Лорд Байрон. Портрет.
Общежитие. Ни камина, ни роз,
Тетрадь и кружка с дешёвым какао.
Хандра. От хандры словно горб мой пророс,
И китайский светильник мигает устало.
Полуночь. Час угрюмый, тяжёлый,
За стеною соседи кричат.
Полумрак. Он ложится на старые шторы,
Ветер бьёт ими медленно, вкрадчиво в такт.
Я поэт. Но не бард золотого я века,
Не богема, не лорд, не пророк при свечах.
Моя вилла - общага, тарелка и пепел,
Но и здесь нахожу утешенье в стихах.
Лорд Байрон. Он смотрит и будто смеётся, –
в студенческом быте чужой силуэт.
Портрет. По дешёвке распечатанный срочно,
Чтоб его томный взор разгонял недосвет.
Скоро утро. Не ждут меня золотые фанфары,
не вино, не театр, не струнный квартет.
Завтра вторник. Вставать к первой паре.
Пять утра. Какао. Портрет.
Тьма. Остаётся за пластиком рамы,
Сон. Растворился в неровной строке.
Взгляд. Профиль Байрона смотрит упрямо,
Портрет. Мой союзник. Мой свет в темноте.
