Пролог.
17 мая 2026 г., 16:06
Ночь. Изнуряющий, истязающий душу кошмар. С разными локациями, но с одной сутью...
Утро. Тяжёлое пробуждение, нередко в слезах. Сигарета. Успокаивающие. Седативные. Чаще всего ни к чему не ведущие диалоги и обсуждения в социальных сетях. Быстрый, скомканный завтрак, приносящий какое-то механическое удовлетворение. Занятия гимнастикой через силу. Прощëлкивание инетных новелл без особого вникания в сюжет.
День. Пустые письма в никуда. Прогулки с дочерью, мороженое, лимонад, фонтаны. Что ещё иногда хоть немного отвлекало?
Вечер.
Разговоры и игры с дочерью. Нектарины и шоколад. Но в девять-десять, дочь ложилась спать, и наступал поздний вечер. Вот тогда, наконец, внутренности обжигал спасительный алкоголь, сигнализирующий об общении с ВС, тоже маленький кайфок, который, к величайшему из сожалений, перерастал в неизбежный, ненавистный, мучительный сон.
И так каждые сутки. По уже традиционному циклу. Каждые, грёбаные сутки, не проходящая, давящая, разъедающая моральная боль, перерастающая в физическую. Каждые грёбаные сутки боль и ещё пятьсот отчаянных, кричащих смс Спиросу...
