Ненавижу то, что ты был единственным, кто по-настоящему меня видел.

В тот рассвет Роблоксии, мир словно только учился дышать. Воздух был густым и влажным. Туман стелился низко, на расстоянии десяти шагов дома превращались в размытые каменные призраки. А небо плакало. Не холодным ливнем, а теплой изморосью. Капли срывались с несуществующих туч и со звоном разбивались о неровные, еще шершавые поверхности. На лужайке из травы, где каждый листок только учился тянуться к свету, сквозь дымку тумана и влаги, отражались первые лучи восходящего солнца. На тот момент Теламон с призрением отнёсся к этакой погоде. - "Теламон ненавидит! Ненавидит выдуманную роблоксианами романтику! - бродить под дождём, ловить лицом капли и называть это жизнью???" -Ворчит Теламон, жестикулируя во время своей речи. - "Для них дождь - очищение. Для Теламона - оскорбление. Каждая капля, падающая с этого серого, больного неба - как плевок в достоинство Теламона!" продолжал Бог солнца, привыкший выделяться на фоне яркой и ясной погоды...ему не нравилось когда его крылья намокли - сушить их было тем еще испытанием. Идущая рядом серая фигура в каске строителя лишь усмехнулась, но не стала перебивать обозлившееся на погоду божество. -"крылья Теламона - не для того, чтобы впитывать эту жидкую грязь!" в отвращении дрожит Теламон, желая провалиться сквозь землю от этой чертовой сырости...и ведь только одно живое существо могло вытащить его на улицу в такую погоду и имя этому "существу" строитель. -"Божественные одежды Теламона - не для того, чтобы липнуть к телу, становясь тяжёлым саваном!..Сначала два часа сушки, потом бесконечное распутывание перьев! которые снова слиплись в отвратительные сосульки." - Крылья Теламона недовольно задрожали, а затем в очередной раз опустились вниз. -"А грязь по подолу? Её ведь невозможно оттереть. Она впитывается в нити, как память об унижении!." Скулит Бог солнца. -"Опять ты за свое!" Строитель не смотрит на Теламона, но уголки его губ уже дрожат. Зонт у них один на двоих - маленький и очевидно Теламон не влезает полностью под него, однако ни смотря на свои жалобы Теламон старается держать большую часть зонта над Строителем, защищая того от капель. -"«бла бла бла! Дождь пачкает мои крылья. Дождь оскорбляет мой прелестный наряд. Дождь - это плевок в моё достоинство бла бла бла! Я великий Теламон!»" Строитель передразнивает с мягкой, почти неоскорбительной точностью. Теламон, идущий под руку с ним, похож на намокшего павлина, которого облили ледяной водой. Его крылья - огромные, с коричневыми перьями, кончики которых были усеяны золотом. теперь же, они были в грязи и висели словно сосульки. Теламон подобрал их так высоко, что они почти касались друг друга над головой... С каждой каплей Теламон вздрагивает. - "Теламон констатировал факт, голос Теламона сочится холодным ядом. - "Ты, будучи богом, мог бы сделать так, чтобы дождь обходил нас стороной!" Заявил Теламон, бросая косой взгляд в сторону Строителя. - "Мог бы," легко соглашается Строитель и наступает в очередную лужу, брызк которой плавно впитывается в итак промокоую одежду Теламона. Теламон издаёт звук, похожий на чайник, который вот-вот закипит. - "Ты специально." Ворчит Теламон, сжимая зонт в своей когтистой руке. -"Никогда," Строитель наконец поворачивает голову и смотрит на него. В его глазах не насмешка, а гораздо более тёплое и потому обидное для Теламона. Счастье. Спокойное, глупое счастье человека, которого не волнует грязь на манжетах. -"Просто я люблю, когда ты ворчишь. Это единственные случаи, когда ты честен со мной." Теламон замирает на полшага. Под подошвой хлюпает вода. - "Теламон не…" начинает он, но Строитель легонько накрывает своей рукой лапу Теламона, которой тот держит зонт над ними. - "Твои крылья сейчас похожи на двух мокрых цыплят," Говорит Строитель доверительным тоном. - "а еще, у тебя на левом крыле висит маленький листочек. Не смей его стряхивать, он милый". -"Теламон ненавидит тебя," выдаёт Теламон, но не отталкивает руку Строителя. -"Ага...Ненавидишь", кивает Строитель. -"А под дождём всё равно идёшь. И зонт держишь так, чтобы мне капало на плечо меньше, чем тебе." Теламон молчит. Капли стекают по его идеальному профилю. Строитель всегда знал, как задеть Теламона. - "Это потому что ты мелкий," наконец выдавливает он, хватаясь за единственную соломинку, дабы спасти своё достоинство - рост тогдашнего строителя. -"Не хватало ещё, чтобы ты простудился. Кто тогда будет донимать Теламона?..." - "Ах вот оно что!" Строитель улыбается так широко, что дождь, кажется, становится чуточку теплее. - "Иди сюда, божественный ворчун!" Он притягивает Теламона чуть ближе, не обращая внимания на влажные перья, которые немедленно пачкают его простую, местами в грязи оранжевую жилетку. Теламон сначала напрягается всем телом, как струна. А потом, почти незаметно выдыхает. - "Когда придём домой," говорит Строитель, глядя прямо в лужу, - "я высушу тебя феном два часа и даже не буду смеяться. Обещаю." -"Будешь.." Недоверчиво бормочет Теламон в его плечо, прекрасно зная что будет на самом деле. - "Буду," Легко соглашается Строитель. -"Но тихо. Из уважения к твоему божественному достоинству." Они делают ещё пять шагов под квадратным, маленьким зонтом. Листок всё ещё висит на левом крыле божества. Теламон его не стряхивает. . . . Всякий раз когда на улице начинает идти дождь, Теламон заставляет себя выйти из зоны комфорта, чтобы прогуляться по тому же месту что и раньше. Окна горят. Десятки, сотни окон - жёлтые, тёплые, живые. За ними кто-то пьёт чай, кто-то поправляет шторы, кто-то смеётся над глупой шуткой. За одним окном силуэт прижимается к другому - совсем как они когда-то. Теламон стоит посреди улицы. Дождь кончился. Но он всё равно мокрый. Всё равно холодный. И ему больше некуда идти. Он смотрит на свет. На эти маленькие уютные миры, где пахнет ужином, где ворчат из-за грязных ботинок у порога, где у каждого есть свой дом. Он поднимает свою голову вверх, глядя на серые тучи. С тех пор как Строитель ушёл, оставив после себя целый мир - каждый день шёл дождь, словно описывая состояние Теламона после потери того, кого он любил когда-то...но никогда в этом не признается. Теламон сжимает руку, когти впиваются в ладонь - там, где раньше лежала чужая , теплая ладонь. Пусто. Холодно. Тягучее чувство в груди сводит с ума. И только перья помнят вес того, кто прижимался к плечу. Никто не смеётся. Теламон закрывает глаза и медленно отпускает ладонь. -"Теламон не отпускает тебя. Просто... больше не за что держаться.." И дождь всё идёт. Плевок в достоинство. И единственное, что осталось чистым - ложь, что он когда-нибудь перестанет искать Строителя в каждой трещине тротуара. -"В мире столько домов. А дом Теламона — там, где ты ещё дышишь. Но ты не дышишь. И Теламон теперь просто красивая вещь на улице."