Между мирами

Иногда конец приходит не тогда, когда всё заканчивается. А тогда, когда ты впервые остаёшься одна после этого. ⸻ Самолёт оторвался от земли ранним утром. Я сидела у окна и смотрела, как Москва постепенно исчезает под облаками. Странно. Ещё несколько дней назад всё вокруг было слишком шумным. Финал. Люди. Камеры. Эмоции. А теперь осталась только эта тишина. И несколько часов полёта впереди. ⸻ Я любила летать. Особенно в Италию. Потому что Италия всегда ощущалась как другой мир. Место, где можно оставить всё лишнее где-то далеко позади. Хотя бы на время. Телефон всё ещё был полон сообщений после финала. Поздравления. Комментарии. Отметки. Я почти ничего не открывала. Не хотелось. ⸻ Зато один чат был открыт слишком часто. Чаще, чем следовало бы. Артём. ⸻ Последнее сообщение было отправлено ещё ночью. Короткое. Обычное. Но я всё равно перечитала его несколько раз. Будто от этого что-то изменится. Будто расстояние станет меньше. За окном самолёта медленно плыли облака. Я закрыла глаза. И впервые за долгое время попыталась не думать. Получалось плохо. ⸻ Через несколько часов самолёт приземлился в Милане. Знакомый аэропорт. Знакомый язык вокруг. Знакомый воздух. Тёплый. Совсем другой. ⸻ Когда я вышла на улицу, меня сразу встретило солнце. Настоящее итальянское солнце. Такое, от которого город будто становится золотым. ⸻ Такси ехало по знакомым улицам. Я смотрела в окно. На старые дома. На людей в кафе. На маленькие балконы с цветами. И впервые за несколько недель почувствовала что-то похожее на спокойствие. ⸻ Моя квартира встретила меня тишиной. Как всегда. Небольшая. Светлая. С большими окнами. И с видом на Милан. ⸻ Я бросила чемодан возле двери. Прошла в гостиную. Открыла окно. Тёплый воздух сразу ворвался внутрь. — Я дома. Тихо сказала я. Хотя никто не мог этого услышать. ⸻ Первый день прошёл почти незаметно. Я гуляла по городу. Заходила в любимые кофейни. Покупала продукты. Возвращалась к привычной жизни. И всё было хорошо. Почти. Потому что в каждом красивом месте мне хотелось написать кому-то. Показать что-то. Поделиться. И я знала кому. Несколько раз брала телефон. Несколько раз открывала чат. Несколько раз закрывала. Смешно. Ты можешь улететь в другую страну. Пересечь половину Европы. Но от собственных чувств всё равно никуда не денешься. ⸻ Вечером я сидела на балконе. С кружкой кофе. Смотрела, как город постепенно зажигает огни. Где-то внизу разговаривали люди. Смеялись. Жили своей жизнью. ⸻ Телефон завибрировал. Я посмотрела на экран. И сердце привычно сбилось с ритма. Артём. Одно сообщение. «Ты долетела?» ⸻ Я улыбнулась. Сама того не желая. ⸻ «Да.» Через несколько секунд пришёл ответ. «Хорошо.» И всё. Всего одно слово. Ничего особенного. Но почему-то именно тогда я поняла одну вещь. Самую неприятную. Самую честную. Я скучаю. ⸻ Не по съёмкам. Не по проекту. Не по Москве. По нему. И расстояние только начинает это показывать. ⸻ Я посмотрела на вечерний Милан. На огни города. На бесконечное небо над крышами. ⸻ И впервые подумала: А что, если некоторые люди появляются в нашей жизни слишком поздно? Когда всё уже подходит к концу. Когда дороги уже расходятся. Когда время начинает работать против вас. ⸻ Ответа у меня не было. Был только Милан. Тёплый вечер. И человек, который остался за тысячи километров отсюда. Но почему-то всё ещё занимал слишком много места в моих мыслях.