Демонтаж судьбы

​Старый пикап тяжело дышал, пожирая мили ночного хайвея. На горизонте уже брезжил рассвет — серый, холодный, но впервые за шестнадцать лет — свободный. ​Майкл приоткрыл окно, и в салон ворвался ледяной воздух, выметая запах дешевого табака и перегара, который стал его верной тенью за последние месяцы. Он достал из пачки последнюю сигарету, щелкнул зажигалкой и затянулся, глядя на свое отражение в зеркале заднего вида. Шрам через всё лицо в тусклом свете приборной панели казался еще темнее. Он больше не болел. Теперь это была просто деталь — часть корпуса, которая выдержала перегрузку. ​На пассажирском сиденье, заваленный чертежами и старыми куртками, спал мелкий. Он не вскрикивал во сне, не сжимал в кулаках простыни. Он просто спал. Канон был сломан в тот день в пиццерии, когда Майкл подставил свое лицо под удар ради него. И это была лучшая инвестиция в его жизни. ​— Ливнули, бро. Чистый выход, — прошептал Майкл, выпуская дым в окно. ​Где-то далеко позади, в том городе, который он теперь хотел забыть как страшный сон, догорали остатки «Freddy Fazbear’s Pizza». Майкл знал: огонь не оставил от батиных записей и его «Ремнанта» даже пепла. Он демонтировал судьбу, которую им навязал Уильям, разобрал её на запчасти и выбросил в утиль. ​В бардачке лежали два поддельных паспорта. Теперь они были никем. Пустые слоты в базе данных. И это был самый мощный бафф, который Майкл мог выбить для них обоих. Никаких Афтонов. Никаких мертвых детей. Только дорога и шум мотора. ​Майкл выбросил бычок в окно и покрепче сжал руль своей мозолистой, пропахшей маслом рукой. Он не знал, что ждет их впереди, но он точно знал одно: если на пути встретится очередной «баг», у него хватит скилла, чтобы его пофиксить. ​Пикап скрылся в утреннем тумане, оставляя за собой лишь пустую трассу. Демонтаж был завершен. Началось строительство.