Перо не всегда часть птицы.

Душа горит, В глазах мерцает Вдохновенья алое перо И вовсе не подозревая, Что творить — уж больше не его. Шло время, мир менялся, Сжигая всё, что ляжет на пути Не пощадив то перышко, Хоть и прекрасно зная Какая горечь выплеснется в мозг. Все любят, уважают, ценят, А кажется, что это пустой звук. Ведь ты не можешь попросить прощения, И не можешь ты сказать всë напрямик. Перо горит, То темнея, то по новой загораясь в миг. Но цепочку мыслей впредь не запуская, Молчит оно уж, Не горит. И все всë ведь прекрасно знают, Что продолженье будет вновь Ни через месяц, и не два. А только если пепел красного пера, Найдет себе на смену то же Ярко-алое перо. Но, пока оно лишь выпускает Искры редких мечт и снов, Порою просто забывая, Что от этого всех просто рвёт. Творить есть жажда, Но сейчас, Ты просто смысла впредь не зришь. Тем, что раньше возбуждало Теперь себя не удивишь. Сгорело всë. И нет уж того алого пера. Ты умер, часть тебя сгнилá Ты лежишь, не отрывая взгляда От цветастых, ярких, пëрстрых, но чужих… А впрочем, это уж неважно. У тебя уже другая жизнь, Хоть и наверно, ты запомнишь Смерть той самой на все оставшиеся дни.