Часть 5 Интерлюдия Прозерцатель
9 мая 2026 г., 09:00
— Дина, не засиживайся допоздна!
— Хорошо, мама!
Я лежала и болтала ногами, внешне беззаботно. Мама периодически заглядывала и, ничего не замечая, уходила со спокойной улыбкой.
Игрушки были раскиданы то тут, то там.
Не прикасалась к ним почти с момента триггера.
Внутри сжималась струна.
Вероятность моего похищения сегодня — 32 процента.
Цифра постоянно колебалась, порой доходя почти до ста, и тогда мне приходилось что-то делать: то сорваться на экскурсию в СКП, то завалиться на дом к Висте. А порой и другие, не менее важные для спасения вещи.
Половина ночей уже были почти без сна. Приходилось постоянно вскакивать и спрашивать мир: как всё плохо? Сотни вариантов, тысячи вероятностей складывались в понятные проценты, и из них еле-еле удавалось вытащить нужный спасительный — тот, в котором её действия помогают спастись, — и воспроизвести его.
Почесала рядом с глазом. Слой тональника остался на пальце. Хоть один плюс — я теперь умею делать макияж. Точнее, только скрывать синяки под глазами.
Вопросы. Любые вопросы уже бесили её. А уж типичные приветствия: как твои дела?
Она уже хотела орать от него. Запереться в комнате с белыми стенами, включить музыку без слов и забыться сном.
Слава всем богам, что она постепенно может задавать больше вопросов в день, иначе бы сошла с ума в свои двенадцать. Она в целом так и считала, пока не начала играть в онлайн-покер и предугадывать карты. Не всегда, порой вероятности играли по-своему, но у неё получалось.
«Что ж, ПХО, ликуй…»
Мясник. Мясник на ПХО. Видно, что не совсем адекватный, но держится.
— Ты тоже ищешь тишину и спокойствие.
Цифры в голове дёрнулись. Не так, как обычно. Не проценты вероятности, не варианты завтрашнего дня. Они показывали картины чего-то смутного, тёмного, но живого. Человек. Мужчина. Голоса. Много голосов. И один из них — его собственный — орущий громче всех.
«Худший, сука, носитель для этих ублюдков.»
Она почти услышала, как он это произносит. Не кричит — выплёвывает. Сквозь зубы, сквозь боль. Сквозь кровь из носа и инсульт на половине лица.
Перечитала пост с самого начала. Мама уже спала, в доме было тихо, но в голове шумели чужие варианты. А этот пост… он был другим. В нём была отчаянная мольба.
Отложила телефон, но через минуту взяла снова. Потом ещё раз. И ещё.
Цифры внутри затихли. Это было странно. Обычно варианты просеивались сотнями, чтобы потом сложиться в проценты. Кричали о том, что случится от любого неосторожного вопроса.
«Как мои дела?»
Вероятность похищения 19.
Но когда смотрела на этот пост, на его корявые буквы, на мат, на отчаяние, пробивающееся сквозь каждое слово, варианты… замирали.
Они смотрели туда же, куда и она.
Еë варианты. Те, где её накачивают наркотой, чтобы контролировать. Те, где она не может думать, потому что мозг застилает пелена. Те, где она кричит, но никто не слышит.
«Тишина любимая. Полная…»
Вновь дочитала до конца. До «прям в ноги кланяться буду».
— Ты бы и мне поклонился. Если бы я могла тебе помочь.
Но она не могла. Только смотреть. Только читать. Только чувствовать, как варианты внутри неё тихо шевелятся, схлопывая целые ветки, показывая 11% вероятности встречи.
Выключила телефон и уставилась в потолок. Где-то там, в Бостоне, человек с 14 голосами в голове писал на форум, чтобы его нашли. Потому что он хотел тишины.
Она хотела свободы.
— Может, у нас получится. Когда-нибудь.
Сон пришёл на усталый разум.
Она проверяла тему каждый вечер. Иногда утром. Иногда среди ночи, когда варианты не давали спать.
Второй пост. «Сорок дней. Держусь.»
— Ты считаешь. Как заключённый. Как я.
Цифры внутри неё вздрогнули. 11% подскочили до 14%, потом до 16%. Вариант, где она встречает этого человека, становился всё ярче. Она должна была бояться, но знала: с минимальным усилием варианты меньше 50 просто не осуществлялись. Это означало лишь решение, которое было принято кем-то другим.
Его цифры были лучше. Он себя недооценивал. Где-то семь с половиной месяцев до старого формата. Больше года, если найдёт себе близкого, кому сможет довериться.
Почти все вопросы ушли на него.
Вероятность похищения — 33. Плохо.
Собралась, отпросилась у матери и ушла в гости к Висте. Сегодня та должна была быть дома.
На самом деле Мисси не упоминала, что состоит в Стражах, но вычислить её было несложно — особенно когда шансы на выживание в твоём присутствии взлетают более чем в два раза. Больше только в офисе СКП, и то если она переводится в Стражи, шансы, наоборот, падают почти до нуля.
— Эй, мисс Мисс!
— Не называй меня так!
В лицо прилетает подушка, заставляя упасть. Завязалась весёлая возня. Девочки отдышались и снова весело щебетали.
Вероятность похищения сегодня — 12. Вероятность похищения ночью — 23. Терпимо.
Попрощалась и пошла домой.
Третий пост. «Я просто сдохну, ребзя».
Сидела на кухне, пила холодный чай и чуть не поперхнулась, когда прочитала.
«Я умник. Боевой. И у меня есть боль умника. А значит, и у них она теперь есть. А они боли ещё с 12 не испытывали.»
— Так вот как ты их затыкаешь, — прошептала , сама не веря своим словам. — Ты делаешь им больно. Через себя. Буквально пытаешь самого себя.
Вероятность встречи с Мясником — 23%. Человек, который каждый день доводит себя до инсульта, чтобы заткнуть 14 голосов. И который клянётся, что даже после смерти не даст себя в обиду. Или тех, кто ему дорог.
— У тебя вообще есть кто-то, кого ты защищаешь?
Вопрос, не нужный этому миру.
0,76. Меньше процента.
Цифры встречи сново подросли: 23%.
— Я понимаю тебя. Всеведущие… Глазки, наверное, тоже.
Ей стало страшно. Не за себя — за него. Он уже знает, что умрёт. И ему жаль того, кто придёт следом.
«Я забыл о постоялице из соло наркопритона.»
— Ты мне? Да нет.
Вероятность встречи с Мясником подросла до 30 процентов.
Дыхание перехватило. Этой ночью ей не спалось. Вероятность похищения почти 40 процентов. Понедельник. Виста уехала на тренировку в СКП.
«Девчушка, если ты это видишь…»
— Он мне. Точно мне. Он знает, как работает моя сила. Откуда? Не важно.
Вероятность похищения не Мясником — 63 процента. Вероятность встречи с Мясником — 54, вплоть до 94, если она напишет.
Не заметила, как по щекам потекли слёзы.
— Ты про меня. Ты знаешь. Ты знаешь, что меня хотят украсть. И знаешь, что меня ждёт.
Вероятность похищения рядом с Мясником.
3 процента.
Набрала сообщение и отправила. Свернулась калачиком со счастливой улыбкой, пробивающейся сквозь боль. Телефон пиликнул уведомлением.
Встреча с Мясником в ближайшие полчаса — 76,7 процента. В ближайший час — 98,97.
Вновь заплакала от боли, но уже с не сходящей улыбкой. Наконец это закончится.
Вероятность, что Мясник вернётся к старому формату в течение года.
34,8. Лучше. Сильно лучше.
Вероятность замены в голове якоря близкого на меня — 97,9.
Голова уже раскалывалась.
- Любимая? 11,1.
- Дочь? 86,4.
- Игрушка? 2,3. Меньше, чем у дяди Роя.
Вероятность похищения в ближайший день — 98,6.
Больно. Больно. Ещё один.
Ближайший час — 91,4.
* * *
Мне теперь не нужно спать. В принципе. А с успокоением голосов появилось много свободного времени. Очень много. Я ждал ответа. Поигрывал в игры. Ждал ответа. Искал новую музычку, особенно с Земли Алеф. И надеялся, что я не стану причиной её похищения. Смотрел фильмы. Думал, что не ускорю ли я события. Закинул пару удочек на вариант достать Скайрим. Он, вроде бы, уже вышел. И снова ждал. DetukiFoll Меня зовут Дина. Мне 12. Меня скоро заберут. Вероятно. Шансы всё хуже. Я не знаю куда, но цифры говорят, что я оттуда не выйду. Вы сказали «напиши». Я пишу. Пожалуйста. Мой адрес. -------- Мясник XV Не выключай телефон. Лечу Выдыхаю. Быстро собираюсь. На теле красная рубашка и рабочие серые штаны с пряжкой с черепом. Пистолеты в кобуры на бёдра. Мачете на поясе. За спину цепляются крылья. Собранные из сотни ножей силой Камнетёса и ею же управляемые. Сейчас больше, правда, напоминали плащ с высоким воротом. На голове шляпа Федора. Тоже серая. Да, плагиат. Но не мне ли не плевать. Морду лица прикрывает полумаска из черепа Двенадцатой. Прямо перед дверью замираю. Телефон пикнул сообщением её же: — Они рядом. У тебя меньше тридцати минут. Гул мясников усиливался с каждым шагом, я различал отдельные слова. А тело наполнялось всё большей силой. Шагнул за порог. — Да, сука. — Наконец-то. — Уёбище ушло из своей сычевальни! Нравится, сука? — А так? — ААААААААААААААААААААА! Они не пытались говорить слова — часть из них объединилась и просто орала. Пошатнулся, схватившись за голову. — Продолжите — и сожгу себе мозг. Войду в поле Топорылого. У него нет глаз. Он в коме. Жизнеобеспечения ему хватит на сто лет. Голоса мгновенно стихли. Перспектива даже пару лет провести в коме беспомощным обрубком человека бесила и пугала их куда больше, чем просто мои постоянные попытки заглушить их болью. — У вас нет вариантов. Либо вы не сильно мне мешаетесь сейчас, либо я включаю режим боли и всё равно добираюсь до цели. Но в этом варианте мы страдаем. — Ах да. По-любому будет махач. Радуйтесь твари. Не вслушиваюсь в их ответы, что смешались в тихий гул. Телепортируюсь, настраиваясь попутно на долгую дорогу.* * *
Дина собрала кое-какие вещи в рюкзачок — всё, о чём могла подумать. У Мясника дома точно детских трусиков нет. Нервный смешок пробил лицо сквозь мигрень. Намочила платок, положила холодный компресс, чуть облегчив боль. Надеюсь, я никогда не узнаю, какая боль у Мясника. Даже представить страшно, как с таким он ещё может двигаться и действовать. Любимый мишка был сжат в руках. За открытым окном резко выезжает тонированный минивэн, сбивая забор. Из автомобиля выбегают трое в тактической форме и ломятся к двери. В отдалении раздаётся взрыв, а за ним ещё один, и ещё. Всё ближе и ближе. Она заорала что есть мочи: — Я здесяАаааааааааааа! Шансы встречи чуть подскочили. На доли процента. Голос сорвался на хрип. Залезла под кровать. Прижав мишку к груди. Запертые межкомнатные двери разлетались одна за одной. Успей. Пожалуйста. Прошу.
