Тень за моей спиной

Ночь пахла резиной и старой кровью. В раздевалке царила тишина, словно сама стена тянула за собой воспоминания и страхи. Свет лампочки моргал, отбрасывая длинные тени на ряды полотенец. Я сидел на синей скамье, пальцы стучали по колену, как метроном, который считает не секунды, а тревоги. В кармане вибрировал телефон — номер, который не должен был присутствовать в моей жизни: один звонок — и все меняется. «Ты уверен?» — спросил я вслух, чтобы заглушить собственные мысли. В ответ — только эхо. Думал о том, что платят всегда живые. Тот, кто платит впервые, платит неправильно: думает, что отдаёт мелочь, а оставляет на себе клеймо. В зеркале я видел другое лицо — усталое, подготовленное к выживанию. Перед глазами мелькнули дети в альбоме и тот мужчина в пальто, чей голос казался из-под пола: спокойный, расчетливый. Вдруг раздался скрип двери. Вошёл тот самый парень из соседней команды. — Ты поздно, — говорил он. Голос был простым, почти дружеским. — Я думал, — ответил я. И в этих словах было столько же правды, сколько в моем решении. Мы молчали минуту. Я знал, что если выберу путь тьмы, то смогу спасти их — но что будет со мной после этого? За окном вдали глухо грохотнул поезд. Этот звук казался приговором.