Излечи мой гнев

Я вновь проснулась от уже надоевшего звука будильника. 10:30. Я нехотя встала с кровати и поплелась на кухню. Заваривая себе чай, я всё никак не могла забыть ту ночь. Как он мог заметить меня? И что за мужчина там кричал? — без ответа спрашивала я у самой себя. От мыслей меня оторвала резкая, жгучая боль на руке. Я пролила кипяток. — Чёрт... — прошипела я себе под нос, судорожно тряся обожжённой рукой. Быстро открыв кран с холодной водой, я подставила руку под струю и с облегчением выдохнула, чувствуя, как боль медленно утихает. Я стояла так, глядя на покрасневшую кожу, и слушала шум воды. Это успокаивало. Помогало не думать о том, что случилось. Телефонный звонок разорвал тишину. Я выключила воду, вытерла руку полотенцем и взяла трубку. Неизвестный номер. — Алло? — неуверенно ответила я. — Алекса Кров? — спокойный мужской голос на том конце провода. — Да, это я. — Меня зовут Марк, я менеджер бара «The Last Call». Наш владелец хотел бы лично провести с вами собеседование. Я замерла. Владелец? Лично? Я думала, собеседование будет с кем-то вроде этого менеджера. Обычный бар, обычная подработка. Зачем владельцу тратить на меня время? — Хорошо, — ответила я, стараясь, чтобы голос звучал спокойно. — Я поняла. Спасибо, что сообщили. — Завтра в 18:00, — уточнил он. — Не опаздывайте. — Договорились. Звонок оборвался. Я положила телефон на стол и уставилась на остывающую кружку с чаем. — Зачем владельцу лично встречаться со мной? — спросила я вслух, сама того не замечая. Эта привычка — разговаривать с собой — появилась у меня недавно. Наверное, от нервов. — Дел что ли нет своих? Я допила чай, механически помыла кружку и вытерла руки. Рука всё ещё покраснела, но боль почти прошла. До завтрашнего собеседования оставался целый день. Нужно было чем-то себя занять, иначе воспоминания о той ночи снова начнут лезть в голову. Я взяла ноутбук, устроилась на диване и открыла браузер. Просто полистать новости, залипнуть в соцсети, выкинуть из головы ерунду. Я машинально ввела в поисковик «подработка для студентов», но вместо результатов наткнулась на статью, которую поисковик вывел в рекомендованные. Заголовок зацепил взгляд. «Наркотрафик за последние 5 лет вырос в разы. Почему молчат власти?» Я открыла статью. Написана она была не профессионально — без редактуры, с кучей восклицательных знаков, явно не журналистом. Скорее, обычным человеком, который сильно зол. Или напуган. «Кто из разумных людей добровольно встанет на путь того, кто уничтожает наши районы?» — прочитала я. «Пока одни заливают улицы кровью, другие закрывают глаза». Я перечитала абзац дважды. Кровь. Улицы. Та ночь. Моё сердце снова забилось быстрее. Но я заставила себя выдохнуть. Это всего лишь статья. Их тысячи в интернете. Это не связано со мной. Не связано с тем мужчиной в бандане. Не связано с криком, который я слышала. — Хватит, — сказала я себе вслух. — Это просто совпадение. Я захлопнула ноутбук, откинулась на спинку дивана и уставилась в потолок. Солнце светило в окно. За окном щебетали птицы. Всё было как всегда. Но внутри, где-то под рёбрами, засел холодный комок, который не уходил уже третьи сутки. Я сжала пальцами край пледа и закрыла глаза. — Всё будет хорошо, — прошептала я. — Просто собеседование. Просто работа. Я почти поверила. Весь остаток дня я пыталась не думать о статье. Не думать о той ночи. Получалось плохо. Я пересмотрела два сериала, съела пачку печенья и написала Джессике сообщение: «Завтра собеседование. Владелец бара сам хочет со мной встретиться. Это нормально?» Джессика ответила через пять минут: «А что в этом странного? Может, он хочет убедиться, что ты не психопатка». Потом ещё одно: «Или ты просто красивая, и ему нужен повод». Смайлик. Я не стала ей отвечать. Она не понимала. Она не была той ночью на улице. Она не была на моем месте тогда. На следующий день, 17:30 Я стояла перед зеркалом и перебирала одежду. Джинсы-клёш и худи? Слишком просто. Юбка? Слишком нарядно для бара. В итоге я надела чёрные брюки, бордовую обтягивающую футболку и кеды. Волосы расчесала, но оставила распущенными. Время тянулось медленно. Каждая минута до 18:00 казалась часом. Я вышла из дома. На улице было тепло, солнце уже клонилось к закату, раскрашивая небо в оранжевые и розовые тона. Я смотрела на облака и думала: как странно, что в таком красивом мире происходит столько жестокости. Бар «The Last Call» находился на тихой улице, недалеко от центра. Я никогда не замечала его раньше, хотя проходила мимо сотни раз. Тёмная вывеска, матовые окна, неприметная дверь. Место, которое легко пропустить, если не знаешь, куда идти. Я остановилась у входа, глубоко вздохнула и толкнула дверь. Внутри было почти пусто. Только за стойкой стоял бармен — мужчина лет тридцати, с бородой и татуировками на руках. Он поднял голову, когда я вошла. — На собеседование? — спросил он без приветствия. — Да, — кивнула я. — Марк сейчас выйдет. Подожди у стойки. Я села на высокий стул и принялась разглядывать зал. Старые деревянные столы, диваны с потёртой кожей, на стенах — чёрно-белые фотографии города. Обычный бар. Ничего криминального. Ничего страшного. — Алекса? Я обернулась. Из двери с табличкой «Служебное помещение» вышел невысокий полноватый мужчина в простой рубашке. Его лицо было добродушным, почти отеческим. — Марк? — спросила я. — Он самый. Пойдём, поговорим. Он провёл меня к столику в углу зала, и мы сели друг напротив друга. Разговор оказался обычным: график работы, обязанности, зарплата, форма, пробная смена. Марк задал пару вопросов про опыт, про учёбу , про то, почему я выбрала именно их бар. — А владелец? — спросила я под конец. — Я слышала, он хотел лично провести собеседование. Марк на секунду замялся. Потом улыбнулся. — У владельца изменились планы. Он доверил это мне. Я кивнула, хотя внутри кольнуло что-то странное. Менеджер сказал по телефону одно, а вышло другое. Может, ничего страшного. Может, владелец просто передумал. — Ты нам подходишь, — сказал Марк, поднимаясь. — Пробная смена в пятницу. С 19:00 до 23:00. Если справишься — договоримся о графике. Я кивнула, поблагодарила и вышла на улицу. Воздух показался мне свежее, чем час назад. Я вдохнула полной грудью и улыбнулась. — Получилось, — сказала я себе. — Всё получилось. Я медленно пошла домой, разглядывая вечерние огни города. Настроение поднялось. Собеседование прошло гладко. Бар оказался нормальным местом. Марк — приятным человеком. Может, всё и правда будет хорошо. Я завернула за угол, и в этот момент мой взгляд упал на припаркованную у тротуара машину. Чёрная Audi. Чистая. Без номеров. Моё сердце пропустило удар. Я замерла на месте. В ушах зашумело. Перед глазами снова встала та ночь: дождь, пистолет, взгляд. — Нет, — прошептала я. — Это просто машина. Обычная чёрная машина. Но я уже не верила себе. Я сделала шаг назад, потом ещё один. И, развернувшись, почти побежала в другую сторону, подальше от этого перекрёстка. Не домой. Просто прочь. Только через пять минут, когда я перевела дух на соседней улице, я поняла, что мои руки дрожат. Я прислонилась спиной к холодной стене какого-то здания и закрыла глаза. — Это не он, — сказала я себе. — Просто машина. Совпадение. Но внутри, где-то очень глубоко, я знала, что это неправда. Слишком много совпадений за последние дни. Слишком.