно? Вембу не единожды сталкивался с ситуациями, в которых более сильные игроки ловили его, как сейчас. Абсолютно всегда он лишался своей брони, инвентаря, оружия, был избит и иногда помешался в какую-либо обсидиановую ловушку. А сейчас? На месте все, вплоть до последних бесполезных блоков булыжника, не говоря уже о абсолютно нетронутых булавах. Кто-то действительно спас его. Не ограбил. Не убил. Оставил наедине с своим питомцем, который дружелюбно бегает вокруг дивана, в своем доме. И это... Почему-то пугает больше, чем прямое объявление войны. Ведь Вембу привык драться: привык к тому, что тебя потенциально готов убить весь мир, что даже самый дружелюбный игрок схватит за горло вне зависимости от того, есть причина или нет. Доброта - странная и до того редкая, почти несуществующая в их мире вещь, что Вембу ни на секунду не верит, что столкнулся с бескорыстным ее проявлением. Именно поэтому он вздрагивает когда, поднявшись, слышит со стороны входа незнакомый голос. — Быстро ты очухался. Дракон направляет меч на источник голоса еще до того, как успевает окончательно обернуться, по чистой привычке, нежели из осознанного желания защитить себя. А затем неловко опускает оружие, когда, по всей видимости, хозяин дома, даже не шелохнулся. Остался стоять там, невозмутимый. Это был кто-то, кого он точно встречал впервые. Высокий, стройный и крепкий мужчина с поразительно длинными для своего воинственного вида длинными розовыми волосами, убранными в косичку (хотя, не ему удивляться такой причёске). На плечах лежала накидка королевских манер, сползающая вплоть до пола, под ней проглядывалась белая рубашка с парой позолоченных цепочек и креплений. С ушей свисали маленькие изумрудные серьги, а через нос мужчины шел угрожающий шрам. Именно дойдя до лица Вембу снова поежился, встретившись с взглядом незнакомца - глаза. Абсолютно алые, пронзительные, словно сама кровь. Выглядит угрожающе, но мало ли кто шастает вокруг одетый дорогими тряпками? Рано паниковать. В его мире так ходили только те, кто слишком много о себе думал. А такие, зачастую, оказывались слабы и двуличны. Особенно некоторые конкретные принцы- — Вы спасли меня? — Ты поднял оружие в моем доме. - Незнакомец бросил фразу ответа, перестав опираться на дверной косяк и плавно шагнув вглубь комнаты. От этого в ней, казалось, стало холоднее. — И нет. Если бы я нашел в снегу парня, который даже не одеялся должным образом перед тем, как идти в Арктику, я бы проткнул его мечом. Тебе повезло, что сегодня мой друг отправился на охоту. Вембу вдруг остро снова осознал, что этот человек не боится его - совершенно. Поэтому его не обезоружили. Что, в общем-то, обоснованно, он слишком слаб сейчас. Хозяин дома не боится его меча, не боится его вида, не боится, что он может оказаться опасным. Просто... не воспринимает как угрозу. Вообще. И это бесило больше, чем прямой вызов. Вембу проглотил злобу, осторожно отступил от мужчины и переспросив тупо: — ...Ваш друг. Круто. Он хочет от меня чего-то в качестве благодарности за спасение? Орудие, ручной труд, ресурсы? Незнакомец вдруг громко усмехается и, что ни странно, улыбается, демонстрируя клыки. — Ему не до беглецов с чужой земли, но если ты хочешь передать ему спасибо.. — Обязательно найду способ отблагодарить, - Перебил Вембу сдержанно, выпрямляясь насколько позволяла ноющая спина. — Потом, когда наткнусь на вас по дороге назад..- Он сделал шаг к выходу - и чуть не рухнул, потому что ноги подкосились, как у новорожденного зверенка. Дракону пришлось испуганно, срочно схватился за спинку дивана, заскрежетав зубами. Розоволосый наблюдал за этим с таким видом, будто смотрел театральную постановку средней паршивости - и не первый раз в жизни. — Балерина, - мелодично и фальшивым уважением вынес он вердикт. — Куда ты так спешишь, еле живой и в собачьих слюнях? — Я...! не нуждаюсь в помощи,- отрезал Вембу, выпуская ручку дивана и заставляя себя стоять прямо. — И в ночлежке тоже. Просто укажите дорогу к ближайшему поселению, и я... — Какое поселение? — перебил его незнакомец с неподдельным удивлением. — Ты наружу смотрел, фиолетовый? Ближайшее поселение — мой дом. Из разумной жизни тут только полярные медведи. ...Его никто не встречал с таким пренебрежением. Даже Мейн, когда избивал его до полусмерти, хотя бы представлялся перед этим. Вембу точно знал, что эти слова наглая ложь - ведь да, если это окажется правда и на долгие километры вокруг ни единого больше дома, то он идиот, а произошедшее - самый унизительный момент в его жизни. Он не привык так легко сдаваться, поворачивать назад, когда был проделан настолько огромный путь, когда он уже стерпел колкие поддразнивания алоглазого. Поэтому парень дерзко скрестил руки на груди, выпрямившись, чтобы глядеть прямо в глаза гибриду пиглина. Теперь, когда сонная пелена окончательно ушла с глаз, Вембу решительно приподнял подбородок, наполовину готовый драться. — Неужели здесь действительно нет кто-то ещё? - спросил он, намеренно громче, чтобы перестать казаться беспомощным. — Кто-то, кто... был бы необычайно силен? Легенда, о которой ходят слухи между мирами? Говорят, здесь живёт тот, кто не проиграл ни одной битвы. Кто убивал богов. Розоволосый медленно моргнул. В комнате стало тихо, а пес, до этого наблюдающий и бьющий виляющим хвостом по полу, неожиданно замер. Потоптался на месте, словно почувствовав себя неуютно, а затем посеменил прочь, оставив в комнате лишь тихое скрежетание огня в камине о доски. Вьюга выла за окном. — Легенда? — повторил пиглин, словно пробуя слово на вкус. — Богоубийца? А ты слишком много сказок от качующих шарлатанов слушаешь, парень? И ты пришёл сюда, чтобы найти Его? Зачем? Умереть, как все искавшие до этого? — Я не собираюсь умирать. - Процедил Веммбу сквозь стиснутые зубы, решительно взмахнув своими небольшими крыльями. — Я собираюсь убедиться, что Он существует и попросить у него обучения.... - быстрая пауза, а затем наглое: — Не то чтобы простые местные охотники понимали что-то в боевом искусстве, конечно. Мужчина смотрит на него мгновение прежде чем громко рассмеяться, расслабляя плечи. — Тот, кто не может защитить себя от простого переохлаждения, не выживет в битве, где ставкой будет его жизнь. И я не охотник, парень. — Я выживал!- Вембу заспорил, уверенно шагнув ближе. — Я сражался с сильнейшими людьми своего мира! Один против сотен, выходя целым! — ...И почти умер в снегу, - Закончил за него пиглин. Прошел мимо, даже не взглянув в глаза воина, чтобы достать какую-то книгу с деревянного стеллажа и плюхнуться в кресло. — Я не держу тебя, но снегопад сегодня будет идти до следующего рассвета. Поэтому отправишься в путь завтра, спать будешь на диване. Тема закрыта. Веди себя тихо. Еда на кухне. Вембу сощурил желтый зрачок глаза, но спорить не стал. Его раздражало это равнодушное отношение, однако выбор был слабым. Его раздражало, что он чувствует себя униженным и странно защищенным одновременно - глубоко-глубоко в душе даже благодарным за спасание. Хозяин дома не вызывал доверия вообще, однако, не пытался атаковать его (только бесить словестно), а, значит... Да. Да, он может остаться на одну ночь. — Вы даже не спросили, как меня зовут, - выдавил он, чтобы нарушить раздражающую тишину. — Зачем? - Безразлично произнес пиглин, надев на нос маленькие очки для чтения, что странно контрастировали с его воинственным видом. — Имена ничего не значат, если за ними нет силы. А силы в тебе, фиолетовый, сейчас - ноль.

***

Вембу предпочел перестать спорить с незнакомцем, отдав предпочтению его краткому предложению посетить кухню. Боль после потери сознания осталась пульсировать где-то в висках постоянным, мучительным напоминанием. Ему не впервой было игнорировать потребности своего тела - в отдыхе, еде, перерыве. Постоянно отдавая приоритет тому, чтобы перегруппироваться или вообще опасаясь позволить себе взять паузу там, где в любую секунду на тебя набросится следующая толпа врагов, Вембу чувствовал себя неуютно сейчас - в месте, где было пусто да тихо. Где его спасли, а не сковали цепями и лишили брони перед тем как начать разговор. Дом был странно уютным, вопреки маленьким своим размерам. Подтверждения, что охотник живет не один, нашлись довольно быстро. Нарисованные на стенах картины были явно ручной работы, а редкие фотографии в рамках показывали совершенно незнакомых людей. Конечно, можно было предположить, что пиглин, смахивающий своим телосложением на маньяка, в тайне занимался столь нежным и тонким искусством, как живопись, а снимки - его некая семья, оставшаяся в теплом биоме, пока кормилец отправился в одинокую командировку где драматично дерется с медведями с тайге, добывая им пропитание. Но эта мысль - обе мысли - были глупыми настолько, что Вембу сразу отбросил их. В картинах преобладали все краски сразу, но больше всего выделялись оттенки белого, синего и зеленого. Это были действительно красивые заснеженные пейзажи. Огромные ледяные глыбы, растущие ввысь словно деревья. Разводы северного сияния на небе, разрывающие яркими всплесками своими ночь на части... Крошечные точки-звезды. Очень похоже на то, что Вембу увидел перед своей потерей сознания, думая, что это, собственно, ВООБЩЕ последнее, что он видит в своей жизни. Он не был ценителем искусства, но что-то в этих мазках заставило его остановиться. Фотографии же были совсем иные - теплые. От них веяло странной свободой и летом. Снимки, запечатлевшие безоблачное небо и каких-то молодых парнишек, закрывающих лицо от солнца. Кудрявые каштановые волосы... О, он видел того парня с гитарой раньше. Наверное, у пиглина - или у его друга - действительно была большая семья. По углам валялись редкие вороньи перья. Вембу добрался до кухни. Пахло здесь сушёными травами, деревом и чем-то мясным — похоже, розоволосый не врал насчёт еды. На плите стоял закопчённый котелок, рядом на разделочной доске лежала краюха хлеба, а в миске — какие-то ягоды, которые Вембу узнал и скривил нос. Кисло-сладкий запах щипал ноздри. Какой идиот назвал их "Сладкими"? Это был единственный вид еды, который Вембу искренне раздражал. Раньше, в детстве, он любил этот вкус. Забирался в чьи-то огороды, низко пригибаясь, чтобы затеряться в траве, и не уходил, пока не объест все кусты прямо на месте, как лис-переросток. Но возраст изменил многое. Почти единственным, чем питался Вембу годами, были золотые яблоки. Чуть реже его рацион могли сутками составлять только зелья. Горький вкус металла так сильно вьелся в рецепторы, так легко завладел всем его существом, что Вембу перестал чувствовать сладость. Полностью. Ягоды остались только приятным, старым воспоминанием, как те, что висели в рамках коридора позади. Вембу не спешил есть. Голод не был проблемой сейчас. Его мысли больше занимало недоумение, он сосредоточился на очередном маленьком сниме. Изображение человека в зелёной полосатой шляпе - его он тоже видел ранее. Тот смеётся, запрокинув голову, на его плече сидит ворона, а за спиной - бесконечное небо и крылья. Огромные, чёрные, расправленные так, будто он только что приземлился. Похожие на его собственные, но ближе к птичьим. — Крылья… — прошептал Вембу, прищурившись, вспоминая о перьях, которые видел по углам. У него тоже были такие, за спиной, но менее птицеподобные. И сейчас они очень болели, больше всего пострадав от переохлаждения. Да, атаки с неба с булавой ему явно не скоро светят.. — Настоящие, между прочим. Вембу обернулся так резко, что едва не поскользнулся на половике. Тот самый мужчина стоял на пороге, словно сошедший с снимка. Массивные, с поблёскивающими перьями цвета ворона крыла виднелись позади, сложенные. Из-под шляпы виднелась усталая, но тёплая улыбка... В ушах у человека была такая же изумрудная заколка, как у пиглина. С шляпы свисали маленькие цепочки и другие блестящие камни, которые, казалось, должны были зазвенеть при ходьбе - но Вембу все равно не услышал ни шагов, ни приближения. — Рад, что ты уже на ногах, — Продолжил говорить незнакомец, стряхивая с плеча остатки снежинок. Он только с улицы. Скрипе двери Вембу тоже не услышал. — Техно предполагал, ты не оклемаешься ближайшие два дня. Похоже, ты из сильных, да? — Верно. А тот "друг", что вытащил меня из снега? — Верно. - Крылатый вторил ему и вошёл на кухню, бесцеремонно отодвинул Вембу плечом и зачерпнул из котелка ложку. Попробовал, довольно причмокнул, одобряя стрепню. По-домашнему. — Я Филза. Можно Фил. Не благодари, хотя мог бы. Тащить полумёртвого демона через пургу - то ещё удовольствие. — Я… — Вембу растерянно замолчал. Он ожидал чего угодно - допроса, угроз, новых насмешек. Но не такого: человек в шляпе просто зашёл, похвалил суп и пожаловался на его вес. Похоже, в этом небольшом доме инстинкты самосохранения отсутствуют у каждого, раз ему так легко доверяют. — Спасибо. И я не совсем демон- — О, слышишь, Техно? — крикнул Филза в сторону гостиной, не дослушав. — Он умеет говорить «спасибо»! Из гостиной донеслось неразборчивое бурчание. Хозяин дома - Техно, значит. Это имя заставило задуматься. Оно казалось странно знакомым, но Вембу никак не мог понять, почему. Словно что-то лежало прямо у него под носом, но остатки стресса от переохлаждения не давали вспомнить некую важную деталь сложного пазла... — Ты, наверное, голодный, - Продолжил пытаться расположить его к диалогу Филза, доставая из шкафа ещё одну тарелку. — Садись. Расскажешь, как тебя угораздило забрести в самую негостеприимную часть сервера без нормальной обуви. Хотелось возразить — что он не нуждается в жалости, что он действительно опытный воин, что поножи у него были прекрасные, просто идти почти сутки по сугробам без единой тропы доконает любую обувь... Но Фил уже наливал ему дымящийся суп, а запах был такой, что голод, наконец, напомнил о себе тихим урчанием в желудке. Вембу сел за стол, стараясь не смотреть на нового незнакомца. Его гордость в любом случае была разбита уже давно - с того самого момента, как ему пришлось прибегнуть к поиску нового наставника. А, значит, задолго до этого отвратительного похода на север. — Меня зовут Вембу, - сказал он, глядя в тарелку, когда тишина странно затянулась. — Приятно познакомиться, Вембу. Филза уселся напротив, повесив шляпу на небольшой крючок. Под ней оказалось бледное лицо с ярко-голубыми глазами и россыпью странных черных пятен под ними.. То ли веснушки, то ли чешуйки, то ли маленькие перья. За ушами мужчины красовались крылья по-меньше, аккуратные и сложенные. О. Так он не просто птичий гибрид - те имеют только одну пару. — Тебе повезло наткнуться на нас. Я бы сказал «добро пожаловать», но, честно говоря, место гиблое. — Почему вы тогда здесь? - спросил Вембу, осторожно пробуя суп. Горячо. Вкусно, мягкая текстура. Но больно глотать... О, если он простыл, то это будет настоящее чудо. Мир его ненавидит. — Друг, — коротко ответил Филза, кивнув в сторону гостиной. — А друзей не бросают, даже если они решили построить базу в самом сердце вечной мерзлоты. Так почему ты... — Я ищу Бога Крови. Часы тихо цокали в пустой кухне. Если бы не эта резкая, внезапная тишина, Вембу бы даже не заметил, что здесь все это время были часы. Фил не поднял его на смех, не удивился, не засмеялся. Лишь сохранил свою невозмутимую, мягкую улыбку, и от этого по спине пробежали мурашки. — Ты из Армии Мясников? - Спросил крылатый просто, наклонив голову вбок. Все еще добрым голосом, но с новым, странным требованием. Какое глупое название - он слышал его впервые. —...кто? Нет. — Тогда зачем Он тебе? — Мне нужен наставник. Филза выдохнул, и вот теперь засмеялся. Отвернулся к плите, делая вид, что очень занят мытьём уже чистой кастрюли. Его крылья продолжали слегка дрожать, распушившись, явно от сдерживаемого хохота. — Техно знает? Как он отреагировал на это? Вембу потерял аппетит и откинулся на стуле, глядя в потолок. — Сказал, что я недостаточно силен, меня не станут обучать. Но я уже был готов умереть, пытаясь Его найти - разве это не доказательство моей искренности? Что-то в этом роде? Раздались тихие шаги в коридоре, когда пиглин, отложив книгу, тоже навестил маленькую кухню. Наверное, чтобы все-таки испортить эту атмосферу, ставшую странно уютной. — Это признак глупости. Он не берет себе учеников. Вембу тут же обвернулся. — А вы его вообще видели? Бога Крови, чтобы так судить? — Видел, — ответил пиглин после паузы. — Каждое утро в зеркале. И снова вышел из кухни, оставив Вембу сидеть с широко открытыми глазами. Филза тихо присвистнул, поворачиваясь от плиты. — Ну, - сказал он с улыбкой. Для него эта ситуация, должно быть, выглядела как настоящая комедия. — Поздравляю. Ты его нашёл. Техно. Техно - не полное имя. Техноблейд. Вот что он забыл... Он пришёл искать легенду. Нашёл хмурого розоволосого мужчину, который пьёт чай, читает книги и держит дома толпу собак. Который назвал его слабым и собирался вышвырнуть на мороз. Который даже не пахнет кровью - просто сидит в теплом, уютном доме, среди картин и... Который оказался тем самым. — Он не похож на бога, - наконец выдавил Вембу. — А никто не похож, - усмехнулся Филза. — В том и суть. Похоже, он всё-таки не ошибся с направлением

***

Утро выдалось удачно ясным - настолько ясным, что снег слепил глаза даже сквозь затемненное окно. Удивительный контраст с бесновавшейся вьюгой, что выла на этих землях всего неделю назад. Вембу сидел на крыльце, смотрел на заснеженные вершины и думал о уговорах, которые привели его сюда. Это было унизительно. Он ненавидел себя за каждое произнесённое тогда слово, за каждый сломанный жест, за ту отчаянную, неприкрытую мольбу, с которой он просил. Вембу никогда не рассказывал Техно, сколько раз он хотел сдаться в те дни. Сколько раз собирал вещи, стоял у двери и не мог сделать шаг. Сколько раз Филза находил его по ночам на грани побега — Вембу потом клялся, что это были приступы бессонницы. Три дня он спорил, помогал по дому, делал все, чтобы доказать свою достойнойсть и полезность. Четвёртый день стал переломным. Вембу не спал всю ночь. Он вышел на крыльцо, сел в снег и просидел там до рассвета, не чувствуя холода. Когда пиглин вышел утром, Вембу просто сказал: — Я не уйду. И так все началось. На Техноблейде не было накидки - только простая рубашка с закатанными рукавами, открывающая шрамы на предплечьях. В одной руке - деревянный меч. В другой - второй такой же. — Держи. Вембу поймал брошенный клинок. Дерево. Глупо. Он часами рылся в своих запасах, составлял специальный боевой инвентарь, готовил зелья, проверял на прочность щиты и броню, убеждался, что у него достаточно эндерперлов и... Деревянный меч? Это даже не его стиль боя. — Я умею обращаться с настоящим оружием, — сказал он с вызовом. Позволь мне показать, как я хорош в атаках с воздуха! У меня есть булава- — Если ты умеешь драться, то и с деревянным мечом одержишь победу. Техно перебил и встал в стойку. Его явно не интересовала мощь - только грубая сила. — Покажи, чему тебя научил твой прошлый учитель. Вембу стиснул зубы. — Он сказал, что я необучаемый, - вырвалось прежде, чем он успел прикусить язык. Техно не моргнул. — И ты поверил? Вембу не ответил. Вместо этого он рванул вперёд, вкладывая в удар всю злость, которая копилась внутри. Деревянный меч свистнул в воздухе. Техно даже не двинулся с места - просто чуть довернул корпус, и клинок Вембу прошёл в сантиметре от его плеча. А ответный удар пришёлся по запястью Вембу, выбивая оружие из ослабевших пальцев. Сам не заметив каким образом, но воин оказался лежащим в снегу. И в следующий раз тоже. Поражение за поражением, пока Техно внезапно не опустил оружие. Отлично. Вембу упустил свой шанс, который выпрашивал с таким трудом? Неужели он действительно зря пришёл сюда - неужели для него действительно нет ни единой возможности? Сердце громко застучало в ушах, но Техно просто помог ему подняться вновь и отошел, выждав, когда Вембу снова займет позицию. Не отрекся от него, а просто... Отлично. — Еще раз. Не прыгай настолько высоко, расслабь пальцы. — Ты действительно решил стать моим наставником? — спросил он с притворным весельем, но слишком тихо. - Ты мог бы меня уже выгнать. Сказать, что я не стою твоего времени. Техно усмехнулся. — Ты упрямый, а я просто принял приглашение на спарринг. Вембу невольно усмехнулся - и снова рванул вперёд. В этот раз он продержался целых двенадцать секунд. Он не ожидал меньшего от Бога.

***

Филза сидел в кресле, поджав под себя ноги. Еще недавно Техноблейд выдёргивал его сломанные перья, аккуратно расправляя новые, пока чистил большие крылья. А сейчас уже сам Бог Крови устроился перед ним, расслабленно откинув назад. Фил начал аккуратно распутывать спутанные пряди. Движения его были привычными, почти автоматическими - будто он делал это сотни раз, и он действительно делал. Казалось, в каждой из прожитых ими жизней, где они неизменно следовали друг за другом. Сначала на совершенно другой земле, что ныне наверняка давным-давно уничтожена до корня, пока ночевали у костров и чистили друг другу доспехи от следов гари. Потом здесь, в более привычной арктике, в моменты, когда Голоса становились невыносимыми и Техно молча подходил, садился у его ног. Ангел Смерти скучал по временам, когда они жили в более теплых и безопасных землях. Тогда он мог много экспериментировать - вплетать в розове пряди белые и голубые цветы, плести венки из жёлтых роз. Поразительно, как хорошо Техноблейд смотрелся с вплетенными в его причёску хрупкими ромашками, сердцевинки которых были похожи на крошечные капли расплавленного золота или же солнце, пойманное зеркалом. Филза перебирал волосы, распутывая узел за узлом, и думал о том, сколько же раз он сидел так же с Уилбуром. С ним нельзя было много экспериментировать, прическа была короткой - и сын ненавидел, когда его трогали за кудрявые локоны, но иногда сам приходил, похожим образом садился на пол и просил просто побыть рядом. Потом это прекратилось. Когда, в какой-то момент, он словно отдалился... Пальцы замерли в воздухе. Техно почувствовал это - напряжение, которое вдруг повисло между ними. Безэмоциональный взгляд - или скорее пустой, жжет его затылок. Он открыл глаза. — Фил? — позвал тот тихо. — Всё нормально, — ответил старший слишком быстро и продолжил расчёсывать, но движения стали механическими, будто он делал это во сне. Техно не стал говорить ничего. Он был плох в утешении. Мысли крутились в голове, пока он пытался структурировать их правильным образом, но, к счастью, Филза все таки сам признался в проблеме. — Он напоминает мне и тебя самого, и даже немного Томми, но больше всех... - наконец выдохнул старший, и голос его дрогнул при произношении нового имени: — Уилбура. Тот же упрямый взгляд. Та же бесконечная, бессмысленная вера в то, что если очень стараться, то тебя наконец полюбят, словно смысл жизни только в... — Он не твой сын. — Я знаю. — Каждый выбирает свой путь и мы не можем их остановить. — Я знаю, Техно. Филза опустил руки и вздохнул, глядя на вход в комнату - часть его опасалась, что их может быть слышно. Первым учеником Техноблейда уже был кто-то, однажды. Однажды, в этой глупой вселенной, деревянный меч, уверенно стоя на снегу, сжимал будующий революционер. — Просто история всегда повторяется, не так ли? — Он не Уилбур, — снова твёрдо и почти с трудом выдавил Техно, обернувшись, чтобы взять друга за руку. Это был самый искренний в мире жест, который он мог сделать для поддержки, и Филза знал: поэтому сразу обернулся, растерянный. — Не привязывайся к нему. Он здесь не навсегда. Они встретились взглядами. И тогда, как бы глупо это ни было, пиглин заставил себя произнести еще одну краткую фразу: —...Но я не против, если он останется с нами на некоторое время. Филза тихо смеется. — Не воспитай его слишком кровожадным. Голоса не должны увидеть в этом следующий сосуд. Мы не знаем, как Они отреагируют, увидев мальчишку, настолько похожего на тебя. Не думаю, что этому серверу нужен.. Принц Крови или нечто в таком роде. Техноблейд не ответил. Он вообще больше ничего не говорил: эти слова плотно засели внутри, повторяясь, подобно пластинке.

***

Это случилось на двадцать первый день. Всю первую половину туманного утра Филза и Техноблейд провели на некой охоте, пока Вембу занимался домашними делами. Для него самого было удивительно, как легко он влился в этот простой ритм жизни. Как он, казалось, почти позволил себе расслабиться - словно много-много лет назад, в дни, когда у него была собственная империя. Вембу тренировала один, кормил множественных Синдикатовских псов (за этот долгий месяц ему наконец узнали, кто именно укрыл его), наблюдал за грациозными лошадьми и наслаждался видом своих восстановившихся конечностей. Его крылья. Чешуйчатые, напоминающие крылья летучей мыши, слегка оборванные из-за редких стрел, попавших в цель и оставивших шрамы. Они снова были целы: крепкие, черно-фиолетовые, легко раздвигающиеся и быстро поднимающие в воздух. Голова больше не кружилась по утрам, фантомное чувство тошноты исчезло, а к холоду гибрид даже начал привыкать после первых охот на местных животных. Он научился распознавать приближение метели и находить правильное убежище, если вьюга все-таки застала далеко от дома. Понял, как важно внимательно слушать каждый комментарий Техноблейда во время спарринга. Бог Крови говорил мало, но от этого не выглядел грубым или злым. Каждый вечер они собирались втроем за столом, ужиная, и, конечно, инициатива диалогов всегда лежала на Филзе - тот расспрашивал Вембу о его прошлом, а чтобы парнишке было комфортнее рассказывать и сам делился деталями своей насыщенной биографии. Так Вембу подтвердил свои догадки о том, что Филза не простой птичий гибрид, как некоторые его знакомые, а настоящий «Ангел Смерти». Еще одна полубожественная или нечто в подобном роде сущность, живущая на этом свете уже долгие века. От них Вембу узнал много забавных историй о совершенно незнакомых ему цивилизациях и людях. Жестокости, предательстве, войне... И все же, каким-то образом, ему было почти уютно между ними. Вембу презирает себя за то, насколько легко ему довериться людям. Он называет это чем угодно, кроме доверия, но в глубине души знает, что это, увы, оно. Слабое и притянутое. Он ненавидит доверять: всем сердцем. Он никогда ни был надёжным товарищем, а каждый человек, с которым он когда-то взаимодействовал, кажется, просто обязан был позже признаться, что просто использовал гибрида для своей выгоды. А здесь ему было хорошо. В доме пахло деревом, мёдом и чем-то железным. И когда эти двое вернулись с охоты, он не ждал ничего плохого. Просто убедился что сделал все домашние дела, выспался, набрался сил и уже держит в своих руках булаву, чтобы сегодня НАКОНЕЦ показать, на что он действительно способен в полном своем вооружении. В своей собственной, идеальной среде. — Садись, — сказал Техно, не оборачиваясь, когда вывел его на улицу и заставил остановиться у порога дома. Он не снял своей длинной мантии, а в его руках не было подготовленного оружия иди хотя-бы щита. — Нам нужно поговорить. Вембу не сел. Он остался стоять, чувствуя, как внутри закипает нехорошее предчувствие. — Я больше не могу тебя тренировать, — произнёс пиглин ровно, будто обсуждал погоду. На закате его глаза были словно янтарными, напоминая перезревший фрукт. Лицо было слишком невозмутимым. Если бы Вембу знал его дольше - пару лишних десятков лет, как знал его Филза - то понял бы, что именно это выражение лица обозначает вину. Но Вембу не был Филзой, поэтому видел только спокойствие, от которого по его спине вверх пополз неприятный мороз. Секунда. Другая. Слова падали в тишину, как камни в ледяную воду. Он вроде слышал их, но мозг отказывался собирать смысл в целое предложение. Наконец, Вембу сжал кулаки. Они дрожали, но, в этот раз, далеко не от холода или усталости. Шок всегда так легко сменялся злобой. — Я делал все, что ты говорил. Я вставал на рассвете. Я терпел твои удары. Я не жаловался. Я… — Дело не в тебе. Ведь он уже прожил это. Он уже выкладывался на максимум, у него уже получалось, он приносил победы, но, тем не менее, все равно остался позади. Один, на огромном дереве. Замерший. С ветром, беспощадно треплящим его длинные волосы, но не замечая этого: ведь неподвижно смотрел только на одну, единственную табличку. Крошечную вещь, оставленную на ветке, которую он мог даже не заметить. С всего двумя словами на ней. И как это вдвойне иронично: ведь он никогда не умалчивал историю о своем предыдущем наставнике. Ведь Техноблейд прекрасно, прекрасно знал, что для него значит происходящий сейчас диалог, ощущаются хуже, чем удар лезвием в живот. — Тогда в ком? — Вембу сделал шаг вперёд, и в этом шаге было всё - отчаяние, злость, непонимание. Ярость, искренная и наполненная таким мучительно знакомым чувством предательства, в которому, кажется, стоило привыкнуть. — Я пришёл к вам через пургу! Я просил! Я уговаривал! Ты согласился! А теперь просто… вышвыриваешь меня? — Дело не в твоих способностях. Ты… — он помолчал, подбирая слова, — ты стал слишком хорош. Как глупо. — Это проблема? — Вембу рассмеялся — горько, надломленно. — Разве не в этом смысл? Я пришел, чтобы прогрессировать. Чтобы вернуться на свою землю и стать лучше, чем кто-либо еще. — Да. Ты прогрессируешь. Именно поэтому я должен остановиться. Вембу хлестнул хвостом о снег, перестал стоять на пороге. Он решительно направился вперед, чтобы заглянуть в эти алые глаза... Но Техно продолжал говорить, стоя к нему спиной. Он мотнул головой куда-то вверх, словно там, на небе, кто-то стоял: — Ты не понимаешь, — сказал Техно, указывая на вечернее солнце. — Есть вещи, которые я не могу тебе объяснить. Когда я тренирую кого-то - я передаю не только навыки. Я передаю внимание. Ему. И Они… заинтересовались тобой. Голоса стали тише, когда между мной и Филом речь заходит о тебе, они прислушиваются. Поэтому я выгоняю тебя отсюда, пока ты ещё цел. Голоса. Он слышал об этом так много, но знал так мало. Просто какое-то безумие, преследующие каждого Бога Крови. Тяга к убийствам? К хаосу, стремление быть первым? У него есть все это. Он так же, как и Техноблейд, готов ради принципа заставить пасть любую империю, что причинила ему вред. Он так же, как и Техноблейд, ненавидит правителей и королей. Презирает чужую диктатуру, пускай по другой причине. — А если я не хочу быть целым?!-             Вембу повысил голос, и в этом крике выплеснулась, в особенности, бесконечная усталость быть провальным делом. — Если я хочу просто быть сильным? Если я готов платить? Вы не имеете права решать за меня! Техно впервые развернулся, быстро, почти опасно. Схватил за ворот куртки и притянул к себе так близко, что Вембу видел каждый шрам на его лице. Видел и не вздрагивал, слишком переполненный горечью и искренним желанием заставить Техно сразиться с ним сегодня, даже если не как наставник, то как враг. И это было тяжелее всего. Ведь пиглин тоже однажды был упрямым, уверенным в себе мальчишкой, смеющийся в лицо мысли, что ценой за обретение невообразимой силы будет какой-то там голосок, который он наверняка сможет игнорировать. Или привыкнуть. — Не имею? — Он зашипел, чтобы сильнее напугать. — Ты думаешь, это игра? Я убил больше людей, чем ты видел за жизнь. Голоса будут требовать крови каждую секунду. Я просыпаюсь, а первая мысль - кого убить сегодня. И единственное, что меня держит — это Филза рядом. И отсутствие людей долгие километры вокруг. И виолончель. Потому что если я не буду играть, я начну убивать всех, кто рядом. Ты хочешь такого будущего для себя? Хочешь стать монстром? Хочешь оглядываться через плечо на павшие от твоей руки империи и видеть взгляды детей, оставшихся сиротами? Вембу молчал. Дышал часто, мелко. Ведь на самом деле, глубоко-глубоко в душе, у него был не самый правильный ответ на этот вопрос. Он не мог заставить себя моргнуть под этим взглядом и не мог заставить сказать себя лживое "нет" даже из вредности. Тогда пиглин снова сделал первый шаг - отвернулся, направившись домой и хлопнул дверью. — Я понял тебя. Стало тихо. Только тогда Вембу обернулся, с ненавистью швырнув заготовленный меч в снег. Он думал, что Техно другой. Думал, что нашёл место, где его поймут. А теперь снова стоял посреди пустоши и собирал в узел свою никчёмную гордость. «Нет, останься. Докажи ему. Докажи всем» «Он тебя бросил» «Напади на него со спины. Вонзи трезубец ему в позвоночник!» Пальцы вздрагивают, когда Вембу, наклоняющийся, чтобы все-таки поднять меч, осознает, что ни единая из этих мыслей не принадлежит ему. Дыхание стало быстрее. Что за шутка? В голове словно громче стал шум крови, как во время битвы, когда адреналин бил в мозг. Но сейчас он не был в опасности - просто очень, очень зол. Однако разум думал иначе. Словно кто-то запустил внутрь полчище жужжащих ос, каждая из которых имеет свое мнение, но их голос едва-ли сливается в один понятный шепот, шорох, скрежет и... Что происходит? Оно всегда было здесь? Запах меди, соли и красный туман, застилающий взор... Вембу содрогнулся, быстро сунул меч в ножны и развернулся, почти решившись уйти. Нельзя было терять ни минуты, когда один только этот дом, кажется, все-таки сводит его с ума. Он зашел внутрь, накинул на плечи свою куртку, задумался о том, стоит ли оставлять прощальное письмо Филзе, но остановился. Рука легла на его плечо прежде, чем он снова переступил порог. Техно вернулся в комнату. Не тот, который только что кричал на него и почти угрожал. Без накидки, с распущенными волосами. С виолончелью в руках. Усталый. Снова не похожий на Бога Крови, а... — Ты уже слышишь их. Да? — Зачем тебе скрипка? - Раздраженно спросил Вембу вместо этого, скрестив руки на груди. Техноблейд не ответил - лишь молча прошёл в угол комнаты, поставил инструмент, сел на стул. Провёл смычком по струнам - низкий, протяжный звук наполнил комнату, заставив замолчать даже зараждающийся шёпот в голове Вембу. Хах! Как глупо! Значит, у воинственного гибрида все-таки было забавное и нежное хобби. Просто не рисование, как однажды подумал Вембу... Как он вообще высекает такие приятные для ушей звуки, имея пальцы, столь грубые на вид и покрытые шрамами? — Я действительно не буду больше учить тебя сражаться, — сказал Техно, поднимая глаза, теплые, как угли я камине, на него. — Я научу тебя другому. — Но я- ты сказал, что я должен уйти. — Я сказал глупость, не подумав.- Он сказал с неохотой, но легко. — И еще я вспомнил, что появился один важный урок, который нам, конечно, стоило пройти с самого начала. Важнейшее, чему я должен тебя научить теперь. Вембу снимает куртку. Медленно, осторожно, садится рядом. — И это... — Слышать себя. - Он положил руку на гриф виолончели. — Когда голоса слишком громкие, а Фила нет дома, я занимаюсь музыкой. Потому что музыка — это гармония. Это принятие себя, спокойствие и понимание, что внутри тебя есть и тьма, и свет, и серое, и весь мир не существует вокруг, пока существуешь ты и мелодия. Вембу поморщился. Это было все еще глупо - и очень похоже на что-то, что сказал бы Эггчан. Но он позволил себе сесть еще ближе, чтобы инструмент передали в его руку. Странное чувство скручивалось в животе. —...Насколько невыносимыми они бывают? — О, поверь мне. Иногда захочется молить о смерти. - Техно никогда не был мягок, рассказывая о таких вещах. Честен, прямолинеен, пессимистичен. — Мне стоило быть дальновиднее и понять, чем это закончится, с первой нашей встречи. Ты слишком похож на меня, чтобы Они просто проигнорировали это. Вембу кисло улыбается. — О, так это ты меня случайно проклял? — Возьми смычок и не думай об этом. - Техно вздохнул, проигнорировав вопрос, ответ на который был очевиден. Иногда боги отступали перед чем-то, что не могут понять. А они не понимали очень многих вещей. Им не знакома была дружба, любовь, человечность, многое искусство им не посвящённое и конечно музыка. Они не понимали, почему этот упрямый, фиолетоволосый парень учиться держать в руках что-то кроме меча, игнорирует требования крови и не вздрагивает, когда они с смешком пророчат чью-то смерть. В первый раз играть получалось паршиво. Вембу уснул на кресле, положив голову на колено Техно. Смычок выпал из разжатой руки. Техно смотрел на него долго. Потом поднял глаза на Филзу, который все так же бесшумно приблизился и теперь стоял в дверях с тем самым желтым одеялом, что и в первую ночь. — Ну что? — тихо спросил тот. Пока он здесь, голоса внутри обоих голов будут тише. Такова особенность Ангелов: смягчать гнёт божественного влияния, как бы странно это не звучало. Но даже присутствие Фила не будет спасать вечно - от того его голос был наполнен сейчас тихой скорбью. Для одного из них... Он не сможет быть рядом всегда. — Ничего, — ответил Техноблейд. Затем вздохнул и осторожно слез, качая головой. — Ему придется задержаться на дополнительный месяц.