Нездоровый мальчик

Фрэнк сидел, скрючившись у унитаза, колени давно покраснели из-за холодной плитки. Мелкие пряди волос, которые не держал Джерард, прилипли ко лбу из-за пота, стекающего вниз по лицу вместе с несколькими слезами из красных глаз. Он то и дело кашлял и кряхтел, во рту стоял невыносимый привкус рвоты, было ужасно жарко, а горло пекло. Эти пытки всё не прекращались и не прекращались, и через пелену он еле как слышал голос Джерарда.  —Тихо... тише, Фрэнки, потерпи ещё чуть-чуть.  Только вот "чуть-чуть" ощущалось, будто бесконечность. В желудке, который и до этого не был особо полным, уже вовсе ничего не осталось, и изо рта Фрэнка в основном попросту выходила желчь.  Он похлопал Джерарда по ноге, руки были будто железные, и каждое движение ощущалось слишком тяжело.  В ответ на этот знак Джи протянул Фрэнку стакан воды. Оторвавшись от унитаза и сделав пару глотков, Айеро снова моментально начал блевать этой самой жидкостью, половина которой разбрызгалась вниз и потекла по плитке к его коленям. Мерзость.  —Чшш, дыши, детка, всё будет в порядке. И как это тебя так угораздило... Не знаю. Может, он отравился какой-то едой, что весьма маловероятно, ведь ел парень мало. Возможно, это ненависть к себе и всему миру в кои-то веке переполнила его и начала выливаться через край. Может, он просто гниёт изнутри — он давно это подозревал.  Но мы, конечно, не расскажем, что Фрэнки выжрал пол пачки тех назначенных ему врачом таблеток, что Джерард хранит в верхнем ящике на кухне и думает, что Айеро их не найдёт.  Не расскажем.