Анархия

Магистраль уходила на юг. Обсидиан под ногами. Пустота над головой. Ровная дорога. Бесконечная. Он шёл пешком. Элитры были. Фейерверки тоже. Но он не летел. Шёл. Размеренно. Спокойно. Слушал шаги. Камень. Камень. Камень. Единственный ритм, который не врал. Шалкер лежал в инвентаре. Тот самый. С дубликатора. С алмазами. С зачарованиями. Внутри — всё, что нужно. Полный комплект. Меч «Острота V». Кирка «Эффективность V». Броня с «Защитой IV». Элитры с «Починкой». Еда на месяц. Золотые яблоки. Тотемы. Всё, что нажил. Всё, что унёс. Но дома не было. Базы не было. Silent_00 не было. Он шёл и считал блоки. Десять тысяч. Двадцать. Пятьдесят. Сто. Координаты менялись. X рос. Z стояло на нуле. Хайвей. Главная артерия. По ней шли все. Новички. Патрульные. Ищейки. Одиночки. По ней шёл он. Иногда попадались сундуки. Сташи. Он не трогал. Пусть берут другие. Те, кому нужно. Те, кто только вышел со спавна. Голодные. Без брони. Без шансов. Он помнил. Первый сундук. Гнилая плоть. Деревянный меч. Сокровище. Теперь у него было всё. Кроме смысла. Кроме цели. Кроме причины останавливаться. Он остановился на миллионном блоке. Ровно. Координаты: 0, 121, 1000000. Табличка на столбе: «1M. South milestone. Keep going.» Кто-то поставил. Кто-то прошёл до него. Может, тысяча игроков. Может, один. Неважно. Он сел на обсидиан. Достал шалкер. Открыл. Посмотрел внутрь. Там лежала табличка. Не его. Silent_00 положил. Когда строили базу. Когда была надежда. Когда были двое. Надпись: «We'll build a city.» Город. Они хотели построить город. Вдвоём. На анархии. Там, где всё горит. Где всё взрывают. Где кристаллы дождём. Глупая мечта. Мёртвая мечта. Он держал табличку в руке. Долго. Минуту. Две. Потом положил обратно. Закрыл шалкер. Встал. Открыл чат. Пустой. Никто не писал. Только системные сообщения. Кто-то умер где-то. Кто-то зашёл. Кто-то вышел. Фон. Шум. Жизнь сервера. Он написал: `<Player_01> -450000 70 -12000` `<Player_01> our base` `<Player_01> come see` `<Player_01> there's nothing left` Пауза. Секунда. Десять. `<x_Hunter_x> we know` `<x_Hunter_x> we griefed it remember` Короткий смешок. Не его. Сервера. Анархия улыбалась. `<Player_01> i remember` `<Player_01> i just wanted you to know` `<Player_01> the shulker is safe` Ответа не было. Не нужно. Он закрыл чат. F1. Исчез интерфейс. Исчезли сообщения. Остался только мир. Незер. Красный камень. Лава внизу. Магистраль впереди. Он надел элитры. Взял фейерверк. Пора лететь. Не идти. Лететь. Быстрее. Дальше. Два миллиона. Пять. Десять. Край мира. Туда, где не ступала нога. Туда, где нет ищеек. Нет патрульных. Нет скриншотов. Нет облаков. Дом — это слабость. Привязанность — это уязвимость. Координаты — это смертный приговор. Он усвоил. Выжил. Заплатил. Взлетел. Фейерверк свистнул. Крылья раскрылись. Ветер в лицо. Или его подобие. Незер не дышал. Но он чувствовал. Движение. Скорость. Путь. Он летел над магистралью. Один. Навсегда один. Вечный странник. Тот, кто не строит. Тот, кто не оставляет следов. Тот, кто помнит. Silent_00. Первый сундук. Гнилую плоть. Мост из булыжника. Холод обсидиана. Жар лавы. Анархия не прощает. Но она помнит. В чате. В руинах. В табличках на столбах. В шалкерах, которые несут через миры. Он летел. Впереди — тьма. Сзади — пепел. Под крыльями — магистраль. Вечная. Как и он.