Письмо из ниоткуда

Как оно попало в мой ящик догадаться было нетрудно. Ошибка была в улице. Вместо Площади Победы, написали Проспект. И вот, после работы, среди кучи счетов за коммунальные услуги и рекламных брошюр, лежит оно. Простой белый конверт. Самое смешное, что там моя фамилия даже и инициалы тоже похожие. Совпадение такое. Только я Николай Иванов, а тот, неизвестный человек, Никита Иванов. Конверт я вскрыл скорей машинально, чем специально. Письмо было написано на простом тетрадном листочке, корявым подчерком. Обратного адреса на нём не оказалось. То есть, кто-то послал письмо в один конец, что выглядело ещё более странно. Всё же я его начал читать и завис от содержимого. Привет, Ник, я совсем не умею писать письма. Но вот пришло время и пишу. О чем говорить? Ну точно не о погоде. Ты уже понял кто я? Нет. Ну ладно. Начну с самого начала. Я учился с тобой целых три года в техникуме и ты совершенно меня не замечал. Как будто я невидимка. Как будто меня и нет на свете. Ты всегда проходил мимо меня, брезгливо вздернув свой прямой, аристократический нос. Твоя бабушка была из дворян. Да, и это я тоже о тебе знаю. Поверь, я знаю абсолютно всё, потому что хочу, вернее хотел знать. На четвёртом курсе случилось так, что в моей некрасивой, простецкой голове нашли опухоль. Ничего нового, обычную самую опухоль. И теперь я стремительно умираю. Мне хочется, чтобы ты знал, что на свете был человек, который тебя любил. Думал о тебе, грезил и фантазировал долгими вечерами в своей комнате на съёмной квартирке. Я мечтал, что ты посмотришь на меня как на нашу звезду факультета, Савелия. Меня тошнило от его неискренности, его лизожопости. Приторный блондинчик, от которого все сходили с ума. Мне же остались только мечты и слезы. Я не смел даже подойти к тебе, было очень страшно. Кто ты и кто я. Серая моль в растянутой худи, с рюкзаком на одной лямке, вторая безнадёжно оторвана, да так и не пришита. Более чем уверен, что ты не вспомнишь меня. Но я был и очень тебя любил, хоть теперь в этом и не уверен. Надеюсь, что ты вспомнишь, а может просто выкинешь мои страдания в мусорное ведро. Кто сейчас пишет письма? Вот именно, это так глупо. Это письмо я надиктовал одной доброй душе в больнице. Спасибо этому человеку, больше мне некому было помочь. Сегодня я уже ослеп и почти оглох. Врачи сказали, что ещё неделя, а может пару дней, часов, не известно. С любовью, Никто. Я сложил этот лист. Руки дрожали. Во мне боролось желание кинуться искать этого неизвестного Ника или молча сжечь эту исповедь. Потому что, кому оно надо? Явно не тому парню. Я выслушал умирающего, я посочувствовал ему. Он не оставил адреса, значит не собирался получить ответ. Туда письма не доходят. Так и не достигнув консенсуса с самим собой, отложил конверт на край стола в гостиной и пошёл ужинать. После плотного ужина из микроволновки, я все-таки решил отнести письмо по нужному адресу. Но каково же было моё удивление, когда я его не обнаружил на столе. Мистика какая-то, но так все и было.