Часть 1
12 мая 2026 г., 00:22
Здесь, в тишине строчек и полях чернил, Где каждая метафора — ушедший след. Над пустым стулом сумрак ночи воцарил, И чернила остыли, им ответа нет.
Вопрошаете вы: «А автор ещё тут?» В рифме, что, как колокол, звучит в ночи. Автор — это эхо, что в строфе расцветут, Прах и вдохновение, сомкнувшие мечи.
Он в заглавной букве, в каждой капле слёз, В недописанной строфе, в незакрытой двери. Он и есть вопрос тот, что в тишине вознёс, И ответ, что тонет в предрассветной мере.
Стол завален звёздами, перо — как проводник, Меж мирами зыбкими, где тени обретают плоть. Автор — лишь частица тех незримых светлых лик, Что в читателе, быть может, продолжат свою жатву.
Нет его? Но слышите: в шепоте листов, В беспокойном ритме, в этом строчном бое? Он ушёл, чтоб раствориться в голосах часов, Он остался вечно на острие — за строкою.
