А была ли девушка?

      Райя Абер. Выдающийся учённый. Добрая, справедливая и очень умная. Я с тех пор, как познакомился с ней во время первых дней на работе вместе, восхищался ею, любил, почти что боготворил её и землю под ней, да всё, к чему она прикасалась. Она была создана, нет, рождена быть таковой.       И поэтому меня повергли в шок следующие вещи.       1. Она умерла. Это случилось внезапно. Обыкновенный несчастный случай. Я был в отчаянии. Но никто не реагировал так же, как я. Почему? Ладно, я понимаю, моё обожание до такой степени, скорее всего, единичный случай. Но почему они вообще никак не отреагировали???       2. Никто её больше никогда не упоминал. А когда я спрашивал тех, кто точно с нею был знаком, они лишь отмахивались и переводили темы. Будто никогда такой не слышали, не видели. И не были знакомы.       3. Все её обязанности перешли ко мне. Все её невероятные заслуги определились ко мне. Почему??? Я ничего же из этого не делал! Ещё и эти идиоты ведут себя так, как и я… Да, я и вправду вёл себя по-идиотски…       Её будто никогда не существовало, на столько о ней все забыли. Хотя это случилось не так давно.       Я начал сходить с ума… Я начал чаще приходить на её могилу, говорить с её надгробием. В какой-то момент мне начало казаться, что моя любовь разговаривает со мной, хотя, конечно же, это не так. Призраков не существует, а трупы говорить не могут. К сожалению. Мне бы так хотелось ещё раз услышать её голос, твёрдо, но заботливо отчитывающий меня, или может быть просто обычный будничный разговор. Её добрая улыбка, тёплые глаза… Боги, кажется, я снова вот-вот заплачу.       И вот за что мне это? Ты мертва, а все, кем и чем ты являлась, стало моим. Твои заслуги, твоя тень, оставшаяся здесь, на земле, имеют моё имя. Зачем мне это, если ты мертва?!       Но иногда на меня накатывают мысли… А что, если тебя вообще не было? Твой образ — лишь плод моего воображения, разума, сломанного от любви к тебе. Просто образ поддержки, совести, интуиции, который мне помогал во все трудные моменты? И все открытия, на самом деле, и вправду мои… И поэтому никто тебя не помнит?       Единственное, что даёт мне понять, что ты была реальной, не считая мои воспоминания и наши переписки, те самые письма, что всё ещё храняться у меня в дальнем ящике, плотно запечатанные, — это твоя могила, периодически появляющиеся гвоздики, горящие и потухшие от ветра свечки и твои любимые конфеты с горьким шоколадом, перевёрнутые рюмки, хотя ты совсем алкоголь не любила, красивый и изящный венок, стоящий перед надгробием… Надгробие. Ты вряд ли думала, что так рано умрёшь, и понять могу, я ведь тоже не ожидал. Я сам тебя здесь похоронил, всё организовал, выброл гроб и надгробие. Я взял твою самую красивую фотографию. Ты улыбаешься на ней, глаза блестят, на голове соломенная шляпа, в руках букет тюльпанах. Рядом стоит белая статуя ангела. Я счёл нужным её здесь установить, ведь ты и вправду ангел. Мой личный ангел, божественная девушка, что покорила моё сердце.       И не важно, что никто не помнит тебя, словно это какой-то заговор, и не важно, что тебя, может, и вправду не существовало никогда, а ты была плодом моего больного воображения… Для меня ты вполне себе реально. Ты — самое реальное, что было в моей жизни. Я так скучаю по тебе.