FNAF: Alley of the dead

Юта, город [Данные удалены]. Зима 2007 года. Старая пиццерия Фазбера. Здание не работало уже пять лет. Окна заколочены досками. Крыша местами просела. На вывеске остались только буквы «F A B E R». Снег засыпал пожарный выход по самую ручку. Два фургона стояли у чёрного входа. Один белый, с логотипом «Animatronics Industry». Второй серый, без опознавательных знаков. Двое мужчин в рабочих комбинезонах курили у открытой двери. Их дыхание смешивалось с выхлопными газами. Работник 1 — Какого черта нас заставили тащить этот костюм? — Он был моложе, лет двадцати пяти. Звали его [Данные удалены]. В кармане лежало письмо от матери, которое он так и не прочитал. Работник 2 — Да какая разница? Сейчас загрузим в машину и получим свои восемьдесят баксов. Этому было под сорок. Из-под капюшона торчала седая щетина. Он уже работал на Fazbear лет десять назад. Видел вещи, о которых не рассказывал. Работник 1 — Восемьдесят долларов за то, чтобы везти гнилую тряпку через полстраны? Это не нормально. — Нормально, не нормально. — старший затянулся. — Плевать. Деньги не пахнут. Его коллега цыкнул зубами. Бросил окурок в сугроб. Работник 1 — Нет, ты не понимаешь. В этой пиццерии… — Он запнулся. Посмотрел на тёмные окна. Работник 2 — Пропали пятеро детей? — перебил старший. — Ты серьёзно? Может, ещё скажешь, что Санта-Клаус существует? — Он вздохнул. Похлопал напарника по плечу. — Ладно. Я понимаю твоё волнение. Но давай просто завершим это побыстрее. Получим деньги. И по бутылке пива выпьем в баре на Вашингтон-стрит. Идёт? Молодой помолчал. Кивнул. Работник 1 — Идёт. Внутри пиццерии было темно и сыро. Фонарики выхватывали из мрака перевёрнутые столы, рваные баннеры с Фредди Фазбером, груды пластиковых стаканчиков. На полу — чьи-то кроссовки. Один. Левый. Запах стоял такой, что у молодого защипало в носу. Смесь мочи, плесени и ещё чего-то сладковатого. Как в морге. — Где комната? — спросил молодой, прижимая ладонь к лицу. — В конце коридора. За кухней. Они прошли мимо разбитой плиты. Мимо холодильника, из которого торчала гнилая нога — то ли курица, то ли не курица. Мимо стены, где кто-то нацарапал гвоздём: «Я видел, как он надел костюм». Дверь в секретную комнату была железной. На ней висел новый замок — единственное, что здесь не покрылось ржавчиной. Старший достал ключ, выданный менеджером. — Ты готов? — спросил старший. — К чему? — Просто скажи, что готов. Молодой сглотнул. — Готов. Замок щёлкнул. Дверь открылась внутрь. Из темноты пахнуло так, что оба отшатнулись. Запах гниющего мяса, смешанный с металлом и кровью. Работник 1 — Твою ж… Он включил фонарик на полную мощность. В центре комнаты стоял старый костюм гуманоидного кролика. Он был прислонён к стене, как брошенная кукла. Жёлто-зелёная ткань местами отвалилась кусками. Из-под неё торчали пружины — заржавевшие, покрытые чёрной слизью. Грудная пластина была взломана. Изнутри виднелось что-то красное. И волосы. Спекшиеся, грязные волосы. Работник 2 — Это муляж? — спросил старший, хотя сам не верил. Работник 1 — Не знаю. Не хочу знать. Они подошли ближе. Маска смотрела прямо на них. Пустые глазницы. Но казалось — она видит. Внутри, в темноте прорезей, блестела влага. Работник 2 — Бери за ноги. Я за плечи. — А если он… — Не думай. Они подняли костюм. Он был тяжёлым. Слишком тяжёлым для пустой тряпки. Внутри что-то булькнуло. — Там жидкость — прошептал молодой. — Заткнись и неси. Они потащили его к выходу. Коридор казался длиннее, чем раньше. Фонарики начинали мигать — садились батарейки. Сзади, из пустоты, послышался звук. Шаги. Но они оба шли. И никого больше не было. Шаги стали громче. Тяжёлые. Металлические. Будто кто-то в железных латах ходил по плитке. Работник 2 — Ты слышал? Работник 1 — Слышал. — Это не мы. — Знаю. Они ускорили шаг. Костюм в их руках дёрнулся. Один раз. Коротко. Как будто внутри кто-то вздохнул. Работник 1 — Опускай. Опускай на хер! Они бросили костюм на пол. Он упал лицом вниз. Из-под маски выползла тонкая струйка крови. Свежей. Шаги за спиной стихли. — Показалось? — прошептал молодой. Старший не ответил. Он смотрел на костюм. Тот шевелился. Сначала пальцы. Они сжались в кулак. Потом рука опёрлась о пол. Потом вторая. Кролик поднимался. Медленно. Неуклюже. Пружины скрежетали. Из груди вырвался хрип — не то стон, не то смех. — Бежим! — сказал старший. Они побежали. Костюм встал на ноги. Сделал шаг. Второй. Из динамиков донеслось: — Не. Уходите. Я. Не. Хочу. Один. Голос был нечеловеческим. Два голоса наложились друг на друга. Один молодой, испуганный. Второй — старый, злой. Грузчики вылетели на улицу. Захлопнули дверь. Забили ломом. И не оглядывались.В ту ночь они уехали, не забрав костюм. Менеджер звонил десять раз. Они не ответили. Через неделю их уволили. Через месяц оба числились пропавшими без вести. Последний раз их видели в баре на Вашингтон-стрит. Они пили пиво и спорили о том, что в Юте больше не вернутся. Их фургон нашли через три дня на обочине трассы. Двигатель работал. Внутри — два стакана с недопитым виски и тазер на сиденье. Самих работников не нашли. А костюм гуманоидного кролика через две недели погрузили в другой фургон. И повезли на Аляску. Водитель сказал напарнику: — Слышал, этот костюм — особенный. Говорят, внутри кто-то есть. Напарник засмеялся. — Муляж, тупая ты голова. Водитель не ответил. Он просто включил дальний свет и повёл машину в ночь.