Альбом откровений

Гаснет свет за окном. Тишина. Только шепот во тьме: Ты не друг. Ты — дыхание, импульс в изломе. Я скучаю. Так странно, я будто в бреду, в полусне, Где мы делим не воздух, а образ в альбоме: В нем — несмелые линии, росчерки, сбивчивый штрих, И фигуры из бледной, приправленной болью, пастели. Это мы, не желавшие верить в любовь на двоих, Это мы — отголоски счастливых видений. Средь страниц притаилась рваная тонкая нить, И по кромке листов расплываются тени. Как забытый сюжет я пытаюсь тебя сохранить, Но сама растворяюсь в цветах акварели. Ничего не вернуть: ни эскиза, ни жеста, ни глаз. Новый слой невозможно начать без грунтовки. Ты не друг. Ты — набор угасающих пламенных фраз, Я — художник, сбежавший за грань зарисовки. На поломанных кистях последние капли огня Обретают знакомый свинцовый оттенок, И стекают по пальцам следами ушедшего дня, Размывая картину к чертям напоследок. Ничего не вернуть. Нам разбитый не склеить багет, Да и холст был изрезан до самой основы. Я скучаю. По нам. По тебе. По тому, чего нет, И мне сердце печали сжимают оковы. Я закрою альбом. Тишина. Только привкус от меди На губах. И слова все — источник трагедий. Я скучаю. Но в мире, где чувства подвержены смерти, Мы больше не воздух. Мы — боль откровений.