Часть 1
23 апреля 2026 г., 13:45
Вирджиния, октябрь, дождливый вечер
Илья ненавидел этот день.
Пять лет назад именно сегодня он должен был сделать предложение Ане. Он купил кольцо, заказал столик в ресторане, пригласил скрипача. А она не пришла.
Он ждал три часа. Потом позвонил — абонент недоступен. Приехал к ней домой — пусто. Вещи исчезли, телефон отключён, соцсети удалены. Будто её никогда и не существовало.
Они встречались два года. Она была его первой любовью — тихой, светловолосой девушкой с большими серыми глазами, которая работала медсестрой в детской больнице. Она ничего не понимала в фигурном катании, но сияла на трибунах каждый раз, когда он выходил на лёд.
А потом она исчезла. За день до того, как он собирался позвать её замуж.
Илья искал её месяц. Нанял детектива, объездил полстраны. Ничего. Ни следа, ни записки, ни объяснений. Будто она растворилась.
Потом он сдался. Тренировался, выигрывал медали, иногда встречался с девушками. Но ни одна не стала Аней.
Сегодня он вернулся с тренировки рано. Тренер отпустил — завтра выходной. Дома делать было нечего. Он сел в машину и поехал без цели, просто чтобы убить вечер.
Дождь лил как из ведра. Илья свернул с основной дороги на маленькую улочку, где никогда не был. Захотелось кофе — простого, чёрного, без лишних вопросов.
Он заметил вывеску: «Winter Cherry». Маленькое кафе, почти влипшее в стену старого дома. Горел тёплый жёлтый свет.
Он зашёл.
Внутри пахло корицей и выпечкой. Было тихо, играла джазовая музыка. Ни одного посетителя.
За стойкой стояла девушка. Она вытирала чашку полотенцем и не смотрела на него.
— Что будете? — спросила она.
Илья замер.
Голос был чужим. Но когда она подняла голову — у него остановилось сердце.
Серые глаза. Светлые волосы, собранные в небрежный пучок. То же лицо. Та же линия скул. Тот же изгиб бровей.
— Аня? — выдавил он.
Девушка побледнела. Чашка выпала из рук и разбилась об пол.
— Нет, — сказала она резко. — Я не Аня. И прошу вас уйти.
Она отвернулась и начала собирать осколки дрожащими руками.
Илья стоял, не в силах пошевелиться. Это была не Аня. Но кто-то невероятно на неё похожий. Сестра?
— Как вас зовут? — спросил он.
— Вам лучше уйти.
— Пожалуйста. Я не могу просто уйти. Я искал её пять лет.
Девушка замерла. Не поднимала головы. Потом сказала тихо, почти шёпотом:
— Вика. Меня зовут Вика. Аня — моя сестра.
— Где она? — голос Ильи дрожал.
Вика подняла на него глаза. В них была такая боль, что он отшатнулся.
— Её больше нет, — сказала она. — Аня умерла. Три года назад.
