Побег

Старая кофейня Час ночи. Посетителей немного. Он один, за столиком у стены. Как всегда выпивает и ждёт. Чего? Или кого? Кажется, мы навечно здесь. Но я не сдаюсь и бегу. Мужчина? Женщина? Неважно. Я приму любой облик Для него. Ради него. Ради него? Или себя? Вопрос, на который я не буду отвечать. *** В сотый раз рассматриваю кольцо с янтарным камнем на моей левой руке. Янтарь такой живой, теплый, хрупкий, застывший. Никогда никаких сомнений. Бью кулаком в зеркало. Всюду осколки и пустая стена. Проход. Смело и привычно бегу. Чувствую, как кровь стекает по моей руке, — это совсем не больно и не страшно. Быстрее и быстрее. Это мой выход. Я снова здесь. Смотрю в новое отражение «себя».

Девушка. 25 лет. Официантка. Будет сложно. Но может, это она???

Поправляю свои рыжие волосы, туго завязанные в хвост. Форма — голубая, как у всех здесь. Я своя. Я своя.

***

Иду сразу в зал этого места. Всё так знакомо. Всё как и всегда. В голове куча мыслей. Как? как? как? Что ему сказать? Что мне сделать, чтобы он заметил? Дышу спокойно. Сегодня я скромная, лёгкая, весёлая, но с небольшой грустью в глазах. Наверняка дома родители и младший брат. А я вот тут. Работаю допоздна. — Девушка, можно Вас? Обращается. Ко мне? Ну конечно. Я чутко и внимательно смотрю на него. — Да, сэр? Хотите сделать заказ? — Виски… Об… обновите, пожалуйста. Он запинается. Выпил уже слишком много. А уйти не может. Он ждёт. И смотрит. На… грудь? Её… мою… Замираю. — Элизззз… абет, принесите две порции виски, пожалуйста. Он смотрел на бейдж. На бейдж. Я киваю. — Конечно, сэр, пару минут. Разворачиваюсь и иду. Даю ему возможность поохотиться. Он же это любит. Чёрт, я не знаю, что он любит. Хоть мы здесь, кажется, целую вечность. Не так. Он. Бар. И бесконечные они. И ни одного мы. Подхожу с подносом в руке. Аккуратно ставлю бокалы с виски. — Красивое кольцо, Элизабеееет. Заметил. — Спасибо. Это подарок. Мне оно тоже нравится. — Подарок? От вашего парня? — Нет, эм, ну то есть да. Бывшего парня. Бывший парень подарил… вот. Но оно мне всё равно нравится. Он тихо ухмыляется и выпивает залпом свой очередной виски. Отвёл взгляд куда-то в сторону. На магнитофон. Мелодия сменилась. Он обратил внимание. «Old Caltone — Tolede» (играет). Как невовремя она началась. Я закрываю глаза.

***

Туалет. Тот же. Раковина. Чувствую боль в спине, толчки. Горячее дыхание. Мне не нужно открывать глаза, чтобы узнать. Он входит резко, жадно. Но без чувств. Всегда без. Сижу на краю раковины, он держит меня, но я всё равно падаю. Ниже и ниже, на самое дно. Туда, где моя любовь готова на всё. Лишь бы он когда-то увидел. Но он не видит. Официантка не подошла? Чего ты хочешь, похититель душ? Кого ты хочешь? Он кончает. Кусает моё плечо. А я лишь замираю. Это не то, что я хотела, и близко не то. — Хорошая девочка, Элизззабет. Слышу, как он отходит, натягивает штаны. Дверь захлопывается. Я разворачиваюсь и смотрю. В отражение её, не меня. Волосы спутаны. Удовлетворения — ноль. Был ли оргазм или не был? Какая к чёрту разница. Завтра он снова придет. Снова сядет за столик у стены. Снова, снова и снова. Официантка, бармен, уборщик, байкер с соседнего столика. Кто ещё?...нас было много. Он не со всеми спал. Нет, конечно. С кем-то пил, с кем-то вёл беседы. Кому-то позволял его любить. Но он всё так же продолжает сидеть и ждать. А я бежать. От него. От себя. К нему. Если он дал шанс им всем — значит ли, что даст шанс и мне? А кто я??? Мужчина, женщина? Неважно.

***

И вот я. Бегу. Убегаю, сбегаю. Зеркало, кровь, осколки, темно. Один взгляд. Достаточно. Повариха. Немолодая, тучная. Уставшая. Здесь все устали. Здесь время словно мёд — липнет к каждому и замедляет каждого. Но не меня. Обычно. Не меня. Сегодня было необычно. Стою и помешиваю суп деревянной лопаткой. Вот откуда эта духота здесь. Суп. Рядом ещё кастрюля с водой. Белая такая. Кипит давно. — Простите, здесь кто-нибудь есть? Я слышу — это он. Значит, сегодня поговорим. Оборачиваюсь, но не слишком торопясь. Он мне не интересен. Это моя территория. Но он мой гость. — Да, милый, вы что-то хотели? — Не вижу в зале ни одного официанта. Я бы хотел чаю. Можно чаю? Я бы сам налил, если позволите. — Проходи, садись, вот стул. Сейчас сделаю. Время позднее, ребята домой пошли. Нам бы тоже… домой. Я не тороплюсь. Продолжаю помешивать суп деревянной лопаткой. — Вы бы хотели поговорить о звёздах? — Мне их отсюда не видно, милый. — Вот, например, Альциона. — Альциона? — Да. Слышали о такой? — Нет, милый, я не разбираюсь в звёздах. Сжимаю в руке обычное хлопчатое белое полотенце, такое тонкое, но, кажется, надёжное, с небольшим коралловым орнаментом по краям. Цветы или что-то вроде того. По привычке наматываю его на кулак. Такой отточенный жест. Знакомый. Скоро выкипит вся вода в кастрюле, нужно сделать ему чай. — …То есть Альциона — это не просто звезда. Это символ затишья внутри хаоса, покоя, который существует не потому, что бурь нет, а потому что кто-то их удержал. Правой рукой поднимаю кастрюлю с водой. Нужно заварить чай. Эта боль в кисти такая знакомая. Она со мной много лет, но напоминает о себе только в такие моменты. Воды немного, но кастрюля оказывается неожиданно тяжёлой и горячей. Но я уже подняла её и дрожащей рукой неуверенно лью воду в эту чашку для чая. Полотенце подводит, и я чувствую жар. — Её даже можно увидеть вот прямо сейчас. Если мы с вами выйдем и посмотрим на небо… я покажу её вам. Хотите? Мне хочется бросить эту чёртову кастрюлю на пол. Немедленно. Разжать ладонь. Разбить чашку. Но воды больше не будет. И чая тоже. Я терплю. Это слишком больно. Такая странная боль. Глубинная. Долгая. Кастрюля не падает. Я наливаю чай. Всё получилось. — Нет, милый. У меня суп не готов. Ожог первой степени. Обожаю определять степень ожога. … Я снова бью стекло. Чёрный коридор. Вхожу в него без капли сомнения. Я здесь с тобой до конца. Пока ты не уйдёшь первым. Бегу. Бегу. Бегу. Если нам суждено остаться здесь — я хочу найти себя для него. В этом месте. Мне нужно лишь несколько минут. Увидеть себя. Понять. Кто я? Почему он? Почему этот парень ему так важен? Брюнет. Красив. Молодой. В глазах — жизнь и свет. Его глаза так не похожи на мои… А какие мои? Какие? Не знаю. Забыл. …Забыла? На часах всё так же час ночи. Оглядываю пространство. Устала бежать, если честно. Он у стены, как всегда. Выпивает. Один. Здесь всегда уютно и темно. Интимно. Но слишком душно. Как-то слишком. Достаю зажигалку из кармана. Мы должны были поговорить. Да. Так и должно было случиться. Всё виделось мне слишком ясно. Грёбаные планы. Музыка вновь заиграла. А значит мне скоро бежать. А я так устала. Так и стою посреди зала, с зажигалкой в руке. Может, сжечь здесь всё к чертям? Но это будет слишком банально. Поэтому я просто иду к нему. Сажусь напротив. Без спроса. Так делают парни. Он смотрит. Не удивляется. Никогда не удивлялся. Теперь между нами два стакана. Я молча поджигаю ему сигарету. Он курит не часто. Зажигалка таки пригодилась. В этом месте ничего не бывает случайно. Кроме. Не знаю когда начинаю. Но я Говорю, говорю, говорю. О том, как я ненавижу бег, и про эту вечную боль в боку, и как горит горло, и о том, как мне страшно, что однажды я выйду в зал, а он… Это слишком. Снова сбегаю. Как девчонка. На сегодня достаточно. Меня достаточно. Меня. Достаточно.

***

Стою у раковины, опираюсь двумя руками. Так больно в плечах. И жжёт меж лопаток. Это тело не для меня. Я сгибаюсь, наклоняюсь, преклоняюсь. Слышу, как открывается дверь. Но боюсь повернуться. Чувствую его тело слишком близко, сзади. Это интимно, но не так. Я чувствую его тяжесть на своей спине. Он буквально лежит на мне всем своим весом. Ни сантиметра пространства между нами. Я впервые ощущаю его присутствие таким. Горячая рука сжимает мой подбородок. Это не нежно, ни разу. Но я и не жду. Молчаливое согласие. Он поднимает мою голову, фиксирует, и я вижу наши отражения в зеркале. Я молодой и безумно привлекательный. Он тоже. Смотрю. Мне ни за что не отвернуться. — Что ты думаешь делать со своей влюблённостью? Пауза. Шок. — Ты никогда не будешь счастлива со мной, милая. Слёзы. Раньше, чем успеваю. Просто текут. Нет, нет, нет. Его слова ранят своей правдой. Но он бы так никогда не сказал. Это ложь. Он ТАК никогда не сказал бы. Это всё не настоящее. Это всё не настоящее. Его горячее дыхание приближается к моему лицу. Наши отражения смотрят в друг друга. Гипнотически. Как долго я тебя ждала. Его голос у моего виска. — Беги, если хочешь. Я бью зеркало. И я бегу.